Пропажа

      - Ребят, никто не видел мой телефон? – после утомительной тренировки смущенно, но все же громко спросил Иммобиле, совсем отчаявшись найти эту чертову маленькую электронную коробочку, громко называемую айфоном.       Несколько голосов ответили отрицательно, остальные же промолчали.       - Тебе, может, позвонить? - к нему подошел капитан «пчел» Матс, державший в руке наготове свой смартфон.       - Спасибо за помощь, но... - итальянец еще больше смутился, - номер новый, немецкий, я не помню его.        - Тогда ничем не могу помочь, прости, - Хуммельс улыбнулся и, попрощавшись со всеми, повесил спортивную сумку на плечо и вышел из раздевалки.        Буквально через двадцать минут раздевалка опустела, а Иммобиле, в отчаянии рухнув на скамью, стал громко ругаться на родном языке.        - Чиро? Ты чего тут? - внезапно появился Марко, который, видимо, сильно задержался из-за очередной индивидуальной тренировки.       - Телефон найти не могу.        - На, позвони, - Ройс, не колеблясь, всунул ему в руку свой телефон.        - Я номер не помню, - опустив голову, тихо пролепетал Иммобиле.        - Не ври. Ты вчера свой номер тренеру диктовал. Наизусть.        Чиро сдался. Набрав свой номер, который он хорошо знал, и дождавшись гудков, стал прислушиваться.        Полились первые аккорды мелодии. Звук исходил откуда-то очень близко.        - Вивальди? Ты этого стеснялся? - хитро улыбнулся Ройс, облокотившись о стену и держа в руке его, Чиро, телефон.       - Где ты его нашел?! – покраснев, возмущенный Иммобиле вскочил и отнял у него разрывающийся от звонка айфон.       - Был у меня, - невозмутимо ответил Марко. – Прости, свой номер ты распространять не хочешь, а мне захотелось его узнать.