стихушка

Складывается впечатление, дорогая Настенька, что жизнь - колода игральных карт, Я живу с тем раскладом, что совсем не умею играть и умело думать, А ты явно мухлюешь и раньше выходишь на старт, Чтобы только во всем меня переплюнуть. Я взлетаю с аэродрома диван-кровать, отправляюсь в мир неизведанный, в мир другой, Чтобы только не слушать, насколько я здесь изгой. Все равно хожу по углям, даже если дорогой новой, Все равно потом узнавать, насколько я друг хреновый. Нет, это ни ода и ни поэма, это просто взрыв, цунами и ураган, Бушевавший внутри, а теперь выходящий наружу. Что мне ваша людская стужа, когда я сам себе и поэт, и парень, и хулиган, И сдается мне, что больше не будет хуже. Что до тебя, дорогая Настенька, то мы глухой и немой, совсем ничего другого, Я хотела как лучше, так, чтобы шаг - и в рай. Но ты знаешь, у нас нет вообще ничего святого, Сколько ты колоду не выбивай. Складывается впечатление, что друг на друга Открываем охоту, когда сезон. Не трави себя мной, загоняясь в угол, Но мне кажется, что у тебя на это особый резон. Что за дни чередуют себя перед страшным судом, обнажая ценности кислорода, Каждый луч и травинку, будто новое вещество. Что до нашей породы, то мы с тобой изобретаем свежий опиум для народа, Что бы раз и все - чтоб более ничего. Дорогая Настенька, если тебе хоть что-нибудь из этого надоело, Говори не намеками и стихами, а стреляй, как любишь - в лицо и лоб. Страшно хочется усталой душе и телу В просторный гроб.