Часть 1
3 мая 2015 г. в 19:12
Ни намека, ни правды, ни крохи каких-то фактов, три кривые строки открывает скупое "как ты?" - хорошо, хоть бывает указан обратный адрес - где-то на обороте ложится на лист крест-накрест. И всегда собираюсь ответить еще короче, но подводит меня мой размашистый, крупный почерк, и на три ее строчки моих по десятку - ну же, я с младенчества знаю, кому кто сильнее нужен.
"Я проездом был в Киркволле - весь теперь в этой гари".
"Встретил эту девчонку, я знал ее в Остагаре, и зачем я тогда не остался, скажи, сестрица? Всех погибших теперь я едва вспоминаю лица".
"Я мечтал, что падет от руки моей архидемон - приходи посмотреть, как меня пожирает скверна, бессловесная песня гремит в голове набатом".
"Я сильнее всего ведь хотел быть любимым братом".
Из зачеркнутых строк и измятых листов бумаги выжимаются литры соленой чернильной влаги, и мое "приходи" кровоточит всего обильней, и пишу я в итоге одно "оставайся сильной", заполняя пробелы пустой болтовней и бытом - имена новобранцев, количество всех убитых, в каждой строчке шифруя: "но ты-то еще живая?", "мы увидимся прежде, чем песня меня раздавит?"
И - последняя строчка - скажи мне теперь, сестрица:
как мне справиться, если не станет и этих писем?