Она

Нет. Она не красива. Она выше, Всех пониманий и штампов моды. Она кем-то кому-то дана свыше, Только ценит кого-то дешевле свободы. Да. Ее голос спокойный с нотками стали, А вот смех подобен хрустальному звону. Она гордо проходит, пряча печали, Что бы ночью плакать с раскатами грома. Она - это раннее, тихое утро. Она - роса под босыми ногами. Она для меня гармония будто, И тут же она для меня все печали. Она никогда не кричит и не злится, Просто молчит и кусает губы. А мне хочется плакать и тихо молиться Пытаясь, все зло превратить в незабудки. Ее не сломали ни боль, ни морозы. Она из пепла вставала, смеясь. А его «не нужна» и холодные слезы, Текут из ее темных глаз. Для нее я сломаю бетонные стены, Убью, если скажет - убей. А она лишь шепчет, держа нож у вены. Прощайся со мною скорей.