«Опять тебе сложно»
Партнёр охотно терпел, прекрасно понимая такое отношение. Наоборот, ему хотелось заполучить, дойти до самой цели. Хотелось преодолеть сложнейший путь, а не в очередной раз получить всё на блюдечке и Дэй для этого прекрасно подходил. Не расколотый, золотой, прекрасный орешек. Ни кем не тронутый, ни единого пятна. Да. Это находка века. Божество в очередной раз вздыхает, поглаживая угрюмого парня по щеке, осторожно осматривая ужасно знакомые черты лица. – Так любишь действовать на нервы?– – Брось.– Натан мягко улыбается – Я дорог тебе.– – Да не дай Бог.– – Я то как раз дам. Что пожелаешь.– Ответно Питер мямлит недовольное оскорбление, уводя взгляд куда-то в сторону, не желая спорить или хотя бы отрицать слова партнёра. – Вот представь. Отправлюсь я когда-то в небытие и всё. Не увидишь меня.– – И что с того?– – Просто.– Дэй только покачал головой и отстранился, не желая более находиться в чужих объятиях, намекая, что сейчас уйдёт. Когда вернётся? Это слишком неизвестный вопрос.. Они могли увидеться хоть через час или напротив, через несколько месяцев, пока один из них в объятиях нелюбимого альянса, решает очередные проблемы грехов, да и прочих правителей. А второй в царстве мёртвых, среди подобных себе существ. Они очень разные. От вкусовых предпочтений, до местожительства, положения в обществе, да и просто крови, что путешествует по телу.«Интересно, какая у него группа крови? Или у подобных ему существ вообще нет такого понятия?»
К любимому у Натана могла быть сотня вопросов, возможно и те, на которые Питер вовсе не сможет ответить. Настолько его интересовал этот парень, он как загадка, как закрытая дверь, ключ от которой тоже заперт. Как его достать? Он ещё не придумал, но как только идея осветит разум, Фанширо тут же бросится за ключом от заветной двери. Но не прямо сейчас. Сейчас ему нужен был ключ от его гордости, как её сломать? Как переступить, что бы парень наконец обнимал, целовал, да хотя бы просто говорил "я люблю тебя" раз в месяц, один единственный раз.. Это большая просьба? – Просто. Если когда-то я оставлю тебя, я хочу увидеть у своей могилы белые маки, твои любимые.– – Ты их не увидишь.– Дэй ещё раз осмотрел Натана, даже не пытаясь скрыть своё раздражение, следом, словно испарился. В очередной раз. Он врывался и уходил так нежданно.. так обрывисто, как смерть и писатель, что закончил своё существование за одной из своих поэм. Сколько в мире произведений, чей истинный конец мы не узнаем? Да, их могут дописать, отправить пылиться или просто вычеркнуть несколько строчек, мол "на этом следует поставить точку". Но это не то же самое. Конец от настоящего автора оказался бы другим. Возможно хуже, возможно лучше, но его закончил именно сам автор. Но увы.. Так и Питер. Он пропадал, обрывал диалоги, заставляя собеседника самостоятельно додумывать конец.«Не увижу... В том смысле, что ты не захочешь прийти? Не принесёшь цветы? А может выберешь совсем другие?»
В одной фразе возникает сотня дорог. Как и в этой. Короткое предложение переплетается с немалым количеством вопросов, на которые ты, как фальшивый автор, отвечаешь. Ведь оригинал тебе ничего не пояснит.*** «Никогда не пояснит?»
Возможно дело не в том, что автор просто не смог взять в руки перо и написать продолжение. Возможно не в том, что произведение не дошло или напротив, разочаровало самого автора, решив спрятать оригинальный конец. Кто знает, чего ужасного ещё могло произойти на пути писателя? Куда страшнее, когда ты писал этот конец для кого-то... Как стихи любимой, она прочтёт , а позже и сотни других, но какое дело? Главное что тот, кому посвящалось - узнал. Услышал, прочёл, ощутил. Но что если проблема встанет на пути именно этого любимого читателя? К чему хранить, раздумывать над концом если тот, кому посвящалось, ушёл?«Он мёртв..»
Автор не допишет концовку, а читатель.. никогда. Никогда не прочтёт то, ради чего жил это писатель. Он не будет искать среди толпы нового любимого, кому посвятит этот конец, нет. Ведь, если посвятить его другому - он изменится, он будет другим. Что, если автор этого не желает? Что если, наконец желал раскрыть свой финал? Просто.. он опоздал со сроком и теперь - платится.«Не думал, что когда-то буду страдать, держа в руках свои любимые цветы»
Дэй грустно улыбнулся, но тут же уголки губ сползли вниз, а глаза защипали от слёз. Держа в руках несколько белых маков, он глядел сквозь толпу чёрных одеяний. Смотрел сквозь каменные плиты, на которых изящные цифры, буквы и сам чёрно-белый портрет напоминали его любимого. Как же он хотел, что бы прямо сейчас этот несносный Бог выскочил и очередной раз доказал, как неудачно умеет шутить, но нет.. «Почему ты заставляешь меня ненавидеть то, что я люблю? Я люблю белые маки, но теперь, я не знаю как на них смотреть. Я люблю чёрный, приятный цвет, но видя всех, кто пришёл проститься с тобой, я просто не смогу даже перчатки с подобным цветом надеть. Я люблю тебя, но.. ох. Ненавижу я себя. Я не дописал конец для нас двоих. Ты не дождался, почему?» Холодные слёзы стекали по щекам, приземляясь на белоснежные цветы мака. Он тихо плакал, сам того не замечая, но держа грань, лишь бы не разрыдаться до ужаса и броситься к могиле, принимаясь голыми руками выкапывать гроб и тело любимого. Натаниэль.. это имя останется как горестное напоминание о гордости, через которую не переступили и не дописали концовку. Хорошую концовку. Добрую, полную радости и тепла, которую захочется перечитывать, не испытывая тяжести и не ощущая, как щёки намокают от слёз.«Натан, я..»
«Я и представить не могу, из-за чего бы ты проронил слёзы, ну же, любимый, что не так?» Представляя в голове, как Фанширо говорит что-то подобное и усмехаясь, разводит руками для объятий, душа словно превратилась в камень а затем, дала трещину. Почему, почему ты? Питер закрыл лицо ладонью и опустился на колени, не в силах держаться на позиции "Снежной королевы". Маска раскололась, показывая истинные отношения к партнёру, показывая всё, всё что можно. Но, он ведь этого не увидит.. Дрожащие пальцы разжали тонкие стебли и маки свалились на холодную, не прогретую первым весенним днём, землю. Говорят, весна - время для любви. Счастья и новых знакомств. Первые цветочки, тепло и чистое небо, но.. Снег только соизволил уйти, холодный воздух как на зло остался, забавляясь с чужими слезами, коля мокрые щёки. А любовь. Что про неё можно сказать? Что чёрт возьми тут может быть? Холодный ветер раскачивал голые ветви, игрался с тёмными прядями волос и лепестками маков. Подув с новой силой, дедушка ветер поднял белоснежные цветочки и унёс к самой могиле, словно желая передать тому, кто их заслужил. Тому, кто ждал и так не увидел. Тот самый преданный читатель, который закрыл книгу, не дождавшись конца. Закрыл глаза на писателя. Нет, окончательно расстался со зрением, со слухом. Со всем, даже со своим телом. Отказавшись от всего мира, от своего писателя, который нёс листья, исписанные хорошим концом. Что с ними будет?«Ничего»