все без ума от Игоря

Питерское солнце неохотно появлялось из-за облаков и тут же спешило юркнуть обратно, будто школьник, с которого родитель стягивает одеяло рано утром. Игорь, как и обещал, проводил подростка до кабинета директора и лично передал в руки Татьяны Михайловны. Вспоминая свои школьные годы, он даже немного побоялся, что парня будут ругать за плохое поведение, но, увидев как радушно его приняли обратно, убедился в том, что в месте, в которое Разумовский вбухал столько сил и денег, вряд ли приветствуются токсичные меры воспитания. Когда он собирался уходить, женщина его окликнула: — Игорь Константинович! А Вы не хотите с нами пообедать? — она смотрела на него с большой симпатией — А Лёша Вам покажет наши, так сказать, достопримечательности. — Да нет, я… — Игорь слегка замялся. — Да, мы тут типа повёрнуты на Разумовском, храним его тетрадки и всякую дребедень. — Макаров скептично машет рукой — Так что ничего не потеряешь, если не посмотришь. Разумовский. Смешной пьяный миллиардер, неуклюже тянущий свои руки к лицу Игоря, вдруг возник в памяти. Майор закусил нижнюю губу и сконфуженно выдохнул, прокручивая эту картину в голове. Голые плечи в веснушках плотно въелись в памяти и, как ни мотай головой, не хотели оттуда выходить. Игорь на секунду застыл и неторопливо пробормотал: — Нет, ну если обед… — он почесал затылок — то давайте, конечно. Ну и тетрадки посмотрю. Никого его реакция не удивила, видимо тут всех гостей водили смотреть канцелярию миллиардера. Действительно странноватый способ чтить память живого человека. Когда борщ с ржаной булкой был съеден, Лёша повёл знакомого к стенду с местной реликвией. С большого плаката на Игоря смотрел рыжеволосый юноша и улыбался, но не так, как он обычно улыбался полицейскому при встрече. Он не выглядел смущенно или радостно, просто механически изображал улыбку и это было видно, если ты знаешь как выглядит Разумовский, когда он действительно рад. Под фотографией стоял стеклянный бокс, в котором лежат те самые школьные тетрадки. Гром поморщился, когда представил, что бы увидели люди, если бы внутри бокса лежали его тетради. На рисунки, которые Игорь оставлял на полях, лучше не смотреть. Впрочем, рисунок, который он наблюдает прямо сейчас, ему бы тоже лучше было не видеть. С клетчатой страницы на мужчину смотрит человек в чёрном костюме и маске на манер птичьего черепа, и этот пугающий силуэт использует что-то похожее на огонь в качестве оружия. — Какого черта… — шепчет Игорь, пока Макаров отходит к своим друзьям, чтобы поздороваться. Мужчина ловко вскрывает стеклянный ящик и достаёт помятую тетрадь, рассматривая рисунок ещё внимательнее. — Игорь! — Лёша обращает на него внимание и тут же оказывается рядом — Блин, тебя из полиции уволили, ты решил стать вором? Че ты делаешь? — Это Разумовский нарисовал? — мужчина тычет пальцем в тетрадь, полностью игнорируя замечание. — Эмм… да я не помню, или он или его одноклассник. — юноша что-то вспоминает — Олег Волков. Они были лучшими друзьями, потом что-то произошло. Слушай, я не особо разбираюсь в истории жизни Сергея Разумовского, но я могу позвать… — Нет, не нужно. — перебивает его Гром, возвращая тетрадь на место — Я и так задержался, мне пора идти. Не шали. — Да, буду хорошим мальчиком. Юноша вновь невинно улыбается и Игорь думает, что эти странные заигрывания его однажды с ума сведут. Но то, что сведёт его с ума прямо сейчас, – это чертов рисунок в детской тетради с чёрным силуэтом и карандашным огнём. Он думал, нет, он был уверен, что Разумовский никак не причастен к Чумному Доктору, ну что за ерунда? Если этот парнишка убивал бы людей, то даже это делал бы вежливо и так, чтобы никто не был в обиде. А вот Волков… Это уже намного интереснее, Волкова нужно было пробить, и как можно