Осень

Осень. Разноцветные сны. Теплый клетчатый плед И остывший зеленый чай. И одни на двоих призрачные мечты, Как бы невзначай. Те мечты, где мелькает одна из картин, Воспеваемых Пушкиным, Те мечты, где и он не один, И забыты обиды, слезы – иссушены. Их истории – однотипны, удушливы. Сцена действий людских почти разрушена… Те места, где дымное солнце играет с землею, Где леса и поля обратились багрянцем, И тихо почти… это мир их, порушенный. В нем в небесах разливается трелью Музыка. Музыка та – заслушанная. Это ль мир их порушенный? В нем ли не ведает море о странных печальных скитальцах? Не тех, что пытливо искали в мирах единенья, Не тех, кто забрел не туда, и уйти уж не хочет – Им не хватит сил… и везенья. Наверное, нет. Мир их порушенный. Устаревший дуэт. А история эта – печальная сказка. И героя в ней главных два, Два душевных скитальца. Они не забыты никем, может быть, пока. Только ищут они свое новое «я», Свое «все» в другом. И все ходят вокруг: «Может быть, потом?» «Может быть, не в нем?» И скитальцы те, пересекаясь – вместе, И каждый уходит своей дорогой – порознь. Осень. За окном в этот раз вязкая дождевая морось. И они, как всегда, Ночью вместе, а Днем – порознь.