Дождь в чёрном городе

«Может, жить значит подхватывать на лету умирающие мгновения?» Мюриель Барбери «Элегантность ёжика»

Я вдыхаю лёгкий аромат твоего любимого парфюма. Провожу пальцами по нежной щеке и спускаюсь ниже. Так хочется насладиться каждым сантиметром твоего тела. Очень боюсь, что каждая наша встреча может оказаться последней. Однажды ты так неожиданно ярко выделился на фоне черного пасмурного города, словно лучи, проскальзывающие сквозь плотные шторы. Мне впервые захотелось попасть под солнце, захотелось согреться, избавиться от дождя внутри. Захотелось зарядиться твоей энергией, захотелось дышать. Но узнавая тебя ближе, понял, что ты не так ярок, как кажется, что в тебе тоже есть тьма, от которой ты с легкостью избавляешься, побеждая трудности. Вот только почему и у меня так не получается? А может всё дело в том, что мне нравится жить в чёрном городе с постоянными дождями. Может мне в нём уютно, может это и есть мой маленький мир, из которого я так не хочу выходить. Я люблю слушать стук капель о зонтик, люблю чувствовать глубокие лужи под ногами. Но ради тебя я готов был выйти из этого города, и ты помогал мне. Но почему же сейчас ты загоняешь меня обратно? В нём бывает так больно. Сердце словно калечат острыми, идеально заточенными, ножами, вонзают в него иглы, слегка покручивая их, причиняя дополнительную боль. А кровь течёт, заполняя всё, что можно, погружая в себя тело изнутри. Хочется просто вырвать кусок плоти вместе с сердцем, совершающим свои последние глухие удары. Иногда лучше почувствовать боль однажды, чем терпеть её всё существование. — Я не хочу, чтобы ты уходил. Сжимаю в объятиях, ты не отстраняешься, только тихо дышишь мне в шею. Зарываюсь носом в волосы, пахнут моим любимым шампунем. — Не уйду. — Правда? — Правда. Чувствую неуверенность в голосе и словах, словно ты не уверен в них. Но ты ведь никогда не исчезнешь. Будешь рядом, находясь при этом так далеко. Как будто в другой комнате. Нас будет разделять лишь тонкая стена, но попасть друг к другу мы не сможем. Можно, конечно, проломить дыру, разбивая руки в кровь. Но разве это будет спасеньем? А ещё можно просто открыть дверь, но ключ, как всегда, предательски потеряется в тот момент, когда он нужен. — Что для тебя означает жить? — Подхватывать на лету умирающие мгновения. Умирающие мгновения? Это как гаснущая свеча? Или это то, как я выпускаю тебя из объятий, проводя рукой по выпирающим позвонкам. Наслаждаться, как говорят, этой минутой? — Ты точно не бросишь меня? — Точно. Выходишь, прикрыв тонкую дверь. Слышу шорох в коридоре, а затем и стук, шум поворачивающегося ключа в замочной скважине. Встаю и включаю свет. А в чёрном городе тем временем вновь зарядил дождь.