Художник

Знавала я однажды человека, Он был капризен, но чудесен, А волосы черны и в красках вся рука, И передал он все красоты поднебесья. С рассветом каждый день он поднимался, Я думала - он сразу за работу, Но встав, он, глянув в небо, улыбался. И улыбка прогоняла всю дремоту. А улыбнувшись - глядь напротив И заливала краска всё лицо моё тогда, но не был против. После того, он улыбался мне всегда. Потом он принимался за картины. И я опять смотрела, взгляда не меняя, Те руки сами рисовали, те руки мною так любимы. Смотрю я на него и снова улыбаюсь, о всём на свете забывая. Так было каждый день, и, понемногу, стала понимать, Он так прекрасен, кажется влюбилась. Сумеет ли Амур тот путь любви ко мне однажды указать? И от раздумий этих - утомилась. Но, в тот осенний день, не видела его. В квартире той, где мой художник, пусто. И, испугавшись, побежала. Не может быть, не может быть "оно". Не заперто там было, я боялась, И сердце бешено так в теле колотилось. Прошла по комнате и всё равно не унималась. Пройдя ещё подальше, я остановилась. Картина, в ней, узнала я себя. Окно напротив, а там я, улыбка от ушей. С картиной рядом было там письмо, слеза прошла. И как вы думаете, конечно, там о ней. "Улыбчивой красавице напротив. О, солнце моё утрешнее, здравствуй. Я так мечтал поговорить с тобой, а может, Даже в руку вас поцеловав, Хотел опять я одарить улыбкой ладной, Но не сошлись, увы, желания мои К окну и к сердцу вашему. Зажгли в душе моей вы свет любви, Но жаль, что смерть остановила жизнь чувству настоящему. Я чувствую, вот-вот меня не станет, Она мне в спину дышит уж три дня, Рукой костлявой в мир иной заманит. С улыбкой встречу я - её, она - меня. Спасибо вам, любимая, спасибо, Ведь на пороге - я узнал, Что сердце моё слабое - любимо. И раз за вечность от старой жизни я устал"