Я умер. Что же, это случилось.

Я умер. Пожалуй, очень во время мне пришлось об этом задуматься. Лишь эта мысль не давала покоя: сколько секунд я еще жил? Я умер, как старик Джонатан прошлым летом (сейчас, должно быть, зима). Хотя не факт, что прошлым. Сколько часов прошло после моей смерти? А дней? Годов? Я умер. Что же, это случилось. В принципе, ничего удивительного, когда-нибудь это бы произошло. Я умер - ничего не попишешь. Был я, и нет меня. "Он умер" - вздохнет горестно каждый, кто навряд ли меня и знал, что очень смешно и нелепо. Умер. Звучит, словно это ответ на какой-то вопрос. Привет, ты свободен сегодня вечером? Нет, прости, я умер. Забавно. Вернусь, всё же, к самому первому вопросу без ответа: сколько еще секунд я жил после смерти? Дышал и думал? Я по прежнему здраво мыслю, но не ощущаю тела. Нет, я точно мёртв. Да, я точно умер, в этом нет никаких сомнений. Моя последняя была мысль - точно ли я выкинул мусор, и не будет ли ругаться мать. Умер. Как же я это сделал. Если бы мой голос было слышно, это не казалось бы вопросом. На самом-то деле, это приятное удивление, но вы не ощутите этого, поскольку не слышите мой голос всё так же. И, всё таки, как я это сделал? Мне было, вроде бы, 16. Может быть, 21 год. Удивительно - моя память не изменяла мне не в чем, кроме самой важной информации. Теперь возраст не ограничен, и до собственной смерти я мог быть даже тем стариком Джонатаном. Хотя. Нет, это уже явно маразм. Я не был убит "подо ржевом". И был ли я убит, или умер сам. Это забавно. Я умер - может во дворе, или, конечно, на операционном столе. Помнить лишь мысли, вот это и правда невезение. Должно быть, я не один такой. Естественно. Невероятно подходящее слово для мертвых. Смерть. Это естественно. Просто. Обычно. Типично. Естественно. Я опустошен. Я умер. И, если честно, не хочу об этом думать.