Амнезия.

- Й-а-а-а-а-а-а-а!!! – завопил Витч, судорожно болтая задними лапами, отчего начал погружаться в песок еще быстрее. В отчаянном порыве он вытянул вперёд передние лапы и в панике завопил. – Помогите! А-а-а-а-а-а! Умираю! – Тону! Помогите-е-е-е-е-е! На помощь! Кричал он, конечно, машинально. Он и сам не верил, что помощь может прийти, особенно когда его преследователь осторожно приблизился к краю зыбучих песков. Выдра молча смотрела, как страшный песок затягивает крысу. Безжизненные глаза смотрели на Витча, не мигая. Крысёнок чувствовал, что это конец, что это – лик Смерти. Так вот, как это будет… Но он кричал. Не мог не кричать, его лёгкие разрывались от боли и напряжения. - ПОМОГИТЕ-Е-Е-Е-Е-Е!!! И тут произошло неожиданное… Веслохвост протянул Витчу лапу. Крысёнку некогда было задумываться о причинах этого поступка. Судорожно вытянув лапы, в неистовом желании жить, он схватился за когтистую лапы выдры. Веслохвост откинулся назад, вытаскивая крысёнка из пучины, Витч повалился на землю, нервно кашляя и стряхивая с себя песок, он весь дрожал. - Это было бы слишком легко, крысёныш. Слишком легко, - проговорила выдра, возвышаясь над ним. А потом Веслохвост развернулся и бросился прочь. - Иди к чёрту! – выругался Витч, с трудом поднимаясь на лапы, ужас сковывал его существо. Быстрее, быстрее в лагерь! Крысёнок побежал прочь от этого страшного места, прочь от этой жуткой выдры, прочь от воспоминаний. В лагере его спросили, где он пропадал, и он что-то правдоподобное придумал. Ему не хотелось говорить об этом. Он опять был один, опять имел воспоминания, которыми он предпочитал ни с кем не делиться. Витч ел тёплый овощной суп, о чём-то даже болтал с Сэмом, но мысли его были далеко. Опять судьба дала ему еще один шанс. Опять смерть глядела ему прямо в морду, но он снова ускользнул… Снова и снова он – маленький, ничтожный, избегает смерти и живёт. Значит нужно, чтобы он выжил. Выжил, несмотря на то, что сирота, несмотря на этот страшный путь в Малькаррис, несмотря на то, что он мог погибнуть много раз по пути, мог умереть от раны лиса, мог утонуть в зыбучих песках… Витч посмотрел вверх, на качающиеся кроны деревьев. Солнце садилось, и розовато-красные блики прыгали по листьям. Он выжил и в этот раз… И вдруг Витч понял, что он не хочет больше бояться. Это внутреннее беспокойство, этот страх, который настолько въелся в его шкуру, в мысли, это угодливое поведение, эта постоянная оглядка на сильного – как ему это всё надоело! Он боялся, боялся всю свою жизнь, сколько себя помнил – он боялся. Страх разъел его душу, от него самого ничего не осталось. Поэтому он и не представлял ценности…. Ни для кого. И что он выиграл от того, что постоянно всего опасался? Что получилось от того, что он предугадывал желания сильных зверей в банде? С ним дружили? Или все издевались над ним? Что он заслужил тем, что был верен этому Слэгару, что боялся его так, что поджилки тряслись? Дырки в голове и амнезию? Путь страха привёл его в никуда, привёл его в рабство и одиночество, привёл его к кровавым бинтам и головным болям. К дьяволу, он не будет больше трястись и выворачиваться. Он постарается стать самим собой. Это не более опасно, чем быть жалким прихвостнем. Первое, что он для себя решил – поговорить с Веслохвостом начистоту, когда тот вернётся. Витч до одури боялся эту тварь, и поэтому с этим страхом он хотел покончить в первую очередь. В конце-концов, что Веслохвост может ему сделать? Побить его? Ха, его били и не раз. Убить? Пусть попробует… Пока ни у кого это не вышло. Ну а сказать что-то оскорбительное… Витч с этим давно жил. Крысёнок почувствовал, что ему даже дышится легче. Принять решение было самым сложным, но приняв его, он вдруг почувствовал, что стал намного смелее, хотя ещё и не совершил ни одного мужественного поступка. … А вдалеке от лагеря скорчился у дерева Веслохвост, бывший раб. Он смотрел на свои трясущиеся лапы и бормотал: - Я не смог… Не смог… Тогда, в темноте и ужасе Малькарриса, он клялся умирающим товарищам отомстить. Отомстить всем работорговцам. Но сегодня, когда этот крысёныш вопил, погружаясь в песок, такой маленький и беспомощный… Он не смог хладнокровно увидеть смерть в его глазах. Выдра глухо зарыдала. Да, наверное, он просто не смог, потому что эта маленькая крыса – не противник. Какая честь в том, чтобы уничтожить эту жалкую тварь? Вот если бы перед ним был этот проклятый лис или Надаз… Или надсмотрщики… В горле Веслохвоста забулькало. Этот его поступок – то, что он помог своему врагу-крысёнышу разбудил в нем воспоминания. Он снова стал тем маленьким выдрёнком, детство которого поглотил мрак шахт Малькарриса. Он был таким… Отзывчивым и добрым… Невпопад смеющимся… Он вспомнил чистую воду реки, где жили его родители, он вспомнил, как солнце играет на брызгах, которыми окатывала его младшая сестра. Веслохвост плакал еще и потому, что представив на месте Витча Слэгара или крысу в черной робе… Он бы тоже не смог… Он бы протянул лапу… Несмотря ни на что.