***
"Вечер добрым не бывает", - это первая мысль, которая проскочила в уме Панталоне, стоило ему зайти в квартиру, если точнее - полнейшую свалку, Дотторе. Естественно, он не надеялся на тотальную чистоту в чужом доме, этого в принципе не стоило ожидать от подобной личности, но банки из под дешёвого пойла можно было донести до ближайшей мусорки. Либо это сам Панталоне такой дурак, ничего не соображает в современном искусстве, а оно в наше время дай бог хотя бы разборчивое, а не, допустим, следы свинячьих копыт на идеально белом холсте. — Кхм, - лихорадочно осматривая сей шедевр, Дотторе скорее для вида прокашливается, - Это... Ну, как бы сказать то... — Свинарник?, - озвучивает предположение менеджер. — Да-да, именно он, - пальцами щёлкает и по быстрому разувается, - Короче, ты тут постой, я приберусь на кухне и позову, ты тоже разувайся пока. Ранее названный достаточно импульсивно срывается с места, параллельно спотыкаясь о пакеты мусора. Запах в квартире так же оставлял желать лучшего... А Панталоне, будем честны, было страшно разуваться в этом свинарнике. Мало ли, тараканы может бегают, фу, или ещё живность какая... Но, к сожалению, в гостях разуваться принято, не ходить же в уличной обуви по, наверно, чистому полу. Хотя не факт, далеко не факт. Сапоги отправляются на предполагаемую обувницу, на деле - коврик перед входной дверью, да продолжает наш герой стоять, словно солдатик по струнке смирно, возле этой самой двери. Ни одного намёка на вешалку для курток и прочей уличной одежды Панталоне не обнаружил. Тем временем Дотторе выбегает из кухни, с парочкой мусорных пакетов в руках. — Можешь дверь открыть?, - демонстративно трясёт пакетами, - А то руки, как видишь, заняты. Молча он поворачивается к двери, проворачивая пару раз ключ в правую сторону, раздаётся глухой щелчок. — Спасибо, а теперь дай-ка пройти, - вновь Панталоне молча следует чужим указаниям, даже не препираясь. Собеседник выскальзывает за дверь, наверняка несясь в сторону мусоропровода. Повезло, что он у него есть. Из подъезда слышится стук чего то тяжёлого об трубу. Точнее, стеклянного, толком не разобрать. Минуты две бессмысленного осмотра прочего интерьера спустя, владелец свалки забегает обратно в квартиру. — Коридор я уже убирать не буду, лень туда сюда бегать, - скептичный взгляд со стороны Панталоне так и внушал недовольство, - Да мы всё равно не в коридоре сидеть будем, зачем в нём ещё прибираться? — Чтоб тараканы не завелись, - продолжая сверлить коллегу говорит. — Дак у меня крысы есть, они их всех съедят, - Панталоне пятиться ближе к двери, - Шутка это, шу-тка, - по слогам произносит. — Очень смешно, - с важным видом собеседник кивает, норовя выдать фразу на подобии: — Знаю, я вообще в школе получил прозвище "зажигалка", - на подобии этого, даже не пришлось додумывать, сам всё озвучил, - Правда там не совсем из-за шуток было, скорее из-за того, что я учителю парик поджёг, ну неважно вообщем. — Скажи ещё, что унитазы подрывал, - Панталоне закатывает глаза, пиная ногой очередной пакет. — Было дело, - кивает, да посмеивается, пока менеджер вздыхает на заднем фоне, - Ладно, пошли давай, а то что, как дураки в коридоре стоим. Промелькнула мысль назвать одного человека этим самым дураком, но над умственно отсталыми не смеются. Увы. Он бы посмеялся. И не один раз. Из того, что увидел Панталоне, можно было сделать вывод, что квартира довольно старая, где то обои облезли, где то вообще ободраны, а сама квартира изначально была выполнена в бежевых тонах, без всяких украшений. Главное украшение заняло весь пол в доме. Ну, по крайней мере половину точно. Кухня, в свою очередь, дизайном так же не отличалась, разве что тут было значительно чище. Единственное что выделялось это горы посуды и стол с полчищем чашек. — Присаживайтесь, э-э, сэр, сейчас я вам кофе сделаю, - не отняла много времени посадка на скрипящий стул, - Или лучше чай? У меня правда только зелёный, чёрный с утра кончился. — Боюсь мой желудок твои кофеи с чаями не переварит, давай воды, - коллега в свою очередь осматривает забитую грязной посудой столешницу. — Кхм, - опять же выдаёт, украдкой посматривая на гостя, - Ко мне не часто заглядывают, уж извини, совсем не подготовился. Дотторе берёт в руки губку, моющее средство и мизинцем цепляется за ручку кружки, направляясь в предполагаемую ванную комнату, в раковине места для мытья посуды уже не найдётся. Ревизор данное заведение исключительно не рекомендует... Да уж, лучше бы он анекдоты про наркоманов слушал, а не это всё. — Так, - через минуту возвращается, так называемый, друг, с одной лишь кружкой в руках, - Щас всё будет. Он снова уноситься туда, откуда пришёл, по видимому набирая воду из под крана. Пару мучительных секунд спустя подходит с водой, ставя её на стол перед Панталоне. — Милости прошу, - лыбу из себя давит и сам усаживается на соседнем стуле, - Надеюсь, ты не брезгуешь воды из под крана попить, она у меня не ржавая. Ещё секунды две унылого молчания проходит, прежде чем выдаёт: — Наверно. Давно её в таком виде не пил. Панталоне подавился воздухом. — А ещё пальто снять надо бы, жарко уже.Цирк уехал, клоуны остались.
