Пропасть
22 мая 2018 г. в 02:16
«Иногда я жалею, что мы тогда встретились. Ты покорила меня ещё в нашу первую встречу. И даже тот фингал не портил твоей красоты. Ты была восхитительна. Я могу ещё долго писать о том, как ты меня покорила. Но тебе ведь это не надо. Ты предпочла мне этого дампира. Неужели я хуже? Или ты считаешь, что он любит тебя больше? Я так не думаю.
Я мечтаю забыть о тебе, вычеркнуть из своей памяти. Вот только не получается. Все мои счастливые воспоминания связаны с тобой, и только с тобой. Ты вселила в меня жизнь, заставила понять, что всё сводится не только к сигаретам и алкоголю. Ты научила меня верить.
И все мои худшие воспоминания — это ты. Ты убила мою веру. Я ведь и вправду верил. А ты лишь мной воспользовалась. Ненавижу тебя.
Я не хочу тебя видеть. Но и понимаю, что день, когда я не вижу тебя, прожит зря. Люблю тебя.
Я вижу в твоих глазах жалость. Вот только она не нужна мне. Мне нужна ты.
Хочу отмотать время назад. Я был наивным дураком, которым ты просто воспользовалась. А самое смешное, что даже если бы я и вернулся назад, то вновь бы тебе это позволил. Я безнадёжный идиот.
Теперь я понял, что нас всегда разделяла пропасть. Эта пропасть — твоя любовь к дампиру. Я просто не хотел её тогда замечать. Дурак, правда? Но и тебя я ненавижу. Наверное...
Лучше бы мы не встретились. И каждый жил своей жизнью.
Сначала я считал, что моя жизнь окончена. И лишь воспоминания держали меня на плаву. И в тот же момент часто топили, заставляя захлёбываться горечью и болью.
Я уже был на грани. Правда. И даже в некотором роде благодарен тому покушению. Теперь Джил зависит от меня. А от неё зависит Василиса, твоя подруга, ради которой ты готова на всё. Это глупо, но я представляю, что это ТЫ зависишь от меня. И это помогает жить дальше.
Я буду стараться сдерживать себя для Джил. Хотя, кому я вру? Я всегда всё делал для тебя... Ты стала моим смыслом. Я буду стараться для тебя, Розмари Хэзевей. И я не жалею о нашей первой встрече. У каждого должен быть свой стимул, и мой — это ты».
Морой грустно улыбнулся, закончив писать. Чемоданы уже собраны и он ожидает отправления.
Пробегая по исписанному листку глазами, цвета зелени, он понимает. Понимает, что она его не получит. Все его письма к ней, на протяжении долгих месяцев, не доходят до адресата. Они умирают сразу же в огне. И он надеется, что когда-то и его чувства умрут, оставив лишь после себя серый пепел.