Маша-растеряша
15 ноября 2013 г. в 22:08
POV Женя
Млять, заебал уже этот холод! Ну почему я такой наивный и не додумался, что в середине декабря мне будет холодно в одной курточке? Чёрт, у меня походу отмерзли уже уши и пальцы. Я их просто не чувствую. Да я сейчас себе нахуй всё отморожу! Дойду домой и залезу в ванную с кипятком, но это если ещё дойду. А пока... Как бы отодрать этот томик от себя? Я держал две книги, крепко прижав их к себе, и одновременно пытаясь согреться. Хотя со стороны это больше походило на боязнь перестать обниматься с книжкой. Не, ну правда, а если кто их заберет, мне ведь потом иметь дело с библиотекаршей. Бля, лучше уже бы меня имели, чем иметь какое-нибудь дело с ней.
«Хлюп»
- Сукааа! – так хлюпать могут только мои туфли, полностью погруженные в лужу.
- Такая красивая девушка, а так матерится, - прозвучало где-то с боку от меня.
Опять какой-то урод пытается читать мне нравоучения.
- Будешь много пиздеть - пиписька отвалится!
Ибо нехуй! Как же меня заебали подобные субьекты со своими: «Такая красивая девушка не должна материться», но больше всего меня убивает: «Ты будущая мать. Зачем ты куришь?»
Бля, подумаешь, худощавый парень со светлыми волосами до плеч, чёлкой на пол лица и большими голубыми глазами, с ещё не начавшим ломаться голосом (в мои-то 19!). Но сисек-то нету. Не-ту! Ну я понимаю, у некоторых девушек их тоже нету, но я-то курю, матерюсь как сапожник(ни одно, ни другое не считаю из ряда преступлений, кстати) и одеваюсь как парень. Странная ведь баба получается, а мужики всё равно как мухи на мед...
Внутренне возмущаясь, я чуть не взрыхлил носом землю, споткнувшись об какую-то дрянь на дороге. Этой «дрянью» оказался паспорт. Как об него вообще можно было споткнуться?! Наверное, какой-то идиот потерял. Собираясь идти дальше и уже сделав несколько шагов вперед, я все-таки развернулся и потопал обратно, чтобы поднять эту несчастную книжечку. Но нет, не подумайте, я просто хотел посмотреть на этого идиота. Что это мужчина, я не сомневался. И вот, кое-как отцепив одну руку от примёрзлых книг, поднял горе-документ.
Фото владельца паспорта вызвало улыбку: плюгавый, прыщавый, с длинными пепельными волосами, которые не идут ему вовсе. И вообще, какой нах мужик c длинными волосами? Я не считаюсь, мне так теплее. Цвет глаз я так и не разобрал.
Волков Марий Дмитриевич, год рождения 199#. То есть ему сейчас 22 года? Ну что же, такой большой мальчик, а до сих пор такая Маша-растеряша. Хотя нет, скорее Маш! Странное какое-то имя.
- Эй, люди! Есть тут какая-нибудь Маша-растеряша? Причём Маша - это имя. Я тут паспорт нашёл, никому не надо? Нет? Ну и ладно, – я уже собирался выбросить этот самый паспорт, когда, как всегда не вовремя, проснулась совесть.
Совесть, тебе что, совсем похуй, что я замерз, жрать хочу и спать, кстати, тоже? Ну, тогда я на тебя обиделся. Так, значит, адрес прописки: улица Бомейская, дом 4, квартира 128. Город наш, и на том спасибо. А если в указанной квартире никого не будет, я выброшу документ в лужу, потому как тогда совесть моя будет чиста. Он меня должен боготворить уже за то, что я на него потратил свое время и свое, блядь, тепло тоже.
Нужная улица здесь недалеко, всего в нескольких кварталах, правда, идти придется в противоположную сторону от моего тёпленького домика. Поднялся ветер, мелкие-мелкие снежинки начали долбить меня своим войском со всех сторон, особенно возлюбив обмороженное лицо и холодные руки.
- Апчхуй! – для полной коллекции мне только заболеть не хватает.
И зачем я это делаю? Никак сам Дед Мороз меня туда ведёт. Потому что зачем бы я ещё хрен знает куда пёрся отдавать хрен знает кому потерянный паспорт. Как жаль, что я не хрен, как жаль, что я ничего не знаю...
Через минут 15-20 я дошёл до нужного дома - одной из здешних девятиэтажек, успев миллион раз проклянуть этого недоумка, что потерял паспорт на моем пути, и ещё несколько миллионов раз себя за глупые идеи о помощи человечеству.