***
Час-другой они болтали о том о сём, хотя очевидно, кто именно болтал, прежде чем Дотторе вспомнил. — Точно, еда, совсем заболтался с тобой, - лезет в карман за телефоном, параллельно спрашивая, - Что есть будем? — Хм, - Панталоне откидывается на спинку стула, засматриваясь на потолок, - Лапшу какую нибудь может? — Точно, тебе ж фастфуд нельзя, облом, - пролистывая варианты подмечает, - Я вообще пиццу хочу. — Не совсем нельзя, пиццу можно, только не всю и не острую, - возвращает голову в привычное себе положение. — Как много требований, - усмехается под конец, уже выбрав конкретный ресторан, - Надеюсь, они берут наличкой, - говорит под нос, явно обращаясь скорее к себе, а не собеседнику. — Ценник то хоть нормальный?, - интересуется Панталоне, ныне засматривающийся в окно. Темень непроглядная. — Для моего кошелька в самый раз, - видно намекает не на полный карман крупных купюр. Печально. — Я голосую за Маргариту, - Панталоне склоняет голову левее. — Ваш голос засчитан и буден учтен в итоге голосования, я голосую за томатный сок, - продолжает своеобразную шутку Дотторе. — Поддерживаю предыдущего оратора, давно хотел попробовать, но руки не доходили, - коллега вновь давит ухмылку, оформляя на телефоне заказ. — Ну я там ещё по мелочи для себя взял, в итоге на полторашку вышло с доставкой. — Ты мне все свои действия и мысли озвучивать будешь?, - вопросительно смотрит на владельца квартиры. — Ну, а как иначе? Сегодня ночью один из них умрёт от переизбытка бессмысленной информации. Делаем ставки, кто же это.***
Спустя ещё приблизительно час увлекательной беседы, курьер с их едой таки добирается до дома Дотторе. Последний, в итоге, решил достать свою заначку с парой бутылок самогона. Панталоне, конечно, напиваться не очень планировал, но стоять в стороне было бы довольно неловко. Он и выпил пару глотков, но толком ничего в его состоянии не изменилось. Разве что температура, возможно, слегка поднялась. А француз пил и пил, пил и пил, не забывая про закуску и запивку в виде томатного сока... Вот и выпил обе бутылки за минут сорок. И понеслось. — А я недавно носок потерял... Думал в холодильнике оставил, а его там нет, даже в микроволновке с чайником, представляешь?, - тон стал более апатичным, речь бессвязной, а само его лицо отображало вселенскую печаль, хотя, казалось бы, говорит он о нелепых проблемах. — Представляю-представляю, давай повеселее уже, я сюда не в качестве личного психолога пришёл, - и сам Панталоне от пары глотков чутка осмелел, более не скрывая свою нетерпимость к монологам Дотторе. Выше названный очень удручённо кивнул, пару раз хлопнув себя по щекам. В этот момент телефон его завибрировал, оповещая о звонке.Аякс.
Дотторе берёт трубку, облокотившись на стол. — Привет, я тут такое от Колумбины узнал... — Какой ещё клумбы, Аякс, совсем кукуха слетела?, - максимально трезво пытался говорить, но Панталоне, смотря на его попытки, хотел лишь ударить себя по лицу. Для профилактики. — Колумбины, сотрудницы нашей! Кукуха слетела тут только у тебя, так вот, вы с новеньким реально того этого, или я что то не так понял? — Ты про моего приятеля Панталоне? И вообще, что за того этого..., - под конец икнул, полностью провалив миссию по скрытию своей не трезвости. — А-а-а, так ты набухался там в одну харю, ну я понял, перезвони, если вспомнишь. С той стороны кладут трубку, что Дотторе замечает спустя секунд пять. Он откладывает телефон на стол, потирая лоб левой рукой. А с другого края стола на него неотрывно пялил Панталоне, примерно догадывающийся о содержании диалога. — Забей... Они снова напридумывали какой то чепухи, - медленно молвит пьяный коллега. — Может, спать пойдёшь? А я до дома на такси..., - менеджера резко перебивают. — Не-е-ет, я ещё не рассказал тебе про то, как поступал в универ... Безумие во всей красе.***
А итог был таков, пьяный Дотторе таки отрубился прямо на столе, был успешно дотащен до первой попавшейся кровати. Смотря на сопящего, ему и самому захотелось прилечь, но естественно, в чужую постель он не полезет, поэтому Панталоне отправился на поиски другой, удобной для сна, поверхности. Свезло тем, что завтра выходной. Наткнулся он лишь на диван в, по идее, гостинной. На деле там, кроме дивана, пары шкафов, стола и мелких кучек мусора ничего не было. До подобных житейских потребностей, как сон, он не был сильно принципиален, поэтому сразу же завалился спать. И уснул он с мыслью о том, что пятый кусок пиццы был явно лишним.