Of Any Other Name

Фрэнк готовит свой фальшивый бекон с закрытыми глазами, лопаточка покоится в его руке. Он немного покачивался на месте, возвращая себя в свою бессонницу, пока он не уронил ничего из кухонной утвари. Позади него звякнул тостер. Он бы просто сел после того, как зальёт фальшивый бекон одним яйцом, каким-то образом выжившим в холодильнике, а затем положил бы всё это на тост, но тут Джерард вошёл на кухню. Его волосы были отвратительными, все зачесаны назад, и что-то держало из вместе в странном сгустке. Но его грёбанное тупое розовощёкое лицо буквально зажглось, когда он проложил свой путь к кофемашине, наливая себе до смешного огромную чашку. Фрэнк захихикал с полным ртом яичницы. — Тяжелая ночка, Джи? — Иди нахуй, обмудок, — Джерард сплёвывает, ухмыляясь во весь рот. Он наклонил голову назад, длинная, бледная линия его горла дёрнулась, когда он проглотил остатки своего кофе. Легонько толкая локтём кружку в самое узкое место на загромождённой столешнице, он откидывает свои волосы с лица и направляет голову к двери, ногами шаркая по поверхности линолеума. Фрэнк отвернулся, похмелье стучало в его голове, а кишки переворачивались, тёмно-фиолетовые укусы на шее Джерарда были такими же яркими, как блядский маяк, знаменующий то, чего соседи по квартире не должны хотеть от других своих соседей. ~*~ — Джи, я заберу тебя через час, — сказал Фрэнк в трубку, лениво сцарапывая что-то твёрдое с подлокотника своего дивана. Его офисное пространство в записывающем лейбле было маленьким и немного похожим на тюрьму, но это лучше, чем ничего. Он слышал, как за его дверью Рэй кричит на него. — Но... — Увидимся позже. ~*~ — Ну же! — визжал Фрэнк, вытягивая гласные, пока пытался стащить с Джерарда одеяло. Джерард издал свой странный рычаще-хихикающий звук и начал сопротивляться, пока Фрэнк пытался стащить его с кровати. — О нет! — крикнул он, вылетая и хватая Фрэнка за плечо настолько быстрым движением, что Фрэнк даже не увидел. Он закатал Джерарда обратно в постель. — Ну же! Давай, давай! — Фрэнк начал тянуть матрас, заставляя его пружинить. — Ты обещал, Джи! — Когда был пьян, — он промямлил в подушку, шуршащую под его лицом. — Но это лучшие обещания! — Ладно, задница, почему ты на самом деле не хочешь выйти на улицу, в парк, чтобы поиграть с собакой моей матери, где мы, может быть, — а может и нет — встретим твою племянницу? Джерард вздыхает и немного поворачивается, один его глаз выглядывает из-под хлопковой массы и тёмных волос. Он мурчит что-то непонятное. — Что ты сказал? Джерард снова поворачивается. — Не хочу получить солнечный ожог. Ладонь Фрэнка ударяется о его лоб с громким хлопком. — О боже мой, ты, большой ребёнок, я остановлюсь у ебанного Уолмарта и куплю тебе какой-нибудь SFP+ десять тысяч, если ты напялишь свои хуёвы джинсы, и мы сможем ехать, — говорит он, тыкая Джерарда в открытый участок кожи на его бедре с каждым словом. Джерард снова пищит, но начинает одеваться. ~*~ Фрэнк просыпается в очень нехороший час, типа шести, с диким желанием сходить отлить. Двигаясь так быстро, что он мог бы стать олимпийским чемпионом, он встаёт напротив толчка и даёт волю монстру в своём мочевом пузыре. Фыркая себе под нос, потому что он, блять, смешон, он стряхивает и мочит руки под краном. Когда он заканчивает, он закрывает дверь и идёт обратно в свою комнату, но свет из гостиной мигает, будто кто-то оставил телек включенным на ночь. Оказалось, он не был оставлен включенным на ночь — Джерард растянулся на диване, укутанный в примерно четыре одеяла и окруженный использованными чашками от кофе, внимательно пялясь на экран. — Бро, ты не спал всю ночь? Небольшая пауза перед тем, как голова Джерарда закрутилась в отверстии в одеялах и он по-совиному моргает перед лицом Фрэнка, а затем ухмыляется. Освещение заставляет тени под его глазами выглядеть супер стрёмно и измученно — чертовски жутко на его эльфийской личике. — Да, — говорит он, его голос грубый, и он сглатывает перед тем, как снова заговорить. — Я только начал его новое