Часть 1
23 августа 2015 г. в 21:13
— Курт, что с тобой? — девушка обеспокоенно придерживала нагнувшегося к полу парня за руку, слегка поглаживая его по сгорбленной спине.
— Воды… — еле прохрипел парень, — дай мне воды, умоляю…
Ужасающий кашель разрывал грудь на мелкие кусочки, кровь текла по влажным бледным губам.
— Сейчас, о господи, сейчас, милый, принесу, — девушка аккуратно опустила тощее обессилившее тело молодого человека на ободранный старый диванчик. От него пахло затхлостью и рвотой.
Курта рвало пол часа. Боли в желудке не прекращались вторую неделю, убивая и тело, и душу.
Так больно. Так невыносимо терпеть эту ужасающую боль. Так плохо…
— Вот, Курт, вода, любимый, выпей, — Кортни держала стакан с холодной водой в руке, другой приподнимая Курта с дивана. — Выпей, умоляю, мне страшно, боже! Руки дрожали: началась ломка. Они три дня не употребляли героин.
Захлёбываясь, Курт отпил из стакана два глотка. Вода стекала по его ярко выступавшим ключицам и груди, оголившейся из-за чрезмерной худобы. Воняло. Воняло рвотой и экскрементами.
Везде.
— Мне холодно, очень холодно, — промычал парень, отдавай стакан с водой обратно в руку Кортни. Они дрожали. Руки и тела.
— Мне тоже.
Курт лёг на провонявший диван и укрылся одеялом. Оно было в рвоте.
— Ложись. Ко мне.
Кортни забралась под старое рваное одеяло и крепко обняла Курта.
Было очень холодно и больно.
Как гром, разразивший летнее безоблачное небо, раздался детский плач.
— Она плачет, господи, она всё понимает, — по щеке Курта покатились крупные солёные капли. — Мне так больно, Кортни, сделай что-нибудь, молю тебя.
— Она хочет есть. Я не могу встать, мне страшно на неё смотреть.
— Френсис, я встану, сейчас, дождись папочку.
И он попытался встать. Одеяло запутывалось в ногах, измазывая тело блевотиной. Пальцы не могли ухватить ткань: они не сжимались. Бледно-зелёные, они казались мёртвыми. Совсем мёртвыми, как и их обладатель.
Мёртвые.
Крик не прекращался, распространяясь по всему дому.
Дикий вой новорождённого ребёнка. Как призыв к помощи.
Он дошёл до её кроватки. Совсем обессиливший, с сгорбленной спиной и в грязной облеванной футболке. От него воняло. Руки были в дерьме. Его собственном.
— Милая, милая Френсис, папа рядом. Не бойся, крошка, я всегда буду рядом с тобой.
А в голове только одна мысль — сдохнуть.