более тихо. Гром пораскинул мозгами и решил звонить Дубину, чтобы стажёр посмотрел по рабочим базам, что это за Олег такой. Но входящий телефонный звонок помешал полицейскому связаться с напарником. Номер телефона был забит в контакты и Игорь сразу понял, кто с ним говорит. — Игорь, добрый день, это… — Привет, Сергей. — мужчина слегка замялся, думая стоит ли спрашивать у парня про самочувствие, но решил, что вопрос уместен — Как ты? Башка не трещит? — Хах… нет, головной боли нет, я почти в порядке, только… — в трубке раздаётся дрожащее дыхание — Я хотел принести извинения за своё вчерашнее разнузданное поведение… я был ужасно навязчив и бестактен. — Ну напился, с кем не бывает. — Игорь с облегчением выдыхает, он даже и не думал о том, чтобы винить парня в чём-то — Главное, что чувствуешь себя нормально. — Да, благодарю… и за то, что укрыл меня пледом и поставил воду… я очень тронут. — юноша нелепо улыбается в телефон — И по поводу нашего вчерашнего разговора, я передал запрос разрабам, они посмотрят, можно ли внедрить дополнительное кодирование. — А я думал, что ты забыл уже. Спасибо. — Нет, что ты. Вчерашний вечер я надолго запомню. Во многом благодаря своим выходкам. — Да забей, — майор по-доброму ухмыляется в трубку — знаешь, мне даже нравится, что миллиардеры приглашают меня к себе жить. Чувствую себя майором Золушкой. — Хах, правда? — Разумовский охотно подхватывает это веселье, не замечая, как снова перегибает палку — А если я приглашу тебя на ужин, то как ты себя почувствуешь? — Это просто вопрос или…? — Поужинаешь со мной? — на выдохе перебивает парень, и в его голосе чувствуются нотки волнения — Сегодня? Игорь немного мнётся, тупо уставившись в землю. Возможно этот парень серийный убийца, но, Боже, как можно быть таким очаровательным маньяком? Его голос такой успокаивающий, что от предложения просто невозможно отказаться, даже если предположить, что вместо мяса на ужине поджарят тебя. — Мм… — Майор немного запинается, но тут же продолжает — Да, можно. — Отлично, я пришлю за тобой водителя! — он звучит так, будто только что выиграл приз небывалых размеров — Или нет, я заеду за тобой сам! Они договариваются о времени и месте, и Игорь кладёт трубку. Конечно, ради безопасности, мужчина назначает встречу в соседнем районе. Может этот рыжеволосый юноша и может очаровать кого угодно и возможно даже Гром им очарован, но он всё же полицейский, а не бездумный подросток. Однако вопрос с Волковым все ещё остаётся открытым, поэтому, только положив трубку, майор тут же набирает ещё один номер. На том конце провода отвечает приятный радостный голос: — Игорь? Ты что-то в участке забыл? — парень роняет какую-то мелочь со стола и немного запинается — Мне сказали, что ты заходил, но мы с Глебом пошли патрулировать… — Да нет, я ничего не забывал. Слушай, я к тебе забегу сейчас, есть одно дельце… — Хах надеюсь, не противозаконное? — Дима приятно посмеивается. — Мм… сложно классифицировать… — Хорошо, жду! Стажёр своим обычным звонким голоском заканчивает разговор и кладёт трубку. А уже через двадцать минут встречает Игоря у дверей участка. Когда парень выходит на улицу, то кажется, что даже погода становится лучше. Или это он притягивает к себе все солнечные лучи? Дубин по обыкновению одет в тёплый свитер и очередную клетчатую рубашку, при одном взгляде на него жить становится более комфортно. Юноша очаровательно улыбается и машет своей аккуратной ладошкой уставшему Игорю. — Привет, напарник! — Дима тут же обнимает мужчину за плечи, и Гром погружается в облако из запаха корицы, пакетированых сливок и дешевого растворимого кофе — Ты не знаешь, что с Петром Юрьевичем? Он сегодня какой-то… мм… печальный что ли… если честно, по нему сложно понять. — Привет, Дим. — Игорь аккуратно треплет светлые