Клавиши

Он сидит напротив меня. Рука плавно ложится на клавиши. Рождается мелодия… Она разносится по комнате, наполняя ее теплом. Его чувствую только я. Пальцы целуют ноты, впитывая в себя каждую. Он качается в такт музыке, его глаза закрыты. Я закрываю тоже. Еще несколько секунд и я уже не здесь. Где-то далеко, над морем, где только я, он и ветер. Мы летим все выше и выше, плавно опускаемся вниз. Вода. На ней играет солнце. Оно поблескивает на голубой глади. Это и есть музыка. Море – это ноты, а солнце – клавиши. Хочется стать с ними одним целым, стать музыкой, раствориться в ней.. Секунда и все смолкает. Солнце перестало играть, а ветер – слушать. Я открываю глаза. Костя пристально смотрит на меня. -Ну как? -Ты тоже? -Тоже, что? -Видел это? Море, солнце, ветер… -Какой ветер?? Ты мелодию угадал? -Мелодию? Нет. -Эх ты.. Это был Шопен. -Хорошо. 2:0 в твою пользу. Сыграй еще раз. Целует клавиши прелестная рука; И в сером сумраке, немного розоватом, Они блестят; напев, на крыльях мотылька, (О песня милая, любимая когда-то!) Плывет застенчиво, испуганно слегка – И все полно ее пьянящим ароматом. И вот я чувствую, как будто колыбель Баюкает мой дух, усталый и скорбящий. Что хочешь от меня, ты, песни нежный хмель? И ты, ее припев, неясный и манящий, Ты, замирающий, как дальняя свирель, В окне, растворенном на сад вечерний, спящий? Поль Верлен.