Pass me over, La Fee Verte, I'll give you all a scare.(с)

- Поднимайся. - Ааа? - будто не понимаю простого повеления-тире-наставления. Это кто такой наглый? Мне вполне отлично лежится вот тут... - Вставай, нам надо ехать! Куда? Зачем? Почему? И вообще, понять бы, кому принадлежит голос. - Он опять обдолбался. Пытаюсь возмутиться тем потоком матов и красноречия, что услужливо материализовался в голове, но язык-предатель что-то против данного действия. Зараза. В итоге, я только и могу, что послать на три весёлых буквы и продолжить спать. Я ведь спал, да? - Что за фукен дерьмо ты ему сунул? - Я?! Да он только и делал, что глушил абсент, мало ли, что было на тусе и с кем он пересекался. - Вы же лучшие, блять, подружки, даже причёски похожи. О да, давайте устроим тут мини-парикмахерскую. - А вы вообще уже столько лет вместе, и что-то я тоже не заметил особой заботы с твоей стороны. Хватиииит. Вы такие громкие. Почему я до сих пор не прогнал что первого, что второго, запульнув в наглые морды свои ботинки по очереди? Хороший вопрос. У нас был хороший концерт. Не имею что ли права отдохнуть после? Имею ещё как.. А? Что? Куда они меня ведут? Милый красный кожаный диван, что так приветливо распахнул свои объятия и прохладу обивки перед моим горящим лицом и телом, остался где то позади. Да вы точно охренели, парни. Верните меня на чертов диван. Зову что тебя, что его по имени, давая понять, что могу идти самостоятельно. Вернее, конечно, я бы вернулся назад и свернулся клубочком, насрав на все, но ты так настойчив, что проще научиться ходить по воде, чем противоречить твоим ирландским решениям. - И вовсе я не обдолбался! - бурчу себе под нос, когда ты усаживаешь меня на сиденье в автобусе и прижимаешь виском к стеклу, а сам приземляешься рядом и хмуро смотришь. Ну... мне показалось, что хмуро. Ни в чём не могу быть уверен, если честно. Мне слишком хорошо, чтобы думать о чём-то ещё, кроме того, что нужно записать пару новых набросков для следующего альбома. Серьёзно, ещё с этим не покончили, я уже тянусь к новому. Это нормально. Просто я так устроен, вот и всё. - Засыпай. Я проконтролирую. Закатываю глаза. - Ты что, в папочки записался? Да ещё и в трезвенники. Будто сам трезвый. - Я не обдолбался, как ты. Блять, я тебе сейчас врежу, отвечаю. - Заткнись. - Попробуй заткни. И вот кулак уже инстинктивно сжат, но сила гравитации и неожиданный приход дикой усталости не даёт завершить действие. Утром обязательно ударю как следует... - Отошёл. Пусть спит. - Эээ, куда... - пытаюсь выяснить куда ты намылился - да, мне нужно контролировать факен ситуацию, но Зелёная Фея ловко утягивает своими тонкими ручками в иное царство... --- Сколько времени? А, чёрт, понятия не имею - на улице по-прежнему темно. Но мне нужно записать песню. НУЖНО ЗАПИСАТЬ ФАКЕН ПЕСНЮ. - Где мой блокнот? Кручусь по своему месту, шарюсь в сумке. Нету. - ГДЕ МОЙ ГРЁБАНЫЙ БЛОКНОТ?? Не знаю, что на меня находит, но я ощущаю животную ярость, пульсирующую в груди. Хватаю тебя спящего за плечи и встряхиваю. Сонно часто моргаешь и, наконец, фокусируешь взгляд на мне. - Что такое? Что за фукин встряска посреди ночи? Спи уже, нам предстоит тяжелый день и я вовсе не виноват в том, что ты нажрался и ещё хер знает чего принял и куда-то его засрал. Имей блять совесть. Вот это поворот. - Окей, тогда я жду от тебя тексты десяти песен, как минимум, для следующей пластинки, идёт? - Ох, катись к чёрту. Непременно. Блин, да что такое? Я перебудил весь автобус, ходил и орал о том, чтобы все искали вместе со мной, и плевать, что время то ли четыре, то ли пять утра. Иногда кажется, что меня никто не может понять. Ни до кого не