Погоня

Она должна бежать, и она бежит. Так быстро, как может, стирая ноги в кровь и задыхаясь от недостатка воздуха. В боку колет, а в голове панические мысли о том, что будет, если ее догонят. Розовые кудри развеваются на ветру, а она сама не подозревает даже, как она красива в своем летнем платье, то и дело приподнимающемся от ветра аж до самых ляжек. — Постой. Давай поговорим! — кричат ей вдогонку, но она знает: верить нельзя. Поверишь, остановишься, и снова испытаешь боль и страх. Хотя эти боль и страх всегда с ней. Она бежит уже целую вечность, и ее пытаются догнать столько же, под звуки песен: быстрых ли, медленных, исполняемых разными людьми на разных языках. Она давно научилась игнорировать мелодии, они для нее сливаются в шум, в фон. Поняв, что ее убеждения не подействовали, догоняющая разражается истерическим смехом. Он звучит угрожающе и безумно. Безумна и она сама, черноволосая, длинноногая, босиком бегущая по времени и пространству, равным небытию. Их обеих нет. И они есть. — Я все равно догоню! — обещает черноволосая, и розововолосая понимает, что это случится. Как случалось уже миллионы раз, когда ее все же нагоняли, хватали за руку и грубо дергали на себя, чтобы рассказать о столь многом. И столь многое сделать. Она не хочет этого. Она хочет бежать прочь. Очередной человек включает очередную песню. Дорожки загрузки и проигрывания снова пускаются в свою бесконечную погоню.