Пух

Вот опять тепло и зелено. И солнечные лучи играют с ветерком в «кто кого»… Повсюду летает тополиный пух, веселя детвору и вызывая раздражение у скучных взрослых. Ты носишься по аллее, разгоняя пушистые белоснежные шарики, и хохочешь, словно снова стал обычным пареньком, стеснительным и наивным. А я наблюдаю за тобой, сидя на скамейке, и мне радостно и грустно одновременно. Мне всегда радостно, когда тебе хорошо, когда ты на короткие мгновения забываешь о смерти, что стала теперь твоей жизнью. А грустно… Мне грустно потому, что этот тополиный пух напоминает мне о любви. Такой воздушной и чистой. И такой уязвимой. Вот маленький нежный комочек скользит, едва касаясь земли, замирает на мгновение, зацепившись за травинку, и снова увлекается в бесконечный невесомый танец слабым дуновением ветерка. Он бел и свеж. Но пройдет совсем немного времени, и он превратится в унылые серые лохмотья, сбившиеся в канавах и щелях тротуарных камней. Его размоет дождь. И на мокром асфальте останутся только бледные кружева безжизненных надежд. Но не спасти, не спрятать в ладонях это хрупкое чудо. Лишь сожми пальцы, и в твоих руках окажется только белесый комочек, никчемный и жалкий. — Так что же нам остается? – спросишь ты. — Любить. И бежать по аллеям, хохоча и поднимая в воздух призрачно легкую нашу любовь. И пусть мы знаем, как короток ее век. Пусть знаем, что все превратится в прах. Но сейчас вместе мы и наша тополиная любовь. И будущее уже никогда не наступит.