доходит, как же это важно - записать строчки или мелодию, пока она вертится в башке, потому что даже час сна может напрочь вымыть ценное из головы. Аллилуя! Его приносит наш трубач и отдаёт мне с самым мрачным выражением лица. Но знаю, что ничего не скажет. - Спасибо. Кивает в ответ и уходит, не произнося ни слова. Ты всё это время молчишь и хмуришься, а когда я возвращаюсь на своё место, и вовсе встаёшь и уходишь спать где-то ещё, только не рядом. Чёрт... Хватаю ручку, кусая кончик, размышляю и начинаю записывать: "Соседи говорят, что лучше меня закрыть от всех, Это уже не в первый раз меня хотят изолировать. Пока я не сомкну глаз, никто не спит". --- Доброе утро? Хм если бы. Меня просто готовы испепелить взглядом. Ну напился. С кем не бывает, а? Хотя, все чаще замечаю, что когда я пьян, я...странный. Очень странный. Сильнее чем обычно. Чёрт. Ты так вообще ставишь ультиматум под названием "молчание". Да что ж такое блять. Вечер. Бар. Решил посидеть с тем, кого называю Дали. "На улице я встретил Дали, он сбил меня с ног. Я начинаю понимать, что что-то не в порядке." - Что будешь? - На твой выбор, но что покрепче. - Чтобы как вчера? Цокаю. - Я отлично себя чувствую, спасибо за заботу. - Не сомневаюсь, но сегодня никаких запрещенных веществ. И он туда же. Вы сговорились? - Ну пааапааа. Он просто хмыкает. Я вздыхаю громко и тяжко. - Не обещаю, но постараюсь. Проходит.. не знаю, часа два, наверное. Может и больше. Может и меньше. Мы оба потеряли счёт времени, но судя по всё наполняющемуся помещению - все уже закончили работать и притопали сюда пропустить стаканчик-другой. Или бутылку-другую. - Так громко, ужас. Выйду отвечу на звонок, ни черта не слышно. Пожимаю плечами, как бы говоря: "да, пожалуйста". Поднимается и уходит, а я откидываюсь на спинку сиденья и оглядываю людей, допивая постепенно свой стакан с пойлом. Мне скучно, почему его нет так долго? Оставляю опустошённый сосуд и встаю, направляясь в сортир. Оу, а тут разворачивается действие поинтереснее, чем в самом баре. Сколько-то там баксов и вот она, долгожданная пара таблеток уже не помню чего. А в голове в эти минуты вертятся строки, которые не помешало бы записать. Достаю сотовый, пока сознание ещё позволяет, приземляюсь задом на унитаз, а головой упираюсь в стенку кабинки и трясущимися руками набираю: "Мне придется взять тебя туда, где всем заправляют насекомые, Звук и изображение выворачиваются наизнанку, Морщины тебя старят, а затем ты уходишь..." --- - Хули ты не проследил, скажи? - А хули ты наезжаешь, поясни? Мне его на привязи держать? - Ладно-ладно, прости. Спасибо, что помог довезти и дотащить эту каланчу до кровати. Дальше я сам. - Проконтролируешь? - Обещаю. - Ну, до встречи. Набери утром. - До завтра. Звуки такие ватные и тягучие, но слова вполне отлично врезаются в уши и мозг. Где я блять? Пытаюсь открыть глаза, но получается разлепить их лишь до состояния узких щёлок. Этот факт дико веселит. Дёргаю тебя за рукав и ржу. - Погляди, я - китаец! - Ты - идиот, - грубо отвечаешь, что аж дыхание перехватывает и весь смех резко пресекается, давясь где-то в глотке. Вау... На всю комнату раздаётся звонок сотового. Моего, кстати. Да, до меня дошло, что я уже в отеле, и пока сознание отвлечено на мысли, как же я тут оказался, ты услужливо выхватываешь телефон и прикладываешь палец к губам, заставляя молчать. Чегооо? Но я всё же повинуюсь и откидываюсь на подушку, шипя от резкой боли в висках. - Привет, да, это я. Он спит, устал после концерта. Нет, не напился, говорю тебе честно. И хотя ты так ловко врёшь, выгораживая перед ней, по голосу всё равно можно всё понять. - Вот видишь - мужчина твой спит, а