Спирит

Май, 2014. Была облава, одна из сотен облав Пятого Нортумберлендского полка. Капитан Джон Ватсон смотрел в небо, бессознательно водя пальцем по запястью, на котором переливалась, жадно впитывая последние ручейки энергии закатного солнца, защитная татуировка. Голубая вязь на коже была отличительным знаком Доктора, как привыкли называть людей, что могли излечивать реальность. Однако цена за это оказалась непомерно велика. Обычный солдат невидим для силы спиритов - они изменяют реальность, но не людей, чуждую им расу. Клятва же отталкивает их магию, как отталкиваются частицы с одинаковым зарядом. Однако со временем Доктора стали замечать, что Клятва приносит не только защиту, но и изменение сознания; она становится все слабее, требует все длительной подзарядки, а магия спиритов проникает все глубже в мозг. Доктору Ватсону приходилось заряжать свою Клятву целый день, а держалась она, если повезет, два часа. И это было редкостью, такой большой срок. Но если дождь, облака или еще какая напасть: полтора часа, и он обычный солдат, только разум его - как глина. *** Спирит бежал так быстро, как только позволяла реальность. Перед ним возникали лестницы и скаты, здания будто отпрыгивали в сторону; он скользил, но все равно слишком медленно - Клятва была близко и давила. Татуировка Ватсона сверкала, решив, что пробил ее час, и наконец-то она испробует на вкус сияние спирита, а не жалкий суррогат света этой звездочки, которым пичкал ее хозяин, называя этот маленький кружок на небе - Солнцем. Когда спирит устал бежать и остановился, Джон остался один. Существо знало, и все же... Все же боялось. Потому что для этих духов, которые, вероятно, считали полет и манипуляции реальностью каждодневным и не требующим особых усилий занятием - как дыхание, достижения человеческой мысли были самой настоящей магией, слишком сложной для воспроизведения. Спирит тяжело дышал, глядя на Доктора, и - ничего не делал. Стоял, смотрел и ждал. Он ждал того момента, когда Клятва виновато мигнет и погаснет, оставляя Джона - совсем одного. Без надежды на помощь. Спирит вздохнул и расправил плечи. И все же - ничего не предпринимал. Смотрел своими невозможными глазами. И опять чего-то ждал. Может, того, что солдат убежит, спасая свою жизнь? Но даже без товарищей, без Клятвы - Джон был не один. У него было то, что у любого солдата. Он вскинул автомат. Спирит поднял правую руку, складывая "пистолет". Это было бы смешно, не будь действительно серьезной угрозой. Ногу пронзила фантомная боль, в десять раз сильнее, чем если бы его подстрелили. Джон припал на одно колено, едва сдерживаясь, чтобы не начать кататься по земле, и - выстрелил. Но мир перевернулся, и пуля, теряя скорость, будто мячик, подкинутый вверх, начала падать. Волна боли в левом плече захлестнула последние островки сознания, и все померкло.