пряди, немного придерживая стажёра за талию — Да кто ж его знает, этого Хазина. Гром знает. Но не рассказывать же всем, что наглый и дерзкий столичный ФСБшник сохнет по нему и видимо уже давно. Стажёр, конечно, так лучезарно улыбается, что Гром бы ему любые свои секреты выболтал, но этот секрет принадлежит не только ему. Бывший майор плетётся в некогда свой участок, пока Дубин воодушевленно о чём-то рассказывает. А Игорь смотрит на этот кашемировый свитер, на забавные прямоугольные очки, и думает, в какой же момент из приставучего навязанного ему начальством стажёра, Дима превратился для мужчины в настоящего напарника, которого даже и перебивать не хочется, когда он так весело о чём-то лепечет. Собеседники садятся за бывший стол майора и Игорь рассказывает сегодняшние новости с полей. Юноша активно кивает и неотрывно смотрит на заговорщически шепчущего мужчину. — Короче, понятия не имею, что это за Волков, — Гром шепчет это юноше прямо в раскрасневшееся ухо — но, кажется, мы нашли Чумного Доктора. — Ого… — Дубин тоже немного наклоняется, обдавая шею майора горячим дыханием — Это просто невероятно, но вдруг Разумовский работает вместе с Волковым? — Нет, не думаю. — мужчина разочарованно вздыхает и сжимает кулак — Но нельзя исключать. Стажёр быстро кивает головой и тут же открывает несколько баз данных на бывшем компьютере майора. Напарники выясняют, что ни в одном университете Волков никогда не числился, судимостей нет, ни административок, ни кредитов, чисто. Будто парень пропал сразу после выпуска из «Радуги». Собеседники активно шепчутся и выглядят достаточно вызывающе, чтобы только что приехавший в участок Хазин обратил на них внимание. На плечо Грома ложится тяжелая холодная рука, едва задевая большим пальцем голую шею, отчего мужчина вздрагивает. — Майор Гром… — Пётр говорит достаточно громко, но лишнего внимания не привлекает — Вы вроде пацана своего забрали, зачем опять сюда пожаловали? — Эмм… — Дубин невинно хлопает ресницами — Мне нужна была помощь… и… — Помощь с заявлением на увольнение? — Хазин безразлично склоняет голову набок, всё ещё сжимая пальцы на чужом плече — С этим Вам Игорь однозначно поможет, у него и опыт есть. — Так, давай не будем… — встревает в разговор Гром, но Пётр его тут же перебивает. — Да, давай не будем доводить дело до увольнения твоего… мм… напарника. — мужчина немного морщится от этого слова — Я повторяю в последний раз, тебя здесь быть не должно, так что катись отсюда нахуй. Хазин говорит это тихо и спокойно, будто вколол себе вакцину от бесконечных выходок майора. Он сжимает плечо Игоря ещё сильнее, вдавливая пальцы под ключицу, отчего брюнет морщится, но не сопротивляется. Холодные пальцы исчезают сами, оставляя на коже лишь лёгкий леденящий след, и Пётр уходит, бросив на прощание рядовое «Надеюсь мы друг друга поняли». — Игорь, я всё равно посмотрю… — Дима чуть подаётся вперёд, чтобы прошептать это майору на ухо. — Нет, не нужно. — Гром слегка сжимает тонкие пальцы юноши, заставляя того краснеть — Не хватало ещё, чтобы и тебя турнули в первый месяц работы. — он встаёт из-за стола и накидывает куртку на плечи — Пока работай, про Волкова этого как-нибудь по-другому выясним, не пропадём. Дима смотрит на бывшего коллегу так смущенно, что, кажется, вот-вот покраснеет с головы до пят. Он лишь устало выдыхает и встаёт вслед за Громом, поправляет очки, будто не решаясь что-то ещё сказать. Но всё же сдаётся и заключает мужчину в объятия прямо посреди работающего участка. — Спасибо, Игорь… — стажёр шепчет это куда-то в грудь собеседника, утыкаясь носом в ключицу. Гром неуклюже оборачивается по сторонам, ловя на себе изумленные взгляды, обреченно выдыхает и обнимает парня в ответ. Сзади раздаётся пара удивленных вздохов, никто из коллег никогда не