Время Останавливается

А как хочется иногда закурить в маленькой кухоньке советской хрущёвки, сидя на шаткой табуретке и видя в окне только своё отражение. В квартире тепло, конечно, с потолка свисает какое-то недоразумение, которое язык не повернётся назвать «люстрой». Так, лампочка на проводе, светит, и ладно. Ночь нынче тёмная, фонарей не видно, улицы с прохожими — тем более, да тебе и не надо их видеть. Зачем? Время останавливается, едва ты переступаешь порог подъезда, и никуда не спешит. Дым от прикуренной сигареты вьётся в тени причудливой змейкой, раздражает обоняние резкой, тошнотворной горечью. Плевать. Лишь бы старый кот, забившийся за диван в единственной комнатке, не опрокинул потом переполненную пепельницу. Убрать бы надо, но руки не доходят. Думать в такой момент ни о чём не хочется, пустота в голове приятная и не кусачая, не такая, как в холодильнике. Вздохи из горла сами собой лезут, царапаются непрошеной песней. Гитара у тебя обязательно акустическая, струны не хватает, гриф потёртый и, вообще, вытащена она с какой-нибудь помойки. Кому какое дело? Слушателей нет, никогда не было, да и взяться-то им, по сути, неоткуда. Едва скрипнет железная дверь внизу, как безжалостные стрелки останавливаются для всех. А ты живёшь, живёшь и дышишь в этом закутке, как белая ворона, и травишь себя никотином, стирая пальцы о дешёвые металлические нити. ...Ночь сверкала в ваших чёрных глазах, Ночь сжигала пальцы крашеных губ, Ваши милые тайны рассыпались в прах, А мир за окном так страшен и груб… Ну вот, ещё и голос посадил. Нормально, привычка. В пепельнице стеклянной сигарета тлеть продолжает, если присмотреться, то можно увидеть, как красный огонёк смущённо дотягивается до фильтра и тут же тухнет. Окно смело отражает кривую, усталую ухмылку и воспалённые глаза. Но на него тебе наплевать, и было бы наплевать, даже если бы знал, что с другой стороны кто-то бросает на деревянную раму растерянный, полный надежды взгляд. Иногда хочется сбежать из маленькой кухоньки плесневелой советской хрущёвки, щёлкнуть выключателем без давно отвалившейся пластиковой защиты. Помнится, она перед этим растрескалась наискось, то ли от правого угла, то ли от левого. Чёрт её разберёт, почему. Единственное пальто в коридоре с вешалки сдёргиваешь нетерпеливо. Душно здесь, да и света нет, лампочка перегорела. Так же, как и на лестничной площадке. И во всём подъезде, на самом деле. Время сдвигается с мёртвой точки, едва ты переступаешь порог и вдыхаешь морозный воздух.