Вера.
23 марта 2015 г. в 18:32
Мне было восемь, а церковь была большая.
Люди в ней, будто были одной семьей.
Я улыбалась, я за руку мать держала.
Ангелы в окнах, как в клетке, да под замком.
Люди молились какому-то Богу-дяде,
Мать мне сказала: «Ты тоже со мной молись».
И я молилась, чтоб мама была счастливой.
И я молилась, чтоб папа счастливым был.
Нам рассказали об ангеле-Люцифере.
Он не любил нас, но сильно любил Отца.
Крылья порвали и скинули вниз – на Землю.
Ад вместо Рая – проклятье вместо Отца.
Я мать спросила: «Эй, мама, зачем жестоко?
Нас же учили, что Бог – он прощает всех».
Мать не ответила, мать промолчала горько.
- Ты еще маленькая.
Только ответа нет.
Позже я выросла, я перестала верить.
Клетки для ангелов – детский дурацкий бред!
Церковь закрыли, мать же ушла со Смертью.
Дочка осталась с папой, что дома нет.
Мне девятнадцать. Сломана личной жизнью.
Хочется сдохнуть в день так по разу пять.
Тетка ругает: «Выросла блядь, такая».
И я молчала,
нечего мне сказать.
В мире без правил, где умирают люди.
Бог потерялся или забыл о нас.
Я лесбиянка, я для отца лишь мусор.
Я под ногами.
Можно уйти сейчас?
Ну, разрывайте, душу мою на части.
Я разрешаю! Там лишь одни клочки.
В детстве в той церкви я все просила маму:
- Мама, скажи мне, а Бог, он меня простит?
Бог… не простил он. Как не простил и сына.
Люди солгали. Бога во мне и нет.
Если подумать, лучше подохнуть смело,
Чем верить в чудо, которому сотню лет.
Мне надоело. Я не нашла ответы.
Я же молилась, только кому… зачем?
Выросла дура, а может я просто грешник?
- Мама, скажи мне, я буду счастливой? Нет?
Примечания:
Прошу прощения у верующих, я не хотела задеть ваши чувства.