Забвение

— Ты прекрасен, — голос Сиб шелестит водами горного ручья. Холодит и будоражит. Омывает тело, оплетает многочисленными потоками, словно невиданный демон воды, пеленает по груди, связывает ноги, и Мальбонте чувствует, что ему сложно дышать, будто и в лёгкие пробрался холодный щупалец и вместо освежения удушил. Но Мальбонте поворачивает голову, выгибает самоуверенно бровь, и за его ухмылкой безбрежное подтверждение каждой мысли Сиб — статность, сила, власть. Подтверждает ли он потому что она этого ждёт или потому что всё ещё хочет таким казаться? Казаться. Как много ему кажется последнее время. Как много он рисует, пряча себя в потаённых углах души, надевая личные маски и не сдирая те, что принадлежат ей. — Я знаю, — он отворачивается. — Я слышал. Мальбонте знает и то, для чего она послана. И метания Сиб разрывают не только её собственное сердце, но калечат даже непроходимую тьму Маля. Убить или не убить? Убьёт или усомнится?