Вкус любви.

- Кайнэ, - обратился ко мне лежащий на другой стороне постели Дэй. Я с легким шоком и удивлением повернул голову на его голос со своего края постели: только что, миг назад, мы занимались с ним любовью. Я был изрядно утомлен - он нежно и изощренно пытал меня почти два часа! - Что? - тихо смог спросить я. - Как, - тут он прервался чтобы перекатиться на другой бок, поближе ко мне. На меня смотрели его чудные голубые глаза, - как ты думаешь, ты сможешь сказать, какова наша с тобой любовь? - В смысле? - я нахмурился, совсем не понимая, чего он от меня хочет. - Ну, как ты себе ее представляешь? - Это сложно объяснить, - честно начал я, - знаешь... К хорошему, как и к плохому быстро привыкаешь... Но я отвечу. Странно. Иногда чуточку грустно - ведь мы не можем показывать нашу любовь на людях, это вызовет бурю. Горько - ты сам знаешь; ты - очень сильно ревнуешь, я знаю, не усмехайся. Ведь наша группа - одна из самых знаменитых в этом чертовом городе. Поклонницы готовы предложить тебе все - от дешевого одноразового секса в туалете, кончая залетом и рождением детишек-ангелочков и наркотиками на дискотеке. Все, все у твоих ног - крутой алкоголь, восторженные отзывы о песнях, клевые девчонки, море денег и бумажная куча контрактов с лейблами, которые готовы драться за один-единственный аккорд твоей гитары. Но я более или менее верен тебе и самому себе. Нет, это действительно правда - я не лгу. Я не могу держать вечно верность тебе - это было бы неправдой, никто из смертных, ходящих по этой земле на самом деле не держит верности друг другу. Люди любят льстивую ложь, а горькую и жалкую правду... - тут я прервался. Глаза Дэя блестели в полумраке. - Собственно говоря, наша любовь пахнет пылью и старой кожей обшарпанного диванчика в маленькой студии звукозаписи. Да, той самой... Она пахнет бумагой, на которой написана первая песня, попавшая в большой мир звуковых волн. Она пахнет карандашом и черной шариковой ручкой, которая потекла у меня в кармане... Ты помнишь? Дэй кивает, улыбаясь и слушает меня дальше. - Пахнет легкими сигаретами, ты их курил тогда... В воздухе - морозом и свежим ветром... Пахнет... И тут мои губы встречаются с его. О, это дикое, почти нестерпимое чувство любви и нежности, ярости достижения цели, полного доминирования и слепого контроля! Мой контроль летит к черту. Его руки ласкают мои рыжие волосы, плечи, скользят по шее... Спина, бедра... - Оххх, - я выгибаюсь, давая ему полный доступ к моему покорному и подконтрольному телу, - Да... - Моя любовь... - шептал Дэй мне в ухо, - пахнет... Твои шампунем для волос, твоим запахом пота... Твоим... Ах! - немного отвлекся он, - запахом ржавых струн на гитаре; стертых пальцев с огрубевшей кожей на них... пыльным чехлом, пропивавшимся черт знает чем! Она пахнет пламенем зажигалки... пахнет коньяком, которым мы решили отпраздновать наш первый триумф, зная и не зная, что он будет не последним... - Чем еще? - еще могу выдохнуть я. Я - спичка, из которой Дэй раздул пламя... - Тушью, тенями... Пудрой... Да всем! Давай! - короткий рывок и стонать больше нет сил... Мы оба пахнем нашей любовью...