Так и не смог дойти до точки.

По стеклу раздался стук. Кап. И снова. Кап. Кап. Через пару секунд дождь, словно дикий зверь, застучал по окну, пытаясь проникнуть внутрь. Издаёт звуки, похожие на крик, мольбу о разрешении проникнуть в темную квартиру. Кап. Кап. Кап. Барабанит по крыше, стенам дома. Заставляет людей неохотно подниматься с теплой постели и задергивать шторы, дабы хоть немного убавить надоедливый шум. Изгнать из головы ритм, создаваемый каплями, и вновь погрузиться в протяжный сон. Все дома уже давно погасли. Не горит свет в окнах, не видно причудливых силуэтов, что делают и делают что-то где-то в глубинах своих квартир, даже не думая о том, что кто-то за ними наблюдать может. Все.. вымерли будто. Погрузились одновременно в далекое-далекое царство, что сном зовется. Куда все так стремятся, лишь бы отдохнуть от жизни надоедливой, силы восполнить да сновидений красивых насмотреться. Окунуться в чудесный мир, сотканный из желаний и неисполнимых мечт, сбежать от суровых серых будней. И в правду, как бы хотелось сбежать от реальности. В которой день повторяется за днем, ночь - за ночью. И ничего нового каждый день не приносит, кроме очередной порции боли. Мыслей. Страданий. Несчастий. Хотелось бы.. Парень резко будто бы пришел в сознание, пытаясь сфокусировать взгляд. Отвлекся наконец от темных окон чужих домов, расслышал шум дождя, что до этого пропускал мимо ушей. Или настолько привык, что даже внимания не обращал? Глаза болели, явно напоминая о том, что хоть пару часов в сутки их следует держать закрытыми. О том же кричала боль, что снова и снова пронзала голову, словно молнии, рассекающие темное небо. Правда дела до физических страданий парню не было ни капли - кажется, это последнее, что волнует его в эту ночь. Намного больше заботит его очередная пропажа с Ютуба на несколько недель - снова невообразимо стыдно перед подписчиками, пусть он и сообщил о том, куда уходит бОльшая часть его времени. Он ведь мог.. постараться чуть больше? Пожертвовать те жалкие пару часов сна, что у него есть, на видео, чтобы обрадовать любимых зрителей? Мог. И все еще может. Ведь все еще не потеряно, правда? Он может прямо сейчас подняться, включить камеру и записать хоть что-нибудь? Может. Но не делает. И всепоглощающее чувство вины жрет его. Беспощадно сжирает, наполняя собой все его мысли. — И что же, Брайн, ты не ценишь всех тех, кто так сильно тебя любит и смотрит каждое видео, находясь в постоянном ожидании нового? — вновь и вновь произносит двойник, что все чаще проникает в его сны, превращая их в жуткие кошмары. И чувство вины вновь поглощает — ответить ему нечего. Совсем нечего. Порой.. так хочется спросить совета. Рассказать кому-то, выслушать ответ на свою историю. Просто.. поведать кому-то о том, что приходится испытывать каждую чертову ночь. Нельзя. Нельзя рушить облик вечно веселого человека, чей мозг кишит новыми интересными идеями. Нельзя нагружать других. Нельзя давать слабину. Нельзя выглядеть несчастным в чужих глазах. Тысяча «нельзя». И он снова слушает. Доверяется внутреннему голосу, что вновь шепчет о том, что никому нет дела до его проблем. До его мыслей. Переживаний. — Ты так долго строил этот образ. И что, позволишь разрушиться ему из-за каких-ты мыслей? Боли? Тревоги? Слабак. — каждый раз раздавалось насмешливо в сознании. И парень отступал. Оставался один. Позволял мыслям полностью завладеть собой, совсем не сопротивляясь. Макс наконец поднялся, отойдя от окна. Глянул на телефон - половина второго ночи. Далеко от заката, далеко до рассвета. И полная воля мыслям. Пальцы сами вводят пароль, нажимают на иконку приложения и входят в знакомый чат. Он может это сделать даже с закрытыми глазами — настолько привык заходить туда. Взгляд падает на последнее полученное