Боль. Слëзы. Исцарапанные кисти рук, стертые в кровь пальцы. Тьма. Всепоглощающая чернота. Тесно. Душно. Воздух кончается.
Всë это уже неважно.
Изящная рука цвета слоновой кости ложиться на низ живота. Пустота.
Хватает пары мгновений для осознания. Свободная длань неспешно касается холодной поверхности, свежей кирпичной кладки.
Ведя вниз, мужчина расплывается в несуразной усмешке. Ему не остается ничего другого... Только насмешка и... Месть?... Ведь для этого он здесь?