Часть 1
11 января 2015 г. в 01:16
Я научилась не плакать, глядя на его фотографии,
Теперь я улыбаюсь, но всё ещё немного больно,
В голове ещё живут фальшивые иллюстрации,
Того, как платонически занимались мы любовью.
Но горе мне, я забываю действительно,
Как тысячи тысяч раз он предсказывал:
"Я умру, и ты обо мне не вспомнишь"; мучительно
Простую истину я осознаю.
И пусть теперь память - не каждый день, и, в общем-то
Не так уж часто и проскальзывает его лицо,
Однако есть оно, я обречена всё помнить,
Помнить, как строила домик надежды с живым мертвецом.
Сам домик давно разрушен, и даже не смертью его,
Наверное, я просто слишком мало в него верила.
Сейчас уже и не записать всего,
А слов было много, да только теперь утеряны.
Так жаль, что на мою и его долю выпало,
Так много дней ожидания и так мало - влюблённости,
Но я-то жива, и ещё, возможно, выживу.
А ему его разочарование сквозь новые жизни нести.
Моё разбитое вдребезги сердце я кое-как склеила,
Подарила его снова, чтобы разбить - так страшно.
Оно иногда жжёт, становясь лезвием,
А я -
по привычке боль за знак, что он жив принимаю.