сообщение. Обычный кружочек, в котором главным персонажем снова служит смешная собака. Однако на нее Макс обращает внимание лишь пересмотрев видео в пятый, кажется, раз. Главным в сообщении Брайну кажется далеко не Ляля, а.. Ее улыбка. Ее смех. Ее горящие глаза. Но он вновь отвечает лишь смеющимся стикером, отпускает очередную шутку. Вспоминает старый мем, так идеально подходящий под ситуацию — она каждый раз поражается тому, как он держит их в голове. Говорит о том, что нереально иметь такую память. И выходит из сети. И больше не заходит в чат до утра. Парень боготворит Телеграмм за то, что в нем невозможно увидеть, сколько раз собеседник заходил в ваш чат или пересматривал видеосообщение. Кажется, что такое число и представить невозможно — он неосознанно оказывается там каждый раз, когда погружается далеко в свои мысли. Пытается отучиться. Перемещает приложение в другую папку. Учится контролировать свои действия. Успешно справляется с этим в момент переписок, встреч и съемок совместных видео. Первоклассно переводит все в шутку, если что-то да срывается с языка. Но каждый раз проваливается, оказываясь наедине с собой. Каждую чертову ночь. Каждую чертову бессонницу. Он вновь и вновь оказывается в этом чате, заботливо названным «Настюша». (Он долго жалел о том, что все же переименовал контакт, ибо каждый раз скрывать свой телефон от чужих глаз при звуке уведомления — сложно и муторно. Но.. переименовать обратно уже не смог.) Вновь и вновь включает видеосообщения. Всматривается в милое лицо. Засматривается на улыбку. На вздернутый нос. На счастливые глаза. И каждый раз улыбается сам. Совсем не счастливо, правда. Далеко не счастливо. Ведь как бы сильно он не был рад тому, что девушка с каждым днем чувствует себя все лучше и лучше, справляется с тем темным чувством, что поглотило ее однажды.. Счастлива она без него. Счастлива она не с ним. И каждую чертову ночь это убивает. Всаживает нож в область груди и копошится там, разрезая сердце в клочья. Оставляя от него лишь нечто, что качает кровь да болит. Нечто, не способное на что-то большее, чем сплошные страдания. Брайн откидывает телефон в сторону, ложится на кровать. Сна ни в одном глазу. Он правда пытался. Пытался отпустить ее. При каждой встрече надеялся на то, что в следующий раз ничего не почувствует при приветственных объятиях. Пытался убедить себя в том, что нет у него никаких чувств. Что выдумка это все. Влияние фанфиков, прочитанных в далёком году после их первой встречи. Пытался и пытался, в глубине души понимая, что смысла в этом нет. Внушал себе, что не чувствует ничего, каждый раз находя девушку между биениями своего сердца. Внушал, что не влюблен ни капли, вновь засматриваясь на изгибы ее губ. Вонзал в сердце нож, вытаскивал из груди и молил о том, чтобы перестало оно чувствовать эту дрянь. А сердце лишь усмехалось в ответ, с каждой встречей влюбляясь все сильнее. Парень перевернулся на другой бок в надежде на то, что так мысли хоть немного замолкнут. Вновь глянул на часы — уже половина третьего. И он сдался. Одним вечером, одним моментом. Сдался. Позволил себе чувствовать. Позволил себе любить. Научился заглядываться на ямочки на щеках, не вызывая никаких подозрений. Научился вести себя так, будто и не чувствует ничего вовсе. Научился скрывать реакцию на все двусмысленные шутки, лишь смеясь и выдавая что-то похожее в ответ. Научился невзаимно любить. И страдать в одиночестве от чувств. Заглядываться на фотографии, задумываться о самочувствии. Тихо любить в ночи, зная о том, что ничего никогда не случится. Тихо любить в ночи, понимая, что он лишь хороший друг. Тихо любить, позволяя сердцу искриться. Научиться любить, попав в этот замкнутый круг. Поздно ночью, через все запятые он так и не смог дойти до точки.