Крик в пустоту

Фрэнк вышел из душной спальни на балкон, где, опершись на перила, закурил. Он смотрел куда-то вперед, на горящий разными огнями центр Чикаго. Его взгляд не фокусировался в каком-то определенном месте, его голову не посещали философские мысли, его тело, казалось, сейчас рухнет на пол из-за слишком большой концентрации алкоголя. - Что ты тут делаешь? - на балкон вышла девушка, одетая в футболку до колен явно не ее размера. Она обняла Фрэнка за спину, положив голову ему на плечи. Спустя пару минут она встала рядом с ним, также опершись о перила балкона. Девушка, имя которой Фрэнк не вспомнил бы, даже если бы захотел, взяла из его рук почти докуренную сигарету и сделала последнюю тягу. - О чем ты думаешь, Фрэнки? - спросила она. Фрэнки вернуло молодого человека с небес на землю. Его будто окатило ледяной водой. Он посмотрел на девушку и понял, что под футболкой на ней нет никакой одежды, в комнате душно потому, что они некоторое время назад были слишком близки, сам он находится на окраине Чикаго по одной причине: ему стало слишком скучно дома. Дом... а ведь его там ждали... Фрэнк быстро вернулся в комнату и включил свет: вся кровать была измята, вещи были повсюду. Он в панике начал искать свои джинсы, футболку, обувь и, самое главное, телефон. Одевшись, он вытащил из кармана свой мобильник, недавно поставленный на беззвучный режим. Паника и страх еще больше одолели Фрэнка, когда он увидел на экране: 10 пропущенных от абонента Джи. К глазам молодого человека подступили слезы, в горле был ком, а руки тряслись. - Ты куда? Я думала, мы продолжим, - стоя в дверях балкона, произнесла миловидная девушка, как бы намекая. Фрэнк лишь бросил на нее взгляд, полный ненависти и отвращения. Он вышел из комнаты и только тогда услышал оглушающую музыку, игравшую на всю квартиру. Молодой человек еще быстрее побежал к выходу. Сбегая вниз по лестничной площадке, он думал, что ему скажет Джи, как бы оправдаться перед ним. Что делать? Этот, самый главный, вопрос крутился в голове парня. Фрэнк, остановив взмахом руки такси, сел в машину и, сказав адрес, нехотя начал приближаться к дому. Спустя полчаса он стоял перед дверью квартиры 49 на 8 этаже многоэтажки, находящейся практически в центре Чикаго. Он слышал звук телевизора, включенного для того, чтобы один из жителей квартиры мог хоть как-то отвлечься и успокоиться, и закипающего чайника. Фрэнк все никак не мог найти в себе силы, чтобы открыть дверь. Его сердце билось с небывалой частотой, руки дрожали, в горле был ком, а в глазах - слезы. Он не знал, сколько прошло времени, пока он стоял и пялился на деревянную дверь, но, в конце концов, он дернул ручку и вошел в квартиру. Внезапно все в мире для него стало мертвецки тихим: он будто не слышал ТВ-передачи, не слышал проезжающих машин за окном, не слышал, как Джи подошел к нему. Однако Фрэнк слишком громко слышал свое собственное дыхание, биение своего сердца. Эти звуки были оглушительными. - Где ты был? - спросил Джи, смотря на него чуть не плача. Он прекрасно понимал, где был тот, кого он так горячо любил, но надежда, что он ошибается, оставалась. - У Филиппа, - Фрэнк разулся и направился в кухню. - Время два часа ночи, - голос Джи начинал дрожать. Его глаза не останавливались ни на одном участке кожи возлюбленного. - Я себе мест... - Прости меня, - тихо перебил его Фрэнк. Джерард опустил глаза. Ему нечего было ответить. Он ушел в спальню, откуда доносились его тихие всхлипы. - Джерард, я... - начал было Фрэнк, последовав за парнем в комнату. - Уходи. - сказал он, протягивая ему чемодан, полностью забитый скомканными вещами Фрэнка. - Я тебя прошу, выслушай, - неожиданно даже для себя он начал плакать, держась за ручку чемодана и не сводя взгляда с Джерарда. Он не знал, что хочет сказать ему, но терять Джи ему не хотелось, несмотря на то, что он сделал. - Заткнись и проваливай. - холодно ответил Джи, чьи глаза тоже были мокрыми. - Я люблю тебя, Джерард Артур Уэй. - Фрэнк вышел из подъезда и вызвал такси уже к своей квартире, которая пустовала на протяжении двух лет, что он жил с возлюбленным.