видел такого отношения майора хоть к кому-то. Кашемировый свитер приятно щекочет голые предплечья, и мужчина облегченно вздыхает, вновь погружаясь в розовое облако из приятных ароматов, которыми, кажется, пропитан каждый сантиметр кожи стажёра. Игорь нехотя отстраняется от юноши, трепля светлые волосы расслабленной рукой. И, обменявшись прощаниями, уходит из участка. Ноги почему-то сами ведут мужчину в курилку, пока все мысли заняты тем, как найти информацию про Олега Волкова. Но как только серый дым у лица Грома рассеивается, перед глазами четко предстаёт уже стоящий рядом с мусоркой Хазин, выдыхающий белёсый воздух куда-то вверх. Русоволосый мужчина выглядит таким задумчивым и рассредоточенным, совсем непохожим на того вечно надменного, озлобленного на весь мир ФСБшника. Игорь уже хочет развернуться и уйти, но что-то внутри не даёт ему пошевелить и пальцем в сторону выхода, и он какое-то время просто стоит в паре метров от бывшего коллеги, иступлено пялясь на губы, сжимающие очередную дорогую сигарету. — Так и будешь смотреть? — следователь опирается лопатками на кирпичную стену и говорит это куда-то вдаль, совсем не смотря на майора — Не можешь решить уйти или остаться? — Типа того. — честно признаётся Игорь. — Тогда оставайся. — мужчина пожимает плечами — Если бы хотел уйти, понял бы это сразу. Он наконец поворачивает голову в сторону собеседника, выдыхая белое облако. Дым струится между его губ, и тает в питерском прохладном воздухе, лишь лёгким ароматом долетая до Грома. Сладковатые нотки черешни щекочут нос, и Игорь думает о том, пахнут ли этой черешней тонкие пальцы, держащие фильтр. Эта мысль не отпускает его и майор подходит ближе к собеседнику, доставая из кармана свою пачку. Неожиданно для него, сигарет внутри не оказывается и он поднимает удивлённый взгляд на Хазина. — Хах… — русоволосый мужчина беззлобно улыбается, отправляя свой докуренный бычок в ведро — Пришёл в курилку без сигарет? Не очень-то предусмотрительно. Ладно, бери мои. Он просовывает руку во внутренний карман своего пальто, выуживая оттуда картонную коробочку, походящую внешне на портсигар. Тонкие жилистые пальцы откидывают верхнюю крышку, и Пётр озадаченно хмурится. — Черт, последняя осталась. — он грустно вздыхает — Ну, тогда покуришь один. — Помнишь, как твой батя узнал, что ты куришь и лишил тебя карманных на месяц? — вдруг хрипит майор, доставая зажигалку. — Ну да, а у тебя тогда последняя сига оставалась и ты… ФСБшник немного запинается, вспоминая как юный кудрявый Гром затягивается дешевой сигаретой и передаёт немного влажный фильтр в руки завороженного однокурсника после какой-то нудной пары. Как ещё не охамевший Хазин тянется к грубым рукам, затягивается дымом тлеющего табака и передаёт сигу обратно, смотря, как Игорь сжимает палочку губами, склоняя голову под моросящим осенним дождем. Картина оживает в голове ещё чётче, когда майор затягивается дымом и передаёт табачное изделие в руки собеседника. Пальцы слегка подрагивают, но Пётр быстро берет тлеющую сигарету, боясь, что Игорь вдруг одумается и перестанет играть в эти ностальгические игры. Но Гром даже не собирается останавливаться, он мерно выдыхает белое облако, смотря Хазину прямо в глаза. Они стоят на расстоянии вытянутой руки друг от друга, и дым изо рта майора сплетается с дымом, выдыхаемым следователем, образуя какие-то чудные узоры, растворяющиеся в послеполуденном мареве. Хазин делает затяжку и передаёт сигарету обратно, разрезая рукой белую стену, растворяющуюся между ними. Игорь касается пальцами фильтра, чуть влажного от чужих мягких губ, и едва сжимает окурок своими губами, чувствуя почти незаметный привкус мятной жвачки, которую жуёт русоволосый собеседник. Они смотрят друг другу в глаза так, будто впервые встречаются, завороженно, не