Forgive. Never forget

- Алло, Адам, где тебя черти носят, мы уже подъезжаем, - кричал в трубку злой как черт Брэд. - Иду, - ответил я, слегка заплетающимся языком. - Только не говори, что ты напился, - предупредил Брэд. - Я не напился, я тяпнул для храбрости. А вообще, откуда ты знаешь, может у меня боязнь сцены? - Так, сейчас у тебя будет боязнь всего и сразу, если через две минуты тебя не будет здесь, - сказал Брэд и сбросил. - Подумаешь, выпил баночку пива... бутылочку вернее... всего каких-то два литра, чего такого? - Убью, сволочь, - сказал Брэд и сбросил. Интересно, он еще ничего не знает? Собрав вещи, я накинул на плечо сумку и потопал вниз. Все сидели за столом и пили кофе. Я кинул сумку возле дивана, на который завалился и сам. Получилось так, что Мэтт сидел прямо напротив меня, почему я и ловил на себе его злые взгляды. Черт! Вот и каким образом мне теперь все исправить?! Каждый раз, когда я вижу его, у меня сбивается дыхание, мысли начинают скакать в бешенном темпе, сердце готово вырваться из груди, я не могу совладать с собой, меня начинают захлестывать эмоции, поэтому я не могу его так просто потерять. - Приехали, - крикнул Брэд, парни понеслись к выходу. Вот традиция у нас такая. Кто последний выходит из автобуса, тот тащит в отель ящик пива. В этот раз этим «счастливчиком» был я, так как настроения не было вообще. - У-у-у, сегодня за выпивкой идешь ты! - крикнул Нил, хлопая меня по плечу. - Похуй, - отмахнулся я и побрел в сторону отеля, стараясь держаться в стороне от парней. В дверь моего номера раздался стук. - Входите, - ответил я, даже не встав с кровати. В комнате появился Брэд. - Не занят? - спросил он, закрывая дверь. - Не-а, - протянул я, стряхивая пепел с сигареты. - Чего тебе? - Что произошло? - спросил Брэд, садясь на стул. Его голос был тихим, сам он держался очень скованно, что было на него совсем не похоже. - Ничего. - Врешь. - Да, - ответил я, кидая сигарету в пепельницу, доставая из пачки еще одну. - Кури меньше. - Тебе что? - огрызнулся я. Ясен пень, разговаривать сейчас не очень хотелось. - Я вижу, что что-то случилось и хочу узнать что. - Ладно. Судьба дала мне отличный подарок, который я умудрился просрать. Как и всегда. Что бы хорошего не появилось в моей жизни, я всегда умудряюсь все упустить. - А теперь можно поконкретнее? - спросил Брэд. - Черт, нельзя! - зло выкрикнул я, кидая сигарету в пепельницу. - Адам, - сказал Брэд, закусив нижнюю губу. - Пшел нахуй, делать мне больше нечего, как сопли с тобой разводить,- буркнул я и пошел на кухню сделать себе кофе. - Так, либо ты говоришь мне, что случилось, либо сейчас получишь по морде, - Брэд ни на шутку разозлился. - Ну так давай. Внешность не модельная, испортить не жалко, - ответил я. Голос был хриплым и каким-то подавленным. - Адам, блять, ну прошу тебя. Мэтт такой же несговорчивый, не хочет сказать мне, что случилось. Пожалуйста, хотя бы вкратце. Я не могу смотреть на то, как вы оба кладете себя в могилу. - Окей, - сказал я, разворачиваясь к Брэду лицом. Руками я оперся о стол, что был сзади меня. - Вчера Мэтт сказал мне, чтобы я меньше пил, а я ляпнул спьяну, что он просто мальчик для пары трахов, но никак не для того, чтобы мне указывать. Ляпнул не подумав, а теперь убиваю себя за это. Ты доволен? - сказал я без капли эмоций в голосе и обратно развернул делать кофе. - Ты — полнейший придурок, - констатировал Брэд. - Ты лез мне в душу, чтобы сказать то, что я и без тебя знаю? - спросил я, отпивая готовый кофе. - Нет, просто... ты не задал никаких вопросов. А я не знал, что сказать. - Ты хочешь, чтобы я задал вопрос? Можно подумать, ты на него ответишь. Ладно, чтобы потешить тебя... Что мне делать? Как мне добиться его прощения? - Я... я думаю... хотя, нет, уверен, что никак. Со временем он сам простит тебя. - Спасибо, друг мой, очень помог, - ответил я, разворачиваясь к нему лицом. - А вот теперь можешь смело идти нахуй, - сказал я, выдавив из себя «милейшую» улыбку. - Нет. Я не могу бросить тебя, когда ты в таком состоянии. - Отлично, значит нахуй иду я, - ответил я, взял ключ от номера и пошел за этим гребанным