Сборник прозы

Как просто — разлететься стаей птиц, расщепить сознание на клочья, разбить его, как вазу. Бах! — и лишь осколки по небу. Чёрные осколки, в перьях, с когтями. Свободные птицы. Свободный ты. Вдохнуть поглубже, задержать воздух, пока не вспыхнут огнём лёгкие, пока не потемнеет в глазах. И разорваться на десятки кусков, на десятки "я", таких похожих и таких разных. Перестать существовать — здесь, в этом теле. Воплотиться заново — там, в небесах. Летишь на все четыре стороны. Но это лишь так говорят; сторон же куда больше, ведь отклонение на незначительный миллиметр дарит новое направление. Сторон бесконечное множество. Как и твоих обличий. Птица с чёрным пером. Птица с кривыми когтями. Птица с серебристым клювом. Они все — совершенно разные. Жаль, это замечаешь единственный ты. Остальные видят стаю чёрных птиц. Одинаковых, как отражения в зеркалах. Одинаковых и одиноких. Зачем распадаться на птиц? Первым в списке — желание свободы. Сво-бо-ды! Громко крикнуть, раскинув руки, на пустыре. И развалиться на стаю, которой не знакомы отношения, ежедневные обязанности, нудные дела — всё, что связывает тебя с этим миром. А вторым по списку — одиночество. Когда ты стая, ты не совсем один. Тебя много — и это создаёт иллюзию нужности, частички чего-то большего. Ты — не простой обыватель. Ты — птицы. Свободные птицы. Не одинокие.