Джо Блэк и 33 несчастья

Дорогие читатели, ау-у-у! Хочу сказать, что буду очень рада вашим комментариям, а то мне кажется, что вообще никто сию работу не читает. И я всё ещё ищу того, кто согласился бы редактировать этот фанфик. Меня зовут Джордана Блэк. Мне двадцать шесть лет и я работаю бухгалтером в не самой престижной фирме в Вашингтоне. Пусть зарплата у меня маленькая, но благодаря подработке (делаю иллюстрации для детских книг) могу позволить себе раз в две-три недели покупать новую одежду или разный ненужный хлам. Вот, например, миниатюрная копия Тардис. На кой фиг она мне сдалась? Стоит на письменном столе да только пыль собирает. Но если бы я её не купила, то не смогла бы заснуть несколько ночей подряд, терзалась бы кошмарами о такой желанной и такой ненужной Тардис, а в конечном итоге довела бы себя до отчаяния (как это было с фигуркой Дэрила Диксона из «Ходячих»*, на которую я зажала тридцать баксов). А что уж тут попишешь? Я по жизни хронический собиратель. Так вот, о чем это я? Да, бухгалтер... Не самая веселая работенка. Скрашивает мои серые будни Энни, моя подруга. Она же дебоширка и любитель разбудить меня в три часа ночи, чтоб сказать: «Я пьяная в слюни, отвези меня домой». Но вообще она милая. Хотя… Можно ли отнести слово «милая» к вечно бранящейся, как сапожник, девушке с всякими там серьгами-крестами, черепками на одежде и серьгой в носу? Её из-за всей этой сатанинской атрибутики и боятся выгнать из университета – ещё проклятье какое-то накличет на страдальческую голову дирекции. Видели бы они, как по вечерам монстр Энни превращается в прелесть в пушистых тапочках и пижамке с Nyan Cat. У меня есть мама и папа, пес Лаки и… Что ещё? Блог на Tumblr есть, да. В общем, решительно ничего интересного в моей жизни не происходит. Ну, не происходило. До этого дня. По стечению неясных мне обстоятельств (Венера не в той фазе, какой-то тупой школьник поделил на ноль или что-то там ещё, не знаю) моя жизнь вдруг перевернулась с ног на голову. Я сижу взаперти в пыльной и темной кладовке, обнимаю разбитые в мясо коленки и истерически хихикаю. О, печенька! - Джордана, милая, я-я… Пожалуйста, просто открой эту дверь, - я узнаю голос незнакомой мне женщины, которая пытается выдать себя за мою мать. - Lol, нет, - отрезаю я, сдувая с крекера, который я нашла на табуретке рядом со мной, пыль. - Мисс Блэк, если вы выйдете оттуда, мы сможем решить всё мирным путем, - ласково уверяет меня Доктор. - Я не хочу ничего решать, я хочу крекер! – пропела я, как слабоумная. А что, мне можно. У меня же уже шарики за ролики поехали – всякие тут герои сериалов видятся. Доктор. Ха. Кили и Фили. Просто замечательно! Крыша едет не спеша, тихо шифером шурша! - Не ешь крекер, он крысиным ядом спрыснут! – загорланила медсестра. Так и не отправив печеньку в рот, я, скривившись в отвращении, отбросила её в угол. Вот и лишили последней радости в жизни. Теперь мне показалось, что я слышу тоненький писк. Крысы! Фу-фу-фу! Я вскочила на ноги и попрыгала на месте, отряхиваясь от невидимых маленьких противных зверушек. - Солнышко, - голос моей «матери» прозвучал громче – видимо, она стала впритык к двери. – Ты пугаешь меня. Прошу, открой эту дверь. Врачи не сделают тебе ничего плохого, напротив – помогут! Я коснулась пальцами замка, ухом прижалась к двери. Извне доносились короткие всхлипы. Эта женщина, её слова… Нет, я не могла ошибиться – её слова были наполнены печалью и искренним желанием помочь. Такое не сыграешь, каким бы профессиональным актером ты не был, такое нужно прочувствовать по-настоящему. Стоп! Это бред какой-то! С какого перепуга я вдруг поверила этой незнакомке? Меня обманывают и не краснеют! Или меня обманывает моё сознание. Почему всё так сложно? - Джо? – жалостливо всхлипнула моя… мама? – Я люблю тебя. А вот тут меня просто рубанули по наболевшему. Моя настоящая мать практически никогда не говорила мне, что любит меня. Случалось это редко и скорее во время наплывов сильных эмоций – например, когда Yankees** разбили Boston Red Sox*** в 2005 году. Именно поэтому я доверчиво потянулась к дверному замку. Нет, нет, нет! Джордана, я приказываю тебе – не смей открывать эту дверь! Ну, и что ты делаешь? Убери руки от замка! Ты… нет… Просто отлично. И с каких пор я такая сентиментальная? Щелкает замок, я тяну на себя ручку двери и тяжело сглатываю. На меня выжидающе и с долей тревоги смотрят семь пар глаз. Неловко потираю шею и честно говорю: - Мне очень жаль, но я ничего не помню. И вас, вас всех – не знаю. После моего чистосердечного признания меня ведут обратно в палату, укладывают в кровать и вкалывают успокоительного. Теперь я не брыкаюсь, не возмущаюсь, а просто принимаю своё гадское положение. Пока я окончательно не выпала из сознания, я успеваю услышать вердикт доктора Смита: «Амнезия». Удивляюсь, как он не поставил мне диагноз «шизофрения». Я успокаивала себе надеждами о том, что я усну и проснусь в своей постели, посмеюсь над нелепым сном и расскажу о нем Энни. Мы выпьем кофе и пойдем на работу. И всё будет хорошо. *** Я не проснулась в своей постели. Проснулась я в