Пролог. Когда музыка перестаёт играть.
13 марта 2015 г. в 16:39
Я очнулся на заднем дворе какого-то бара, прислонившись спиной к решётчатой ограде сидя на земле. Было давно уже за двенадцать часов ночи. Недалеко горели жёлтым светом два фонарных столба, которые едва слышно жужжали от напряжения, а под их лампами небольшой кучкой летала мошкара. В воздухе был стойкий запах алкоголя и курева, изредка выдуваемый свежим потоком ночного ветра.
- Что я тут делаю? - задумался я.
Порывшись в карманах своего коричневого пальто, я обнаружил значок старшего детектива и именной пистолет - серебристый Магнум 45го калибра.
- Пистолет и значок? Да мне бы ни за что не дали в руки настоящее оружие. Значит, я во сне.
- Щас ты уснёшь. Навечно, - сказал кто-то, выходя из бара с четырьмя незнакомцами и направляясь ко мне.
Ничего не объясняя, он сразу же приготовился драться, выставив для этого свои кулаки.
Я встал на ноги и отряхнулся.
- Ты хочешь подраться? ТЫ ХОЧЕШЬ ПО... - перебил он меня кулаком по роже, от чего я хрюкнул.
Мой противник резво заплясал как боксёр. Я тоже выставил руки перед собой и начал двигаться, будто непредска..
Он снова дал мне по роже, от чего я снова хрюкнул и забыл о чём думал.
- Ну, держись! - закрыл я глаза и мастерски, как машина, стал активно проводить то левый, то правый хук. Руки в суставах заныли от боли. Выпады были резкие и стремительные. Всё шло гладко.
- Эй, псих, - сказал кто-то спокойным голосом в стороне от меня.
Я открыл глаза.
Оказалось, что всё это время я месил воздух впустую, пока противник стоял в недоумении левее меня. Тогда я снова забоксировал, меся воздух уже перед ним.
- ХХРРР, - хрюкнул я, получив очередным кулаком по роже.
Зрители, что составлял какой-то сброд из бара, захохотали.
- И мой завершающий! - уведомил противник толпу.
Он повернулся к ним лицом и подпрыгнул, угрожающе разворачиваясь, вытягивая согнутую ногу в мою сторону.
Он стал таким медленным, как в замедленной съёмке какого-нибудь боевика с Ван Дамом.
- ыыыыыыЫЫЫЫЫААААААААААААА, - медленно вопил он в ударе, разворачиваясь ко мне.
Я достал пистолет и всадил в него пару пуль. Тело Ван Дама тот час же, как рваная боксёрская груша, резко грохнулся на землю.
Ревущая толпа замолчала.
Я подошёл к телу ближе и склонив голову над ним, плюясь от накала эмоций, завопил: - ИМЕННО ПОЭТОМУ, БЛЯТЬ, МНЕ НЕ ДАЮТ ОРУЖИЕ!!!