Подъезд c домофоном. Ну и как, бля, я собираюсь туда попасть?
Мимо меня, звеня связкой ключей, в которой точно есть один от этого гребаного домофона, прошагал какой-то седовласый дяденька.
- Не могли бы вы, пожалуйста, придержать мне двери? – как можно нежнее и с очаровательной улыбкой, пролепетал я.
Мужчинка обернулся и внимательно посмотрел. «И да не пройдёт в этот подъезд ни один Чужой. Во имя лампочки, лестницы и моей пенсии!» - гласит его ежедневная молитва.
- Не могу найти свои ключи, а я так замёрзла, - нужно же ведь когда-нибудь пользоваться и внешностью.
- Конечно! Для такой красавицы всё можно, - он демонстративно открыл двери подъезда, пропуская меня вперёд. - Крошка, наверное, совсем замёрзла. Как тебя зовут?
- Извините, но мне нельзя разговаривать с незнакомыми людьми.
- Понимаю, понимаю, - вздохнул мужичок. – А как насчет чашечки чая?
- И чай пить тоже.
- Мы ведь не скажем маме, да?
- А у меня папа!
Блядь! Чё за педофил? Ему уже как минимум 50 с чем-то стукнуло.
- Жаль. Тебе на какой этаж, красавица?
- Я пешком, - да ну нахуй, не поеду с ним в одной кабинке!
- Пользуйся этим, пока молода, а я уже стар и поеду на лифте. – Он помахал мне своей морщинистой рукой, и дверца закрылась.
- Фуух... Мда, бывает ведь.
Судя по номерам квартир на первом этаже, 128 должна быть на пятом. Лучше и вправду пойду пешком, а то вдруг опять встречусь с этим дяденькой. Их тут таких много?
По закону подлости нужная квартира отказалась на шестом. Отдышавшись, я нажал на звонок. За дверью послышался топот и вскоре мне открыли.
- Вам кого?
На пороге стоял подтянутый мужчина с кое-где поседевшими волосами. Ровная спина, чуть поднятый подбородок, властный голос. Почему-то казалось, что передо мной стоит ни кто иной, как военный старой закалки.
- Извините, а Волков Марий Дмитриевич здесь живет? – под его взглядом только «честь» и отдавать.
- Да, но моего сына сейчас нет дома. Могу ли я чем-нибудь помочь? – они похожи, хоть я и видел всего лишь фото семилетней давности.
- Это его паспорт? - мужчина взял документ с моих рук и внимательно пролистал каждую страничку.
- Где вы его взяли? – строго спросил военный.
- Нашёл на улице Майской, под ногами валялся, - мне даже стыдно как-то стало от того, что я чуть не потоптал документ.
- Ну этот гадёныш получит от меня сегодня! Это ж в какой раз он уже умудрился? – кажется, я передумал воплощать в жизнь план «месть идиоту», за меня это сделает его отец, и, судя по его раскрасневшемуся лицу, в более изощрённой форме. – Сколько вы хотите?
- Чего? – до меня иногда туго доходит.
Мужчина спрятав паспорт в карман, на несколько секунд зашёл обратно в квартиру и вышел оттуда уже с кошельком в руках, отсчитывая какую-то сумму.
- Сколько вы хотите за свое доброе дело? – не поднимая глаз, переспросил человек.
- Что?! – нет, до меня дошло, это у меня такая форма возмущения. – Да как вы смеете предлагать мне деньги? Это делалось только потому, что я знаю, сколько проблем потом будет у этого человека, если паспорт найдёт какой-то мошенник, или что-то в этом роде! Я искренне надеюсь, что когда-нибудь и мне кто-нибудь поможет, не ища в этом собственной выгоды. Так что от вас я надеюсь услышать только «спасибо»! – Я сам не ожидал от себя подобного словесного поноса.
- Спасибо, - тихо произнёс военный не скрывая удивления.
Я уже было собрался уходить, считая миссию выполненной, когда меня окликнули:
- Девушка, а как ваше имя?
Какая нахуй девушка?!
- Женя, - не хотелось ему грубить.
- Не зайдёте ли вы, Женечка, к нам на чай? – Тихо спросил уже не такой суровый голос.
И много их там?
- Нет. Как-нибудь в другой раз! – мило улыбнулся и побежал по лестнице.
Спустившись на несколько этажей, я услышал себе вдогонку ласковое: «Женечка, милая Женечка. Она будет идеальной невестой для моего оболтуса!». Тут я по канону должен сказать: «Или мне послышалось в шуме открывающихся дверей подъезда, или в вое морозного ветра, что при этом проник на этаж?». Но я не скажу этого, хех.