отрывая взгляда. Пётр подходит всё ближе и расстояние между бывшими одногруппниками сокращается до нескольких сантиметров, следователь почти касается своей грудью груди Грома. Игорь растерянно блуждает глазами по уверенному лицу Хазина, но ничего не предпринимает, чтобы остановить мужчину. Гром делает последнюю затяжку, ощущая вязкий вкус клеевого фильтра, и выдыхает дым в распахнутые губы ФСБшника, смотрящего на полицейского мутнеющим рассредоточенным взглядом. Хазин вдыхает белёсый воздух, пытаясь проглотить как можно больше, и выдыхает уже совсем едва видный дым, обдавая подбородок майора своим горячим дыханием. Пётр закусывает нижнюю губу и чуть подаётся вперёд, почти касаясь губ собеседника, но Игорь вовремя уходит от поцелуя, отходя к мусорному ведру. Он выкидывает окурок чуть дрожащей рукой и неловко потирает горящую кожу шеи. — Ладно… — Гром старается не смотреть собеседнику в глаза — Мне, наверное, пора. И у тебя работа… — Ага… — отзывается разочарованным голосом Хазин — Ещё увидимся… — Ну да, ты в мою квартиру ведь как к себе домой ходишь. ФСБшник как-то ломано кивает и поправляет растрепавшиеся волосы. Когда фигура майора исчезает из вида, мужчина громко выдыхает и, мелко подрагивая всем телом, опирается на прохладную кирпичную стену, давая себе отдышаться. В нескольких метрах от него, за поворотом из курилки, Гром точно так же опирается о стену, пытаясь успокоить сердцебиение. Он сползает вниз по кирпичной кладке, рвано глотая воздух, и думает, какого черта это всё сейчас было. И как ему вообще пришло в голову курить одну на двоих с чуваком, который буквально чуть ли не в любви ему признался. Гром никогда об этом не задумывался, но сейчас отчетливо понял, что Хазин выглядит просто потрясающе в своей непосредственной злобе, в своём ужасном невыносимом характере, в манере общения, где мат через слово. Он будто русоволосое божество, обезумевшее от людских пороков, растворяющее само себя в полулегальных грехах. Игорь вспоминал и не мог остановиться, как осатанело они дрались в грязной подворотне около казино, как горячий язык Петра оставлял мокрый след на ключицах полицейского, как близко были его губы, окутанные дымом. Воздух вокруг казался таким горячим, невыносимым для дыхания, хотя на улице было максимум +15. От бесконечного прокручивания одних и тех же мыслей в голове, мужчину оторвал звонок. Номер не определился, поэтому Игорь взял трубку с неохотой, не хотелось наткнуться на очередных мошенников. — Привет, майор Гром… — уверенный женский голос из динамика развеял ужасное наваждение полицейского. — Юля? Ты? — Не часто тебе звонят обаятельные женщины, да? — журналистка хихикнула — Как твои дела? — Давай ближе к делу. Что-то случилось? — Игорь растерянно помотал головой, не уверенный, что его хватит на полноценный диалог. — Игорь, за кого ты меня принимаешь? Думаешь, я буду звонить своему знакомому менту при появлении проблемы? — Юля нахально усмехнулась — Тем более, насколько мне известно, ты и не мент больше. — Откуда ты это узнала? — У меня свои каналы. — в трубке раздался звук стука ногтей о деревянную поверхность — Короче, я хочу записать подкаст о Чумном Докторе, и, раз уж ты больше не майор, хочешь придти ко мне в качестве гостя? — Чего хочешь сделать? — мужчина непонимающе нахмурился, он мало что понимал в современной интернет-культуре. — Мм… ну да. — девушка устало выдохнула — Прости, всегда забываю, что ты дед. Подкаст. Типа как радио-передача, я – ведущая, ты – мой гость, так понятнее? — Понял. Я в этом участвовать не буду. — Игорь уверенно хрипит в трубку. — Серьезно? Не хочешь рассказать общественности, что тебя уволили за то, что ты выполнял свою работу? — Я выполнял чужую работу, в этом и была проблема. Юля раздраженно выдыхает, но тут же берет