Часть 1
21 июля 2014 г. в 17:02
Уже год. Целый год прошёл с твоей смерти, а мне всё никак не забыть. Ничто не угасло. Говорят, любовь живёт два года, значит страдать мне осталось всего год. Знаешь, только после твоей смерти я понял, как ты мне дорог. А ведь, понял бы я всё раньше, всё бы было иначе.
«Всё забудется».
Да, возможно, но не сейчас, позже. Возможно летом, посреди очередной грозы я –таки смогу выкинуть из головы неугомонного айну, вроде тебя. Но не сейчас, позже. Ещё немного, ещё чуть-чуть, но я хочу сохранить эти воспоминания.
Я ведь и правда изменился, но не снаружи. Я всё так же кричу на Чоколава, если он вновь неудачно пошутит, а он всегда неудачно шутит. Ты бы сначала вместе со мной пригрозил шутнику расправой, ну а после стал бы успокаивать меня, говоря, что с него хватит.
Мне и правда тебя не хватает, очень не хватает.
И сейчас я вновь сижу на погребальной плите, курю очередную пачку дорогих сигарет. Ты бы посмеялся. Я уже не чувствую той глухой боли, лишь тихонечко плачет душа. Чувство, будто я тону, не в воде, в грязи. Вязкой противной глине, или же в липком дёгте.
Но нет, ты просто сидишь рядом. Такой же, каким я тебя помню. Только вот появилась странная прозрачность. Призрак. Ты всегда молишь. Проводишь рукой около моего лица, пытаясь убрать со рта сигарету, но рука проходит сквозь. Лишь вздыхаешь и смотришь мне в глаза.
– Почему же так больно?
Спрашиваю, не надеясь на ответ, смотрю тебе в глаза, ты смотришь в ответ. Легко улыбаешься и тихо отвечаешь.
– Подожди, скоро всё пройдёт.
Впервые за этот год я услышал твой голос. Знаешь, ты прав, мне надоело наматывать на кулак сопли, не похоже это на меня. Улыбаюсь, еле заметно, лишь самым краешком губ.
А ты, напоследок коснувшись пальцами моих губ, улыбаешься, широко и искренне, и растворяешься в воздухе.
Ухожу, а на плите, покрытой мелким мокрым снегом остаётся чёрная бандана с замысловатым белым узором.
Я забуду, обязательно забуду, но чуть позже.