Моя милая Мышка

      После того, как Грэм всё-таки надел штаны и одну из футболок, он провёл ладонью по влажным волосам, создавая эффект «сексуальной небрежности», после чего, вновь обратился ко мне с таким вопросом: — Есть хочешь?       Я хмыкнула, но всё-таки повернулась. Кажется, он серьёзно, или я просто не понимаю его. Хотя, это не так далеко от правды. А есть действительно хотелось. Желудок скручивало узлом от голода, и недовольно урчал, требуя еды. Так что, да, я была голодна. Но признавать это перед таким самоуверенным типом особо не хотелось. — Так и собираешься молча пялиться? — снова произносит Грэм, выключая играющую музыку.       За всё время, что я просидела в этой комнате (а это, немногим-немалым, более часа), я поняла, что передо мной ценитель рок-музыки. В его плейлисте преобладали такие группы, как: Nickelback, AC\DC, Nirvana и Black Veil Brides. Но, если думаете, что моё сердечко так просто растопить, то глубоко заблуждаетесь. Этот Грэм, совсем не герой моего романа. Мне нужен безнадёжный романтик, а не хулиган на байке. — Эмма! — завопил Грэм. — Неужели, я настолько тебе противен, что даже открыть рот в мою сторону, чтобы ответить на простой вопрос, доставляет тебе неудобства? — Я хочу домой. — Кратко ответила я, опустив взгляд в пол.       Кажется, он приблизился, но тут же остановился. Но, я точно услышала скрип пола, но поднимать взгляд, чтобы лишний раз смотреть в его глаза, такие зелёные, что их можно сравнить с первой весенней травой, я не хотела. — Отвези меня домой. — Снова повторила я, уже чуть громче. — Родители, наверное, поседели от волнения. — Хорошо, — после некоторой паузы ответил Грэм. — Если окажешь мне услугу.       Что? Что ещё за услуга? Хотя, даже представить страшно, что может прийти в голову этому извращенцу. — Чего ты хочешь? — переспрашиваю я, покраснев от смущения. — Позавтракай со мной.       Я думала, будет куда страшнее. Что-то вроде «поцелуй меня», «походи голой». О, чёрт, куда заносят мысли? Да, нужно побыстрее выбираться отсюда, пока этот тип не придумал что-то изощрённее. — Чего ты пытаешься этим добиться? — поставила ему встречный вопрос. — Добьюсь того, что позавтракаю. Я голоден. А ты любишь блинчики?       Блинчики. Интересно. Ещё один мой стереотип по поводу плохих парней рухнул с оглушительным треском, а осколки дождём падали прямо на меня. — Всегда думала, что плохиши питаются исключительно всякой гадостью и пивом. — Мысли превращаются в слова ещё до того, как я их останавливаю. — Считаешь меня плохишом? — Его губы изгибаются в улыбке, а по телу начинают бегать тысячи мурашек. — А вот про пиво, прям в точку. — Байкер-алкоголик? Я точно могу тебе доверять?       Он молча пожимает плечами, пытается изобразить сумасшедший взгляд, а я не сдерживаю смеха, который бурным потоком срывается сквозь губы. — Так, как на счёт завтрака? Я знаю одно местечко, где готовят самые вкусные блинчики. — Это…интригует. Только, у меня тоже есть несколько условий. — Тут же отвечаю я. Нужно расставить все точки над и, перед тем, как соглашусь на этот шаг. — Я выслушаю и приму к своему сведению. Обещаю. — Сказано вполне серьёзно. — Никакого завуалированного флирта, заигрывания, касаний, пусть и случайных. — Твёрдо отвечаю я. — Я всё понял, — бесстрастно бросает Грэм. — Что ещё? — Это не свидание. — Под конец говорю я, и он, едва заметно, вздыхает.       Или, мне просто показалось.