шоу. — Клёво, — говорит Фрэнк, проделывая свой путь к Джерарду и разматывая одеяла. Джерард гудит и раскрывает свои руки, как какой-то покрывающий плащ волшебника, и складывает их обратно вместе вокруг их прижимающихся тел. — Как оно называется? ~*~ Матерясь, Фрэнк вырывает свои пальцы из ящика стола, перед тем как проверяет, что он закрыт, своим бедром, посасывая повреждённую кожу. Его телефон начинает вибрировать в кармане. Снова матерится. Он подносит его к уху. — Ага? — он мямлит в трубку, так как его пальцы всё ещё у него во рту. — Чувак, может зеркало перестать работать или типа того? — Джерард? — спрашивает Фрэнк, позволяя своим пальцам отлепиться он его губ. — Да, чувак, типа... — Нет, парень, они же типа отражают вещи, они не, эм, ломаются. Что это за вопрос? — Просто я стою перед раковиной в ванной и не могу... увидеть себя?... — Ты пьян? — спрашивает Фрэнк. Сейчас вечер, около семи, так что это возможно. — Нет, но Линдси заходила с этой действительно классной шмалью и... — А ты уверен на 100%, что ты уже не под кайфом или типа того? — Нет... — отвечает Джерард, вытягивая гласные так, будто он не уверен. — Перезвони мне, когда ты будешь супер уверен, что ты не под кайфом, и зеркало всё ещё не будет работать. Я собираюсь в супермаркет перед тем, как приду домой, тебе что-то взять? — Фрэнк машет Рэю на прощание, который всё ещё за своим столом, и выходит на парковку, направляясь к своей машине. — Клубничные поп-тартс, пожалуйста. О, и я выпил остатки кофе, так что нам нужен ещё и он. - Блять. ~*~ Фрэнк заходит в их квартиру и видит Джерарда, лежащего на полу в гостиной, раскинувшись звёздочкой с одной рукой на животе. Его волосы раскинуты вокруг, а его рубашка небрежно застегнута. Фрэнк снова зарабатывает это особенное джерардовское учащение сердцебиение. — Помоги мне, мудила, пакеты тяжёлые, — он рычит, ключи звенят в его руке, пока он перемещается на кухню, ставя еду на получистый край столешницы. Джерард сам поднимается с пола и направляется к нему, носки издают небольшие скользящие звуки, когда он двигается. — У меня это странное желание чего-то, дружище, — говорит он, проходясь рукой по волосам. Они выглядят мягче, чем обычно, будто он принял душ без того, чтобы его заставляли. — Ну, я принёс тебе эти ебанные поп-тартс, так что съешь их. ~*~ Фрэнк нарезал картофель, когда Джерард вошёл на кухню, и нож выскользнул из его рук, проходя точно по указательному пальцу Фрэнка. Кровь забила ключом перед тем, как металлическая боль пронзает его. Фрэнк одёргивает руку. — Блять! — Фрэнк? Ты в порядке? — спрашивает Джерард, возникший у двери. Он выглядит очень бледным. — Я в порядке, — шипит Фрэнк, открывая кран и показывая свою руку под ним. — Можешь принести мне пластырь или типа того? Наступила тишина, и Фрэнк мог услышать только шум воды и его собственное дыхание. — Джерард? — он поворачивается, чтобы посмотреть на Джерарда через плечо. Он всё ещё стоит на проходе, но всё его существо изменилось. Его голова направлена вперёд, будто он принюхивается, всё тело приготовлено к движению. Его руки дёргаются по бокам, волосы спадают на лицо. Его дыхание превратилось в рваные вздохи. Внезапно он оказался прямо здесь — напротив Фрэнка, вытаскивая его мокрую руку из-под струи. Фрэнк как раз собирается что-то сказать, когда Джерард засовывает палец себе в рот. Фрэнк кричит, руки трясутся, но у Джерарда железная хватка вокруг его локтя, сдерживающая его на месте. Фрэнк чувствует его язык, блять, язык Джерарда, скользкий и мягкий, скользящий по его пальцу, пробегаясь по ране. А потом он начинает сосать. Фрэнк никогда не думал, что обсасывание его пальцев, даже истекающих кровью, будет таким возбуждающим, не говоря уже о других действиях. Но как бы сильно Фрэнку ни нравилось это — мягкое давление на его коже, нарастание давления в его штанах, странная пульсация в его пальцах, будто бы он был втянут в рот Джерарда, Джерард всё равно наслаждался этим сильнее. Джерард стонет — стонет — захватывая Фрэнка сильнее, проводя рукой по руке Фрэнка к плечу и