ты до сих пор не в кровати. Ложись, утром он тебе перезвонит. Да, я передам, обещаю. Хороших снов, обнимаю. Отключаешься и швыряешь телефон в сзади стоящее кресло. - Ты какого хера ей не звонил уже столько дней? Бля, ну только ты не начинай... - В таком состоянии? Смеёшься? - А что, лучше, если ты не звонишь вообще? Что так, что так - ёбаная ситуация. Наберёшь её, как выспишься, а пока давай. - Снова будешь смотреть, как я сплю? - Так точно. Ты садишься в другое кресло, надеваешь на нос свои очки, которые так стыдишься показывать перед кем-то, кроме нас-друзей, и хватаешь книгу, приглушая свет так, что он падает лишь на страницы. - Отворачивайся на другой бок и... Выставляю средний палец и ржу. - Ну ещё подоткни одеяло и колыбельную спой. - Непременно, только не сегодня. Спокойной ночи. - Спокойной ночи. --- Понимаю что проснулся от того, что едва не скувыркнулся с кровати. Это ещё что за... Сон. Дурной сон. Протираю глаза и смотрю на своё отражение в зеркале. Мда. Видон тот ещё. Оборачиваюсь и вижу тебя. Придремавшего, но всё ещё держащего книгу в ослабевших ото сна пальцах. Протягиваюсь по кровати и пытаюсь забрать её, но ты открываешь глаза, а я лишь чертыхаюсь и плюхаюсь на живот поверх одеяла, широко раскинув руки и ноги. - В чём дело? - Да так, дрянь снилась. - Ох, а время-то... ладно, я буду в зале, зови, если что. Киваю и провожаю взглядом, отключая лампу, заворачиваясь в одеяло, упираясь взглядом в потолок. Тебе лучше и не знать, что мне снилось. Господи, да это просто невозможно. Невозможно такое. Как сознание способно даже во сне породить такое? Каждый из тех, кто мне близок... творил со мной ужасные вещи. Встряхиваю головой, пытаясь отогнать наваждение, и не замечаю, как проваливаюсь в новый тревожный сон... Наутро я скоро записываю всего пару строк, но они тоже очень важны. "Каждый день кто-то пытается навредить мне. У меня глаза, как у сумасшедшего, я мечусь по кругу. Каково это, жить, понимая, что все вокруг тебя ненастоящее? Так что просто отправь меня вниз по реке". --- Я жесть какой тупой идиот. Знаете почему? Потому что забыл ей позвонить утром. Да, забыл, блять. И вспомнил только за очередным бокалом грёбаного абсента с каким-то дерьмом в смеси и компании неизменного доставшего всех блокнота. Тошнит что от первого, что от второго. Однако, я успеваю накарябать кое-что, прежде чем отшвырнуть от себя ни в чем не повинный предмет куда подальше. "Оставь меня, Зеленая фея, я поделюсь с тобой страхом. Собачки в сумках, все вокруг - звезды, Ты закрываешь глаза и уходишь". --- Залетаю домой на всех парах, впихиваю чемодан и мчусь на кухню, звонко чмокая её в щёку. Но... что-то не так. Или мне снова показалось? - Налей, пожалуйста, выпить немного, моего любимого, я сейчас тебе столько расскажу, ты представляешь... - сажусь за стол и укладываю на него руки, желая крайне воодушевлённо рассказать ей об одном важном событии. - ...представляешь, у меня уже есть одна крутая песня для нового диска! Осталось лишь её закончить и... Бам. Бокал с грохотом разбивается об паркет, вылетев из её рук. - Песня, значит. Тебе песни заменили абсолютно всё, ты это понимаешь? Сколько раз за всё время ты позвонил мне? Тут же мрачнею и смотрю в упор, едва что не прожигая её взглядом. Вот и тёплый приём любимой женщины, которая скучала. Да, не звонил, но я же не просто так просирал блять время, верно? - Ты не права насчёт песен, - как можно спокойнее выдавливаю из себя, хотя одна рука уже вовсю нервно сжимает скатерть. - Да что ты? А помнишь, какой сегодня день, что за дата? Ох, дерьмо. Если честно, с этим обилием концертов и разных городов-тире-стран даты попросту путаются