себя в руки и дежурным тоном произносит: — Ладно, я тебя поняла, герой, уговаривать не буду. — она загадочно цокает языком — Если хочешь, можешь просто так придти, без подкаста. — В гости приглашаешь? — Гром слегка смущается от этого заигрывания. — Ну да. — Кхм… ладно, я… Я подумаю. — Окей. Тогда пока. — До связи. Игорь кладёт трубку, удивляясь, как у этой прыткой барышни всё так легко и естественно получается. Она будто была рождена до того, как изобрели стеснение. Кажется, что журналистка может сказать что угодно и кому угодно, будто это какой-то пустяк. Солнце уже близится к закату, а Игорь чуть не забывает про ужин с Разумовским. Мужчина надеется, что ужинать с человеком, чьего друга ты подозреваешь в массовых убийствах, будет не слишком сложно. Хотя, когда Сергей улыбается, кажется, что в жизни вообще ничего особо сложного не существует. Бывший майор подходит к месту встречи немного раньше назначенного времени, но почти сразу к нему подъезжает новенький спорткар. Водительская дверь машины плавно открывается, и из неё выходит Разумовский. Он выглядит даже лучше чем обычно, его чёрный костюм, состоящий из двубортного пиджака и строгих слегка зауженных штанов со стрелками, дорого блестит в лучах заходящего солнца, под пиджаком, закрывая тонкую шею, виднеется чёрная водолазка. Юноша статно поднимается с водительского сиденья, и накидывает на плечи длинный плащ, весь расшитый вензелями и узорами, на лацканах пустых рукавов блестят золотом римские цифры, он поправляет волосы цвета солнца, и надевает изящные очки с золотыми дужками, оглядываясь по сторонам. Игорь не сразу замечает, но на ногах парня не какие-нибудь дорогие ботинки, логично дополняющие образ, а простые чёрные конверсы, явно потрепанные временем. Но даже такая простецкая обувь не может испортить впечатление от появления юноши, полицейский немеет на пару секунд, когда длинные полы плаща развевает небольшой ветер. Сергей выглядит растерянно и надменно одновременно, что, кажется, практически невозможно исполнить в рамках одного временного отрезка, но юноше это удаётся, он оглядывается по сторонам, чуть приподняв бровь, но тут же меняется в лице, когда видит Грома. — Игорь! — парень расплывается в улыбке и тут же спешит к новому знакомому, но останавливается в нескольких сантиметрах, не решаясь обнять мужчину — Я рад тебя видеть! — Да… я тоже. — Гром всё ещё рассматривает тысячу стежков на вышитых узорах плаща — Ты выглядишь… — Хорошо? — смеётся парень. — Нет, намного лучше чем хорошо… — мужчина чуть улыбается, закусывая губу — А мы куда-то собираемся? Я думал, мы типа… закажем пиццу… Разумовский взрывается добродушным хохотом и едва касается пальцами предплечья полицейского. — Мы поедем в Percorso, — он пожимает плечами и очаровательно улыбается — там итальянская кухня, но по поводу пиццы я не уверен… — Но… — Игорь оглядывает свои поношенные шмотки не первой свежести — не думаю, что меня туда пустят. — Хах, Игорь… — юноша хватает мужчину за руку, увлекая за собой в сторону припаркованной машины — Ты же идёшь ужинать с Сергеем Разумовским, они не смогут тебя не впустить! Сергей подталкивает мужчину на пассажирское сиденье и вальяжно открывает дверь спорткара, дожидается, пока его кавалер усядется поудобнее и нажимает кнопку, чтобы дверь закрылась. Со стороны это, вероятно, выглядит нелепо и комично, как огромного бородатого мужика обхаживают словно манерную барышню, но Разумовскому плевать на дурные стереотипы, он уверенно запрыгивает на место водителя и вдавливает педаль газа так, что у Игоря чуть сердце не останавливается, когда тачка резко газует с места, оставляя за собой клубы пыли и дыма. — Эй, здесь допустимая скорость 60 километров в час, — мужчина показывает на дорожный знак справа от них — давай поаккуратнее. — Иначе