Город и небо

Мой город спал под осенним небом, а мне хотелось кричать и плакать. Ведь это странно-седое лето ушло, как будто бы это - данность, размазав краской по тротуару пожухших листьев и птичек щебет. А мне хотелось - кричать и плакать. А он - с улыбкой ушел на небо. И, непременно, такое счастье, когда в руках у тебя победа... Но я хотела, что б он остался, а не ушел к облакам нагретым, где две зимы, как неслышный шорох, пройдут - их даже и не заметишь. Там мыши. Нет, не скребутся в норах, а все горят в предвечернем свете. Быть может, это кому-то - круто. Вы что, ему воздалось за дело. И да, конечно же по заслугам, ведь он ужасные вещи делал. Но это странно, когда до боли, до сумасшествия хочешь сдаться, и рассказать, что печали - море, ведь он ушел и не попрощался, растаяв в омуте новых знаний, растратив силы на чушь и смертных. И это глупо, что я осталась. И это глупо, чем он ответил. *** Мой город спал, разделяя время на дни, минуты, часы, столетья. Я ненавидела их недели, я не могла их встречать рассветы. Он улыбался, а я тонула в сиюминутной тупой печали. Он там, но рядом. И все же - глупо. Так неужели же он... скучает? Нет, в это верить - моя забава. И привилегия. Мои шансы. Ведь все вокруг лишь молчат, но знают, что я пугаюсь истосковаться не по боям, не по глупым играм, не по турниру и тренировкам. А по кому-то, кого всем миром так ненавидят до страха - остро. - Эй, Небеса, вы ведь на досуге будете вечно свободны, знаю. Так передайте своему другу, что я по нему иногда скучаю. Только потом расскажите делом, ветром подуйте, песком засыпьте. Я не боюсь, пусть уходит время. Только быстрее. Мне надо выйти? Если же надо, то я готова, я простою под луной и в полночь. Пусть мне поет слишком громко ворон и грудь распирает от страха в легких, только скажите ему об этом, просто скажите, не нужно больше. Я горизонт разукрашу мелом, чтобы понять, что же значил проигрыш. *** Мой город спал у твоей могилы, я рассыпалась по магистралям. Они из боязни твоей же силы, тебя убили. Вы что, нормально. И все прекрасно, не нужно плакать, не нужно духов молить и злиться. Но вот осталось ничтожно мало таких как ты, безупречных принцев. Таких как ты, чтоб за дело - миром, за счастье светом, душой и телом. И ты искал, убивал и вымер. А я горизонт разрисую мелом. Раскрашу кровью и пеплом знаний. И растворюсь в предстоящем свете. И все же, Небо, спроси - скучает? Ведь я же знаю, что он ответит.