Часть 1
3 мая 2015 г. в 21:52
Он всегда молчит, его взгляд тяжёл, прожигает, будто бы он свеча.
Нет, скорее - мощный, большой костёр, будто он сжигает тебя дотла.
Ему восемь лет, а глаза — как сталь, и одет он в старый дрянной жилет,
И его душа — ледяной февраль. И прожил он будто бы сотню лет.
И он видел много, пусть жизнь его и была короткой, и пусть он мал,
Но во взгляде ты не найдёшь тепло, а увидишь дикий и злой оскал,
Будто он — зверьё: окружён, разбит, только смело ждёт своего конца,
Будто он заплачет сейчас навзрыд, но дождаться хочет в груди свинца.
Его взор прямой и совсем как лёд, но и лёд способен тебя обжечь.
Он прекрасно знает, что значит гнёт, и знакомо это — под кем-то лечь,
И не раз от чьих-то он рук страдал, и не знает слов о любви, тепле.
И он слишком рано всё то познал, о чём нам не снилось и в страшном сне.
Только "я прошу, помогите мне!" ты увидишь вряд ли в его глазах.
Будто он уже побывал в огне. Не осилят боли его уста.
Его взгляд свинцовый, как неба свод*. И того же цвета его пути.
И с ним рядом сотни таких, как он.
И их вряд ли можно назвать детьми.
Примечания:
*во имя ритма