Sweet killer

Человеческая жизнь настолько хрупкая. Ее так легко прервать. Иногда люди и сами не подозревают, что идут в лапы смерти. Человека повсюду окружает смертельная опасность. Он нигде не может быть в безопасности. Я ищу самых молодых и прекрасных. Самых идеальных из всех. Раньше приходилось выслеживать их на улице. Но с появлением интернета эта необходимость отпала. Но кто из них настоящий? Кто скрывается за красивыми фотографиями в профиле? Я ненавижу фальшивки. Ненавижу ложь. И так сложно сейчас найти нечто стоящее. Мириам Олсен. Я нашел ее профиль на одном сайте знакомств. Ее фото было профессионального качества. Черные, как смоль волосы. Зеленые глаза. Алые губы. Она казалось идеальной. Я просмотрел каждый ее снимок, стараясь увидеть хоть какой-то видимый недостаток, но она казалась совершенством. Я написал ей от вымышленного имени, придумав целую историю. Мы договорились встретиться у нее дома. Она казалась смелой. Или это была глупость? Я отправился к ней. Она жила в одном из новых домов в элитном районе. Все, казалось, было под стать ей. Квартира Мириам была на верхнем этаже здания и, воспользовавшись лифтом, я постучал в дубовую дверь. Послышались легкие шаги, и девушка раскрыла передо мной дверь. В жизни она была еще лучше, чем на фото. Какая приятная неожиданность. - Привет. Том? – спрашивает она мое вымышлено имя, и я улыбаюсь как можно обаятельнее, наслаждаясь ее мелодичным голосом. Она превосходна. - Здравствуй, - я прохожу в квартиру, которая сразу же выглядит дорогой. - Хочешь выпить? – спрашивает она, уходя на кухню. Я лишь следую за ней. - С удовольствием, - отвечаю ей, присаживаясь на стул. Мириам разливает нам вино по фужерам. Я наблюдаю, как ало-красная жидкость наполняет чистое стекло. Мы садимся друг напротив друга, и Мириам начинает разговор первой. Она любопытна, может, даже слишком. Но я знаю, что нужно говорить, чтобы произвести впечатление на такую, как она. Узнаю, что она на обеспечении своего богатенького папы. Это немного отталкивает меня, но она не выглядит напыщенной или что-то в этом роде. Мириам Олсен идеальна. Она мила и забавна. У нее приятный голос и правильная речь. Она следит за своей фигурой. Она чертовски привлекательная. Мы переходим в гостиную, и я слежу за каждым ее движением. Она садится на диван, поджимая под себя ноги и откидывает блестящие волосы, открывая молочную кожу шеи. Это как лакомый кусок для меня. Я жадно смотрю на него, но тут что-то происходит. Я вижу ужасный шрам, который скрывается под ее шелковой блузкой. Кровь так и начинает бурлить в жилах, я сжимаю со всей силы кулаки, чтобы не сорваться прямо сейчас. Она что-то говорит мне, ожидая моего ответа, но из-за нарастающей злости я не слышу ее слов. Мириам поворачивается ко мне: - Что с тобой? – ее рука касается моего плеча, и я наконец прихожу в себя. - Откуда у тебя этот шрам? – спрашиваю я, проводя по нему пальцем. От этих прикосновений девушка вздрагивает. - Когда мне было шестнадцать, мы с моим парнем попали в аварию. Он не выжил, а я отделалась различными степенью повреждениями. Этот шрам напоминает мне о том, что в любой момент наша жизнь может оборваться, и ты ничего не можешь с этим поделать, - ее слова искренни, и я вижу, как в уголках ее глазах собираются слезы, которые она смахивает тыльной стороной руки. - Мне жаль, я не должен был спрашивать, - надеюсь, что мои слова звучат действительно правдиво, когда я сам не сожалею о том, что произошло с этой девушкой. Ведь она обманула меня. Она обманула меня. Скрыла свой недостаток. Она такая же, как и все они. И она поплатится за это. - И ты права насчет жизни. Ты ничего с этим не сможешь поделать, - прежде чем она что-то скажет, я наваливаюсь на нее всем телом, одной рукой зажимая ее рот, а другой хватаю за тонкую шею. Она брыкается, кусается, хрипит, но она слабее. - Все так хорошо начиналось, - шепчу я ей на ухо, прежде чем она замолкает навсегда. Ее зеленые глаза тупо уставились в потолок, а руки бессильно болтались. Я встаю с дивана, отряхиваясь и поправляя свой внешний вид. Даже не пытаюсь убрать улики. Меня не смогут найти. Полицейские слишком узко мыслят. На столике рядом стоит недопитое вино, и на ходу я допиваю его, бросая бутылку на пол. Кажется, она разбивается. Мириам Олсен могла бы стать идеалом, если бы не лгала. Она бы была жива сейчас. Мои поиски продолжаются, и я не остановлюсь, пока не найду ее. Ту самую.