Всё ради Ревности.

- Проверенные источники доложили мне, что тебя не было дома не по причине отъезда в другой город, Джеймс. Себастьян сидит в кресле с бокалом виски. Он никогда не пьёт по своей воле. Только по воле эмоций, коих, несмотря на полное отсутствие их на лице, внутри – целое море, да ещё небольшая речушка. - И что же это за источники, Басти? Какого чёрта ты вообще делаешь в моём кабинете? Голос Мориарти тихий, бархатный, монотонный. Такая редкость - эта его монотонность. Обычно голос скачет с ноты на ноту, заставляя снайпера морщиться, просить повторить предыдущую фразу. Мориарти бесится в такие моменты. Но повторяет. - Не твоё дело. Главное, что они есть. Киллер ставит пустой бокал на стол и разворачивается, в тёмно-коричневом кожаном кресле, к боссу. Глаза горят. Лицо спокойное. Пугающе-спокойное. И любому стало бы страшно, глядя на него, но не Мориарти, который стоит на пороге своего кабинета – чуть потрёпанный, до омерзения равнодушный и улыбающийся пьяной, замученной улыбкой. - Бастиан, я бы не стал так разговаривать со своим начальником. Застрелю-ю-ю~. Он улыбается ещё шире. Певучая буква устремляется ввысь, бьётся о потолок, стремглав падает вниз, разбиваясь о паркет. Себастьян закрывает глаза, терпит новую «песнь» Мориарти и, когда «пытка» заканчивается, распахивает их вновь. - Его зовут Брайан, Джим. Ему двадцать два. А мне тридцать два. Десять лет разница. И намного ли мальчик лучше меня? Он становится ещё спокойнее. Ах, ну да, его особенность – когда внутри готово всё взорваться, он холоднеет – всё тепло уходит внутрь. - Брайан. Брайан, Басти. Это он. И у него юное тело. Тёмные волосы до плеч. Преданные голубые глаза. Прямо как у тебя когда-то были. Мориарти мечтательно улыбается, пристально глядя на снайпера. Уже не такого покорного, как раньше. Он проходит и усаживается в кресло для посетителей, коих не бывает. Но, ради приличия, оно в кабинете начальства стоять должно. - Тебе просто надо иметь кого-то в полном подчинении, верно? Желательно, чтобы этот кто-то был юным и податливым, симпатичным и молчаливым. Себастьян наливает себе ещё виски. Он мечтает забыться глубоким сном, желает, чтобы им сие и оказалось. Эти фото навсегда останутся в голове военного. И даже не те, где босс и эта чёртова пассия голые и вместе. А те, где они идут по улице, с купленным только что кофе на вынос. И Мориарти улыбается. Нет. Он смеётся. Так, как Моран не видел уже года два. По-настоящему. Искренне. Ему Хо_ро_шо. Вот что задевает снайпера. Чёрт с ним, с этим сексом. Да, возможно, они просто приелись – эти позы, эти касания, стоны, места совокупления. Эти люди. Себ, хоть и холодный военный, но он жив за счёт Чувств, Эмоций и Ощущений. Ну и здравого смысла, естественно. Там, на фото, был не его Джеймс Мориарти – раздражённый, дёрганный, вечно чем-то недовольный, присылающий задания только чтобы отвязаться. Там был его старый знакомый. Джимми. Беззаботный, играющий, ластящийся к своему Себби, мурлыкающий ему на ухо пошлые глупости, тащащий в спальню, при любом удобном случае, выдумывающий что-то новое. Настоящий. И Себ его чувствовал. А потом, в один прекрасный момент, феерия закончилась. И появился кто-то лучше него. Лучше Себби. - Ты его любишь? - Как можно любить бывшую проститутку? - Ты счастлив рядом с ним. - Да, нам неплохо вместе. - Это разве не… - Я никого не люблю, Бастиан. - Но ты говорил мне, что… - Никого. И закроем эту тему. - А я?.. - Спокойной ночи, Бастиан. По телу проносятся холодные, омерзительные мурашки. Волной. Себа колотит, кажется, уже наяву, а не только внутренне. Он опускает глаза и выпивает стакан залпом, не чувствуя ни горечи, ни вкуса, ни обжигающего ощущения, спускающегося по гортани. - Так значит всё? - Пошёл вон из моего кабинета. И бутылку забери. Мориарти смотрит в окно, расслабленно откинувшись на спинку кресла, думая о чём-то своём. Сейчас Себ ляжет в кровать, где ночует уже год. Один. Он не сможет уснуть, рассуждая о том, чем же, всё-таки, Брайан лучше. Он будет грызть себя изнутри, ненавидеть Джеймса, ненавидеть мальчишку. Винить во всём себя. Но он никогда не узнает правды. Студент, которому надо заработать на дозу. Начинающий наркоман. Подставные фото, эта, с огромным трудом, вызванная улыбка. «Проверенные источники», тоже нуждающиеся в деньгах. Да и никакие они, к слову, не проверенные – Себ видел их в первый и последний раз. Враньё. Обман. Он повсюду. И всё ради одного чувства, одной эмоции, одного ощущения. Ради Ревности. Джеймс её вызвал. И он, снова и снова, соврал о том, что никого не любит. Он любит. Ещё как. Иначе зачем ему это? Но любовь гения отличается от чувств заурядных людей. И пора бы Басти это запомнить. Себастьян обо всём догадается, когда, через неделю беспробудного запоя, получит утреннюю смс из соседней комнаты. «Задание, Басти~. Брайан Смит. 22 года. Городской Университет Лондона. Завтра в 15.00 будет на пороге. Удачи, mon cher. JM» И, следом, та, что далась Мориарти с наибольшим трудом. Но он Должен это сделать. «Мой ревнивец. Ты прекрасно знаешь, Кого я Люблю. Принеси мне кофе в постель. Как раньше. Я жду. JM»