сглатывая вокруг пальца Фрэнка. Его глаза закатываются обратно в череп, веки сумасшедше дрожат, слюна стекает по подбородку, выглядя абсолютно ненормально. Внезапно всё закончилось. Джерард выпускает его с характерным звуком, Фрэнк дёргается обратно к столешнице, но Джерард так близко, что он не может уйти очень далеко. Игнорируя стояк в своих штанах, он поднимает руку к лицу. Рана закрылась. Фрэнк мог видеть тонкую линию пореза, но она была нежной и розовой, будто она уже зажила, и ей уже несколько дней. Фрэнк поднимает взгляд на лицо Джерарда, и всё встает на свои места. — Открой рот. Джерард облизывает губы, пальцы трясутся, и он открывает рот. Фрэнк моргает. — Блять, — мычит он, потому что он не ожидал, что что-нибудь может быть страннее странного сексуального посасывания пальцев. Он поднимает руку и задевает кожу на его шее язычком от застёжки на часах. Он видит небольшой укус перед тем, как чувствует кровь, вытекающую из ранки. Джерард закрывает рот, издавая тихие глотающие звуки. Он облизывает губы, и Фрэнк видит, как его зрачки расширяются, перед тем, как Джерард пересекает небольшое пространство и вонзает свои маленькие зубы и помещает свои мягкие, искусанные губы вокруг ранки, начиная посасывать. ~*~ Фрэнк снова оказывается в реальности, задыхаясь и глядя в потолок. Это не тот вид, к которому он привык, этот потолок говорит о том, что он не в своей комнате. Джерард валяется рядом с ним, такая уязвимая масса из кожи и простыней, удобно валяющаяся в собственной кровати. Потому что вот, где Фрэнк был. В кровати Джерарда. Не в своей собственной. Это заставляет его издать смешок, быстро переходящий в хихиканье на грани истерики. Джерард, растянувшийся на животе, смотрит на него с поднятыми бровями. — Что? Фрэнк немного успокаивается, несколько коротких смешков вырываются из его рта, перед тем как он наконец может говорить; посторгазменный румянец делает его всего мягким и легкомысленным. — Только ты, чувак. Только ты мог обратиться в вампира, а потом не понять это в течении трех дней, — он снова начал смеяться. Джерард улыбается и тоже смеётся, падая обратно на простыни. Он вылезает и кладет свою руку на живот Фрэнка, который мерно поднимается и опускается. Они молчат несколько секунд, перед тем как Джерард движется, поднимая всё свое тело, а затем опускаясь вниз по-настоящему близко к лицу Фрэнка. Его широкие глаза моргают и смотрят прямо в глаза Фрэнку, чьи, в свою очередь, смотрят вниз. — Эмм... — гудит Фрэнк. — Так что, — начинает Джерард, и его теплое дыхание обдувает челюсть Фрэнка. Он видит, как его клыки мелькают во время речи, заставляя его трепетать. — Эм, это было, типа нормально? Я не... я не знаю, не согласовал это? — Джерард дышит, брови мило нахмурены в его стиле. Фрэнк широко улыбается. — Этот мешок с кровью полностью согласен, Джи. — Хорошо, ладно. Я просто не хотел... Погоди, мешок с кровью? — Джерард проскрипывает кличку, поднимаясь на локтях, чтобы посмотреть на Фрэнка. — Так ты хочешь повторить это? — он видит, как глаза Джерарда темнеют, фокусируясь на том, что могло побыть наиболее интересным на шее Фрэнка. — Ммммм... да, — протягивает он, подимая свои бёдра навстречу Джерарду. Фрэнк смотрит, как Джерард вздыхает, глаза снова часто моргают, потому что, чувак, он, должно быть, испускает какой-то выеби-меня феромон, это так круто. Перед тем как Фрэнк смог озвучить эту мысль, Джерард снова подносит губы к шее Фрэнка и начинает оставлять метки-укусы, проходясь носом, а затем и губами по нежной коже. Фрэнк тихо постанывает и поворачивает голову. — Так ты хочешь быть моим парнем-мешком-с-кровью или моим дружком-по-ебле-мешком-с-кровью? Потому что оба варианта классные, — шепчет Джерард прямо на ухо Фрэнку, проходясь по нему языком. Фрэнк дрожит и хватает Джерарда за бёдра. — Парнем, — шипит он, когда Джерард потирается о него, чувствуя давление зубов Джерарда на его челюсть, будто он сделал правильный выбор. — Хорошо, — всё, что он говорит, перед тем как вонзить свои зубы в шею Фрэнка снова и начать сосать.