Письма

"Мой дорогой, сочиняю я письма, Не напрягаясь, как свойственно Вам. Строки хитрят, в них заложена лисья Правда, сплетенная с ложью зеркал. Нежной любовью скрывая тревогу, Я напишу, что желаю обнять, И, пробираясь проклятой дорогой, Вы, к сожаленью, не будете свят. Войны, воители, громкие смерти, Ужас, кровавый безликий туман... Я умоляю, пожалуйста, верьте! Жить тяжело, если всюду обман. Знаю, Вы скажете, что я богиня, Но я такой же, как все, человек. Я не оставлена, я не святыня, Будет коротким мой жизненный бег. Вы же, простите, не цените время, Где-то блуждая с начала весны, Очень похож на пушистое племя. Знаете, с вами закаты красны, Ну а без Вас и рассвету не рада. Где же Вы, мой драгоценный супруг? Мне дорогого не надо наряда, Хочется чувствовать пламенность рук..." Серый пергамент исписан, в чернилах, Девушка в платье сидит перед ним. Это письмо переслать уж не в силах, Сон в своих царствах девицу пленил. И, засыпая, коснется бумаги. Здесь не она, а лишь тело ее, Взор окрыленный несется сквозь дали. То, что сознание в клетке - вранье. Нежно Октавия мужа целует, Вторит Рамиро движению губ. Запах войны ненадолго забудет, С милой женой будет ласков, не груб. Сон на двоих, а дыхание - вместе, Только любви в этом мире нет места...