В память о Сиэле Фантомхайве

На верёвке качается в грязной серой одежде мой милый граф. Грудь вздымается тихо в последний раз вперёд и назад. Кто на смерть и на жизнь людям глупым понаписал прав? Кто сказал, что рождение не сможет отправить грязные души в Ад? Впивается в горло, как смерти рука, петля на морском узле. Все вязали её, чтоб покончить с маленькой тварью во век. Что за зверь, за граф на древесных крестах телом стлел? Что за чёртов предатель живёт, именуемый как "человек"? Да пусть воронов сто или сокол один, покорители синих небес, Клюв вонзят в мягку плоть, кусок мяса глотнув, заберут все грехи себе. По теории там, где под грудью стучит, сердце алое - шрам и порез. Потеряли его, вместе с душой, в пошатнувшейся графа борьбе. И когда теперь Ад откроет истинный облик гниющего лорда всем? Когда дворецкий его, задыхаясь от грязных слов, скажет "Милорд". Поднимет глаза - на последнем издыхании граф уже стал никем, Но вновь вздохнёт, ведь для смерти в петле Сиэль, увы, слишком горд.