в памяти и крутятся, как цветные элементы большого калейдоскопа. - Не помню. Отвечаю честно, уже херово сдерживая пламя, разгорающееся внутри. Выходит слишком грубо. Чёрт. - Я и не сомневалась. Кроме группы и этого - кивает на бутылку абсента - ты ничего не помнишь. ЧТО?! Подскакиваю со стула, с такой силой, что он валится на пол с ещё большим грохотом, чем до этого один из моих любимых бокалов поздоровался и одновременно попрощался с полом. Отлично. Просто замечательно. Я хуёвый. Самый отвратительный. - Послушай, я устал после грёбаного тура, это так трудно для понимания, да? Это так трудно?! Теперь уже второй бокал летит туда же, куда и первый, только помог ему в этом никто иной, как Ваш покорный слуга. Вздрагивает. Отворачивается. По мелкой дрожи, охватившей её тело, понимаю, что плачет. Нет, стой, подожди, я ведь не хотел... Подхожу, укладываю ладони на плечи и разворачиваю к себе. Сбрасывает их, прячет взгляд и куда-то направляется. В коридор. За верхней одеждой. - Эй! - настигаю её там и затормаживаю хватанием под локоть. - Отпусти, мне больно! - Так не веди себя, как абы кто, давай поговорим нормально? Продолжает упорно вырываться. Теперь уже я просто в бешенстве, а потому встряхиваю её, смотря в глаза. Пытается что-то сказать, но из-за текущих солёных дорожек это даётся ей невыносимо трудно. "Оставь меня". Я вмиг замираю, не в силах что-либо ответить или сделать. Что я услышал? Одну из цитат своей же почти завершённой песни. Пророческая строчка? Возможно. Нет, я ведь не отличаюсь талантом ясновидящего, просто пишу то, что приходит на ум. И она закрывает глаза и уходит. Должен остановить, пообещать, что всё будет хорошо и что мы выдержим даже это, но... Что вместо? Сажусь за кухонный стол и комбинирую все разбросанные по листкам тут и там отрывки песни, собирая воедино, добавляя ещё один: "Я не стану ждать завтрашнего дня, Я просто оглядываюсь и жду сигнала. Я не буду праздновать свою свободу, Так что просто отправь меня вниз по реке..." --- "Зеленая Фея, что же ты со мной сделала?" Смотрю на початую бутылку и выбрасываю её в урну, поднимаюсь, хватаю первую попавшуюся куртку и на автопилоте иду к дому, где живут её родители и она, в период, пока мы в ссоре... Да что там? Она хочет уйти. Не знаю, насколько это романтично и подходяще к ситуации, но покупаю цветы, стучусь не сразу, жду, пока откроют. К счастью и одновременному дикому волнению в груди открывает ни кто-то из родителей, а та, которую я могу потерять, если не перестану улетать вместе с La Fée Verte в те края, в которых теряется всё моё настоящее и человеческое. Слова теряются. накатывает какой-то идиотский ступор, будто это одно из наших первых свиданий или тех встреч, когда казалось, что она даже не посмотрит в мою сторону. Отдаю цветы и кладу освободившуюся ладонь ей на живот, мягко поглаживая. Наш первенец. НАШ. Что-то в мозгу орёт мне одно слово "очнись", "очнись", "очнись", а следом - смотри, что ты можешь потерять. - Прости меня. Обнимает крепко. Чувствую её слёзы. Обнимаю также крепко в ответ, но, вместе с тем, осторожно. - В последний раз. Киваю много-много раз, как полоумный. Нет, больше я не допущу такой идиотской ошибки. Ни-ког-да. - Возвращайся. Теперь уже её черёд кивнуть. - Через пару дней. Побуду ещё с ними и приду. Прощаюсь, оставляя тёплый поцелуй на её губах, и направляюсь к себе... к нам в дом, попутно закуривая, поднимая голову вверх. Извини, милая Фея, с тобой было прекрасно, но я не выдержу больше и ни дня в понимании, что всё вокруг не-нас-то-я-щее. А ты вздыхаешь. Горько терять такого компаньона, ха? Закрываешь глаза. И... уходишь. Прощай. И да, я не буду скучать.