Часть 1
2 ноября 2013 г. в 22:19
Привет.
Я в который раз сбираюсь написать тебе письмо, да все как-то не выходит. У меня есть столько людей, знакомых и незнакомых, которые действительно заслуживают того, чтобы я им написала. Но в голове только лишь твое имя. Так продолжается уже очень долго. Может быть, восемь месяцев или лет. Я знаю, что этому письму никогда не дойти до своего адресата, ведь это всего лишь пара каких-то жалких строк, которые рвут меня на части.
Как ты там? Пишешь, что тебе страшно. Может быть, если бы я спросила, почему - ты бы мне ответила. Но я не спрошу. Я не спрошу тебя больше ни о чем. Знаешь, мне хотелось написать для тебя стихи. И я писала. Мне хотелось тебя увидеть - и во всех прохожих девушках я видела твое лицо. Это похоже на сумасшествие. Но ты всегда говорила, что все мы не в своем уме.
И зачем я это пишу?
Ведь я так не хочу говорить тебе "прощай".
И я точно знаю, что мы с тобой еще увидимся. Ты ведь мне обещала косметику свою старую, показать мне Биробиджан. Помнишь, мы даже песню с тобой переделали?
"Меняя попутки одну за другой,
И не помышляя вернуться назад,
Помчались извилистой дорогой
Из Петрозаводска в Биробиджан".
Я помню. Я все помню. И твою историю про шторку, и то, как ты меня впервые поцеловала. Мне очень стыдно за то, что я такая плохая дочь. Что мама никогда не увидит своих внуков, потому что я люблю девушку, являясь при этом девушкой.
И ведь все хорошо, вроде. Я не чувствую, что я прощаюсь. Я не чувствую, что больше никогда тебя не увижу.
Знаешь, у меня без тебя руки дрожат третьи сутки. И не дышится. И не засыпается. Без снотворного я, наверное, сошла бы с ума.
И сейчас я сижу, слушая в аудио все наши с тобой песни, меняя их иногда на звуки природы. И мне спокойно становиться.
Сегодня я даже бросила курить. Просто выкинула пачку сигарет и зажигалку. Из горла вырываются только хрипы, лишь отдаленно напоминая мой голос. И еще я накрасила ногти розовым лаком. Я знаю, что ты его не любишь и просила меня никогда этого не делать.
Знаешь, самое обидное, что я тебя придумала.
То есть, ты-то существуешь. Реальная такая, неописуемо красивая, свободная и очень несчастная. Может быть, когда меня не станет, ты, наконец, заживешь счастливо.
"Такие, как я, не живут долго и счастливо, больше дня".
Мне будет приятно знать, что ты хоть иногда будешь меня вспоминать. Может, даже соскучишься. Но я этого, увы, не узнаю. Ты просто... не держишь, и не отпускаешь. Я не знаю, что мне с тобой делать. Возможно, что это единственный правильный выход.
Я любила в тебе того человека, какой ты когда-то была. Летом. Этим безумным, ярким летом 2013 года. Наши купания, наши поцелуи в воде, Гирвас, моя первая поездка на мотоцикле, пиво, солнечные очки, хиппарская одежда, мое первое в жизни путешествие автостопом. Спасибо тебе за все это.
"Я буду всегда за твоей спиной,
И двое - за одного".
Прощай, Тишина.