пивом. Вот не понимаю, на кой черт лезть в душу, если не можешь ничем помочь? Так нет, нужно обязательно расковырять незажившие шрамы, а потом пожимать плечами. Идти до магаза дохуя, поэтому я надел наушники, врубил Битлов на полную громкость и потопал. - Ящик пива, - сказал я продавщице, опираясь о стойку. Она подтащила мне ящик с вышеуказанным алкоголем и назвала цену, но я добавил: - И три литрушки вискаря. - Гулянка с друзьями или депрессия? - усмехнулась девушка. - Все и сразу, - ответил я, расплатился с продавщицей, забрал алкоголь и пошел обратно в отель. - Алло, Брэд, вы в чьем номере? - спросил я, подходя к отелю. - А ты иди в свой, я заберу, - ответил старший Уолст. Я положил телефон в карман и пошел к своему номеру. Словно по закону подлости, лифт сломался, поэтому мне пришлось топать на хули какой этаж пешком. С горем пополам дотопав до своего номера, я поставил коробку на пол, открыл дверь и завалился в номер, там меня встретило три пары глаз. Брэд, Нил и Барри. - Чего уселись? Вот ваше пиво, проваливайте, - сказал я, поставив на стол перед ними ящик с пивом. - Чё?! - ахуевшим голосом произнес Нил. - Брэд сказал, что ты сам нас к себе в номер позвал. - Да-а? - вопросительно протянул я, смотря на Брэда. - Ну, Брэд сказал, Адам сделал. Я тогда сваливаю, - сказал я, перехватив пакет с вискарем из одной руки в другую, отчего тот зазвенел. - О, я так понимаю, ты тоже не Рихарда Вагнера на акустике пошел подбирать, - отозвался Барри. - Ну, вы мне сейчас не особо нужны, - ответил я. Хоть в голосе не было веселья, депрессии там тоже никто не обнаружил, но поняли что к чему. - Пойду тогда побомжую. Я подошел к двери, открыл ее и уже собрался идти из своего же номера на все четыре стороны, но меня остановил голос Брэда: - Стой, - я невольно обернулся. Он протянул мне какой-то ключ и сказал, - натворишь еще чего-нибудь, посиди у меня в номере. - Глаза Брэда светились каким-то недобрым огоньком. Что же он задумал. - Ну спасибо, - недоверчиво ответил я, смерив его взглядом, и ушел в его номер, который располагался этажом ниже. Кое-как открыв дверь номера, я небрежно поставил пакет с вискарем на тумбочку и стер пол со лба, не сходя с порога. - Я с тобой бухать не буду, - раздался пренебрежительный голос с дивана. Но что здесь делает... Мэтт? Он валялся на диване, смотря футбол по телевизору. Я кинул ключ на тумбочку, схватил свой святой пакет и выскочил из номера, захлопнув за собой дверь. - Ну Брэд, ну сволочь, - приговаривал я, отпивая виски прямо с горла. Пакет был в руке, бутылка в другой. Я шел по ухоженным улицам парка и тупо бухал. Люди смотрели на меня с презрением, типа, вот алкаш, пьет дорогущее пойло, а комнату снять не может; другие, те, кто знал меня, выражали крайнее удивление. Не мудрено, я бы тоже удивился, если бы Ленное шел по парку, бухая. У каждого свои кумиры, что поделаешь. Как же меня иногда раздражает узнаваемость. Любой фанат, проходящий мимо, обязательно как-то выявит себя. Кто-то что-то неслышно шепнет другу, кто-то поздоровается, кто-то окатит таким взглядом, будто его мать родную только что убил. Да, наверное, это обидно. Обидно, когда прямо на твоих глазах «падает» твой кумир. Когда он допивает уже вторую литрушку вискаря, держа в руке еще одну. Когда он идет, а от него за километр несет перегаром, шатает из стороны в сторону, из горла вырывается икание. Тут я услышал слева от себя щелчок профессиональной камеры. Очень мило будет выглядеть, когда из каждого утюга будет слышно что-то типа: «Адам Гонтье избавился от наркотической зависимости пять лет назад, но теперь заменяет ее алкоголем. Сегодня ночью он устроил драку в каком-то на половину бомжатнике, а на другую — вытрезвителе, куда его пришлось насильно поместить полиции». Ну, думаю, что наша «желтая» пресса запросто придумает что-то подобное. Н, тогда ты, Мэтти, узнаешь, что сделал со мной. Так, надо бы возвращаться, а то и пить уже толком нечего. Подумав так, я пошел через дорогу, выкидывая пустую бутыль. Внезапно, я упал на землю, ничего не почувствовав, не поняв, что произошло, и сразу же отключился. Конец POV Adam.