арестуете меня, товарищ майор? — юноша развязно посмеивается, но скорость всё таки сбавляет. Они быстро оказываются в самом центре северной столицы, где величественные здания своими мраморными колоннами упираются в понурый небосвод. Сергей паркует машину прямо около известного отеля, который каждым своим фасадом и каждой ступенькой будто кричит, что Игорь недостаточно богат, чтобы даже дойти до ресепшена. Но он доходит, и идёт дальше, в величественный зал невероятно пафосного ресторана. Разумовский о чём-то коротко говорит с охраной на фейсконтроле и громила в дорогом костюме пропускает их, продолжая косо посматривать на полицейского. Немногочисленные посетители в изысканных платьях и пиджаках, тоже буравят мужчину взглядом, когда тот идёт в сопровождении Разумовского, к их столику. Сергей галантно отодвигает бархатное кресло, чтобы его спутник мог присесть и так же аккуратно задвигает, когда Гром оказывается за столом. — Да, этот стул, наверное, стоит как моя квартира. — мужчина немного посмеивается, трогая приятные подлокотники. — Я уверен, что твоя квартира во много раз дороже, — юноша немного тупит глаза в стол — и просторнее. Им приносят меню, и Гром не может прочесть ни единого слова, вернее буквы он складывает быстро, но знакомых слов из них не выходит. Юноша замечает смущение спутника и заказывает всё самостоятельно, лишь немного советуясь с мужчиной по поводу его предпочтений в продуктах. Стол начинает медленно полниться блюдами разной степени сложности. На нём появляются и брускетты с неизвестным содержимым, и пасты, названия которых Игорь не в силах даже проговорить. Они болтают обо всякой ерунде, и Сергей очень осторожно цедит бокал вина весь вечер, будто боясь натворить очередных глупостей рядом с растерянным Громом, явно пребывающем не в своей тарелке. — Так, ты часто здесь ужинаешь? — Игорь, выпивая очередной бокал, заметно краснеет, облокачивая голову на свою раскрытую ладонь. — Нет, в основном мне приходится здесь встречаться с инвесторами и прочими… — юноша подимает плечами, не произнося окончание предложения — Так тебе здесь нравится, да? — Нет, здесь просто отстой. — мужчина неловко поджимает губы в попытках показать пренебрежение — Но тебе идёт. — Мне идёт ресторан? — рыжеволосый парень слегка посмеивается над речевым оборотом, обмакивая губы салфеткой. — Да, ты выглядишь здесь почти к месту. — Гром складывает пальцы рук на манер фотокамеры и наводит объектив на собеседника — Хотя ты будешь посимпатичнее здешнего интерьера. — Оу… что ж… — Разумовский немного краснеет и поправляет идеально лежащие волосы — Ты тоже… Полицейский растерянно кивает, отмечая про себя, что в следующий раз не стоит пить так много вина. А юноша не может оторвать взгляда от смущенного спутника, поглядывая на того из под опущенной на глаза чёлки. Игорь настолько не вписывается в здешний лоск, насколько уличная собака не вписывается в Букингемский дворец, но, будь Гром собакой, Сергей бы взял её куда угодно, хоть на приём к королеве. Ноги в чёрных конверсах танцуют под столом в нервном танце, помогая своему хозяину наверху сохранять беспристрастное выражение лица. Но внутри всё горит как от острого перца, которого не было ни в одном блюде. Музыка в зале вторит быстрому сердцебиению парня, но внезапно сменяется более медленной вдумчивой, чем-то похожей на вальс. Такую возможность упускать нельзя и юноша неловко бормочет, смотря на майора исподлобья: — Игорь, можно тебя… — он неловко запинается, но, набравшись смелости, продолжает — пригласить на танец..? — Но тут никто не танцует. — мужчина неловко оглядывается по сторонам, ловя на себе пренебрежительные взгляды пафосных посетителей. — Ну и что? Парень улыбается так, что отказать ему невозможно и Игорь быстро кивает, пытаясь