больничной палате, в которой провела ещё целую неделю, пока заживали все мои раны после аварии. Каждый день меня навещал Доктор и я привыкла звать его доктором Смитом. Также я привыкла к тому, что всё время где-то рядом вились Фили и Кили, жалея меня и мою амнезию. За эту неделю мне довелось узнать много интересного: например то, что я живу в одном большом доме с Фили, Кили и Бильбо (дружная шведская семья, ей Богу), или то, что я люблю читать триллеры. Слушая всё это, я кивала с умным видом и без пререканий поглощала информацию, но, тем не менее, не позволяла себе забыть себя настоящую, заставляла себя помнить - всё это не взаправду. Хотя теперь уже без ста грамм не разберешь, что есть правда, а что нет. Затем меня забрали домой. Это было долгое и волнительное путешествие от больницы до моего нового жилища, которое, кстати, было действительно таким же громадным, каким мне его описывали Кили и Фили. Красивый кованый забор, дорожка каменной кладкой вьется прямо к порогу, ровные кустики и зеленая лужайка, над которой явно садовник поработал, а то как-то не могу представить себе Фили или Кили с газонокосилкой. Хотя... Нет, всё же могу: обнаженные крепкие руки, тугие мышцы живота, капельки пота, поблескивающие не солнце... Кхм, я немного отвлеклась. Внутри всё было обставлено очень аккуратно и со вкусом, хотя в гостиной валялись пустые пачки из-под пиццы и жестяные банки из-под пива (это, как Фили скромно признался, результат моего долгого отсутствия). И насколько обстановка была идеальной, настолько теплой и домашней, что я... психанула. Как самый настоящий Халк я стала громить всё, что попадалось на моем пути, жаловаться на вселенскую несправедливость, кричать о том, что хочу обратно к Энни, обратно в свою маленькую двухкомнатную квартирку! Парни списали мою истерику на посттравматический шок (Кили, правда, был прост в своих высказываниях и сказал, что мне "мозги отбило после аварии"). Меня затолкали в небольшую уютную комнату в теплых тонах, пожалели, пригрели, потискали (я с опаской относилась ко всем прикосновениям ребят, словно они были страшными гуманоидами, которые проводили на мне опыты). Бильбо принес мне большую синюю чашку в черную крапинку, полную горячего ароматного чая, и удалился, оставив меня в полном одиночестве и растерянности. Я сидела в сооруженном на полу гнезде из одеял в своей новой комнате, завернутая в свое новое одеяло, как в смирительную рубашку, пялилась куда-то в прострацию и думала – что за бабуйня со мной произошла? На ум решительно ничего вразумительного не приходило, только время от времени мою бедную, поврежденную после страстных целовашек с асфальтом головушку посещали разные упоротые мысли, вроде предположения, что я умерла и переродилась в параллельной вселенной. Ха. Смешно. А что, если... Да не могла я умереть! Или могла? Нет, тогда я бы ничего не помнила о своей прошлой жизни. Или?.. Я мысленно истошно завопила. Все эти размышления жутко утомляли меня. Итак, что мы имеем? Меня сбила машина. Это определенно минус. Каким-то волшебным образом моя жизнь вдруг стала...не моей. Тоже минус. Но согласитесь, что проживание в нехилом таком двухэтажном особняке с тремя вполне себе нормальными мужиками – это плюс! С этим уж я смогу смириться. Но где-то там, позади, осталась моя настоящая жизнь. От осознания того, что я, - прежняя я, - погибла, стало дурно. Я что, больше не смогу биться головой о низкий потолок над лестницей в квартире родителей? Больше никогда не пну Лаки, эту жирную наглую псину, по пути на кухню? Не смогу воровать скобки для степлера на работе?..А родители? С ними же я тоже не смогу увидеться. Боже. Это же... Это... Это джекпот! Мои молитвы были услышаны! Я, как ужаленная, выпрыгнула из кокона одеял. Мне вдруг подумалось, что мне почти не по чему скучать из прошлой жизни. Скучать по маленькой квартирке, в которой я жила? Да хрена с два! У меня теперь есть шикарный особняк(и шикарные парни в придачу) - вальсируем! По рутинной работе? Ха. Ха-ха! Я заслужила на эти перемены, мне они нужны. Даже если все это сон, - красочный и очень правдоподобный сон, - то я не хочу, чтоб он заканчивался. Я подскочила к кружке с чаем и сделала последний глоток уже остывшего напитка. Нужно бы осмотреть свои владения, - подумала я. Но вдруг мой энтузиазм сменился резко накатившей усталостью, глаза застелила легкая дымка. Я посмотрела на пустое дно чашки, чувствуя, что что-то неладное было с этим чаем. Вот Бильбо, вот... Ноги у меня подкосились, чашка выпала из ослабевших пальцев и с глухим звуком упала на пушистый ковер. - Вы должно быть шутите... - одними губами произнесла я и подкосилась, как срубленный колосок. Прежде, чем я окончательно отрубилась, засопев и пустив слюни, я услышала, как скрипнула дверь, и прозвучали голоса: - Бильбо, хитрый засранец, что ты туда подсыпал? - Кодеин. *Дэрил Диксон - герой сериала "Ходячие мертвецы". **Yankees - профессиональный бейсбольный клуб, базирующийся в одном из пяти районов города Нью-Йорка Бронксе. ***Boston Red Sox - профессиональная бейсбольная команда, базирующаяся в Бостоне, штат Массачусетс.