В июле сорок второго...

По узкой тропинке шагал человек, Лишился всего в один день, бедолага. Война началась, обагрив кровью снег, А он убежал. И теперь он бродяга. Предатель, беглец. Он бежал с поля боя. Погибли друзья, и убит командир. Он смерти боялся, боялся неволи... А я б не боялся? Себя я спросил. Те смерти, раненья, что он в бою видел... Как в ужас такой смог бы я выживать? Наверно, себя я б тогда ненавидел За то, что пришлось мне других убивать. За то, что друзей и врагов хоронил бы, За то, что деревни людские сжигал... Как здорово, правда, что я в войне не был, Что в битвы лишь в школьные годы играл. А тот человек пусть бредет себе дальше. Не буду его я ни в чем обвинять. Быть может счастливым он будет однажды, Свой дом и семью обретет он опять.