скрыть своё смущение. Разумовский встаёт со своего места и подаёт раскрытую ладонь собеседнику, чтобы помочь тому подняться. Гром берёт тонкие пальцы в свою руку, вставая с места и парень увлекает его за собой на воображаемый танцпол, привлекая ещё больше внимания к их странной парочке. Он одной рукой хватает майора за талию, оставляя вторую в крепком рукопожатии грубой ладони. Они кружатся посреди полупустого зала, забыв обо всех и обо всём, что когда-либо могло их тревожить. Сергей неровно дышит, утыкаясь носом в крепкое плечо, и смущенно поглядывает на партнера по танцу, умело вышагивая маленький вальсовый квадрат. Игорь пахнет сигаретным дымом, пылью и дешевым дезодорантом, но эти запахи кажутся такими родными и завораживающими, что, синтезируй их кто-нибудь в виде духов, миллиардер скупил бы всю партию, скупил бы все партии, когда-либо выпущенные в свет. Тонкие пальцы сжимают грубую мужскую ладонь так, будто парень танцует на краю обрыва и держаться здесь больше не за что. И Игорь позволяет себе расслабиться в этом бесконечном кружении по залу, уткнуться носом в рыжую макушку. Волосы цвета заката немного колышатся от неровных движений, щекоча щетинистый подбородок майора, но отстраняться совсем не хочется. Сергей пахнет как осенний дождливый день, как только что постиранное бельё, как мшистые островки болота, юноша пахнет так, что от него невозможно оторваться, и хочется застыть так навечно, перебирая рыжие пряди в руках, постоянно исчезающие между пальцев. Но музыка неожиданно кончается, оставляя партнёров в гнетущей тишине, вперившихся взглядами друг в друга. Молодой миллиардер скомкано выдыхает и, прикрыв глаза, тянется губами вверх, к лицу полицейского. Игорь в смятении поддаётся желанию и наклоняется чуть ниже, быстро хлопая ресницами. Но когда до соприкосновения остаётся лишь пара сантиметров, тишину в зале разрезает настойчивый телефонный звонок, дребезжащий в кармане полицейского. Мужчина неловко отпускает чужие мягкие руки и тянется за телефоном, пока посетители совсем не испепелили его взглядами за нарушение тихой идиллии. — Прости, нужно ответить. — он говорит это куда-то в покрасневшие губы голубоглазого парня. И, выпуская тонкую талию из своих рук, Гром, оглядываясь по сторонам в поиске уединенного места, выходит из основного зала. Очень кстати недалеко виднеются две таблички с условными обозначениями женского и мужского туалетов. Игорь, недолго думая, забегает в мужской, поднимая трубку старенькой нокии. — Да, Дим, че такое? — он произносит это на выдохе, пытаясь собраться с мыслями. — Привет ещё раз. — как-то грустно бормочет стажёр — Слушай, я продолжил смотреть информацию по Волкову… — Я ведь сказал тебе… — Да, но это правда важно! — перебивает юноша — Послушай, дело в том, что Олег Волков… мм.. мёртв. Уже несколько лет. — Что? Почему? — Игорь озадаченно опирается лбом о холодный кафель около раковин. — Он пошёл в армию, когда выпустился из детского дома, а потом поехал в Афганистан… и… — Я понял. — майор грубо утыкается кулаком в стену, выложенную плиткой — Спасибо, что позвонил… и что не прекратил искать. — Игорь, хочешь я приеду и мы… — Нет. — мужчина останавливает назревающий поток предложений, сейчас нужно разобраться с поступившей информацией — Мы разберёмся с этим завтра, просто отдыхай. Ты сегодня отлично поработал. — Хорошо. — юноша немного мнётся, но внезапно лепечет — Я так хочу тебя увидеть… Игорь на мгновение замирает, но от этих слов приятное тепло растекается по всему телу, заставляя напряженные мышцы расслабится, выдавливая облегчённый вздох. — Конечно, мы увидимся завтра. — Гром улыбается своему отражению в квадратной кафельной плитке — Обязательно. В трубке раздаётся смущенный смешок и собеседники, обменявшись прощаниями, завершают разговор.