N 3
31 мая 2014 г. в 22:46
Зачем так мягко судит наш язык
О том, что болью выжжено в груди?
Зачем напрасно отдаляет миг,
Когда рассудок может подвести?
Зачем он лжёт, не скажет напрямик,
Что смерть груба, черны её пути?
Теряя то, к чему душой приник,
Черту и сам ты можешь перейти.
И проклиная в мире всё и вся,
Кидаешь резко в лица боль свою.
Твоя душа, терзаний не снеся,
Не сможет упокоится в раю,
Пока на раны слёзный льёт рассол
Распутство смерти - худшее из зол.