Идиотка

      Павел Романов — кажется, самый, ну, идеальный, парень во всём нашем городе. Он красив, умён, у него спортивное телосложение, и он далеко не глуп, что не может не радовать…, а теперь, всем привет! Меня зовут Катя, и я идиотка. Да, я просто невыносимая идиотка. Ну, сами посудите: учиться с человеком почти девять лет и не перемолвиться с ним ровным счётом ни одним словом, и это я сейчас не преувеличиваю — я действительно с ним ни разу не разговаривала. Раньше, правда, Паша пытался со мной заговорить, но я тупо молчала или вообще улетала на всех парах аж до «Канадской Границы», говорю же, и-ди-от-ка, полная…       Сижу за партой, справа от меня сидит белокурая девушка — моя лучшая подруга, Маша — и что-то усердно чирикает на листе в клеточку, она у меня художница от Бога, в прямом смысле. У Машки действительно талант, а ещё она неплохо поёт, быстро выучивает различные тексты, хороша во всех видах спорта, а да, а ещё она разговаривала с Пашей. А что я: я не пою, не рисую… танцы мне тоже не даются, умею кататься только на велосипеде, а от Паши шарахаюсь, как от огня, идиотка. — Масяяянь, — протягиваю медленно, решая, что же я всё-таки сказать ей хочу. — Да? — задумчиво отвечает светловолосая, на мгновение подняв на меня взгляд зелёных глаз. — Знаешь, он… он такооой красивый, — решаю ограничиться стандартной фразой, что толку новое что-то придумывать?.. Идиотина. — Кать, ты уже достала меня своим, — тут она недовольно поднимает на меня глаза, а затем уже тише продолжает, — ну, Пашей, в общем. Подойди и поговори с ним. Вот увидишь, ничего в этом страшного нет, — и снова глаза опускает на рисунок, начинает опять что-то чирикать. — Ну как? А что я ему скажу? Тупо поздороваюсь?.. — произношу раздосадованно, даже очень расстроенно и с надеждой смотрю на супер-мега-умную-и-талантливую-подругу. — Предложи ему встречаться… — рисует какую-то линию, а затем, нахмурившись, продолжает, — ну вот, из-за тебя рисунок испортила! Спасибо, блин… — комкает листок, кидает в урну и, надо же, кто бы мог подумать, попадает в мусорное ведро с первой попытки. Я бы и с десятой не попала… — Ладно… — встаю из-за парты и с наигранной уверенностью шествую к толпе, окружающей Пашу. Пропихиваюсь к объекту своего воздыхания и выдыхаю: — Давай встречаться! — оборачиваюсь в попытках найти Машу, нахожу, а та смотрит на меня с выпученными глазами… и тут до меня доходит, что она это так шутила, а я, дура, тупанула и за чистую монету всё приняла! Идиотка! — Э-э-э, Кать, ты чего? — отвечает как-то радостно (?)-удивлённо и смотрит на меня, ответа ждёт, чёрт. Бежать-бежать-бежать… — Ну я… — тут моя жуткая неуверенность в себе снова просыпается, да и ещё паника начинается, ужасная, с которой я совладать не в силах. А потому я просто разворачиваюсь и, под весёлый хохот одноклассников, выбегаю из класса.       Бегу, слёзы по щекам текут, ну просто рекою…, а я всё бегу, сама не зная куда. Причём, из школы же не выпустят до конца шестого урока, особенно без специальной записки, и я это знаю. Поэтому бегу просто по коридору, с этажа на этаж, не останавливаясь… потому что мне стыдно… потому что мне обидно… потому что мне кажется, что все вокруг уже знают о моей выходке… как будто все прекрасно понимают, что я и-ди-от-ка, пол-на-я.       Останавливаюсь на четвёртом этаже — максимально далеко от класса, в котором у нас должен быть урок, тот кабинет на первом этаже, и облокачиваюсь о стенку. Выдыхаю облегчённо, но слёзы всё равно не прекращают течь, мне обидно, что я так ступила… И как мне теперь в класс возвращаться?.. Нет, никаких «возвращаться», только бежать, менять имя, фамилию и срочно валить из России нахрен!.. Да, так и хочется сделать, но нельзя, я это понимаю…       Звенит звонок, но я не двигаюсь с места, я просто не могу пойти сейчас в класс, морально я просто не выдержу… Опускаю голову, убираю от лица длинные русые волосы и вдруг слышу чьи-то шаги, снова поднимаю голову: передо мной стоит Паша и молчит. Смотрю на него в попытках понять, почему он здесь, а не на уроке. И, пока что, безуспешно. — Привет, — он улыбается, — ты чего убежала-то? — спрашивает и удивлённо смотрит на меня, или мне так кажется. И это я ещё и идиотка? Ну не знаю-не знаю, я бы поспорила… понятно же всё. Усмехнувшись, отвечаю: — А сам, как будто, не догадываешься? — поправляю, наверное, растрепавшиеся волосы. — Так, ну во-первых, ты не выслушала моего ответа. Во-вторых, не такая уж это и трагедия. А в-третьих, я думаю, что парень должен предлагать встречаться девушке, а не наоборот. — Это всё Масяня… она мне сказала, но она пошутила, я просто не поняла… — всхлипываю от обиды и замолкаю, стыдно-стыдно-стыдно… — Будешь моей девушкой? — спрашивает Паша, а мои глаза от его вопроса округляются до невероятных размеров. Я стою в ступоре. — Ты не обязан это делать… — расстроенно фыркаю и опускаю глаза, лишь бы не встречаться взглядом с Пашей. — Что? А если я хочу с тобой встречаться, ты не думала об этом? — Не думаю, что я тебе нравлюсь, — почти кричу, причём, не знаю, отчего и почему. Просто мне обидно, и у меня, кажется, истерика начинается. — Почему же, — хмыкает-усмехается и указательным пальцем приподнимает мой подбородок, — смотри на меня, пожалуйста… — Почему?! Почему я тебе нравлюсь? Я не похожа на Катю, весёлую и талантливую. Я не похожа на Юльку из параллельного. У меня не идеальная осанка, большой нос, много угревых точек на лице, не совсем плотный живот… я стеснительная… и идиотка… — выкрикиваю, истерично, очень… и стою в ожидании ответа. — Потому что… потому что нравишься, и всё! Ты просто мне нравишься, какая есть, я не могу этого объяснить… И ты не идиотка, — отвечает с не сползающей с лица улыбкой, а затем подходит ко мне и обнимает, нежно так… — Ну так что, ты будешь моей девушкой? — отстраняется от меня, видимо, чтобы посмотреть мне в глаза. — Да… — очень тихо отвечаю и краснею. Идиотка…