Мои заметки

Вы когда нибуть задумывались? Что это, быть в одиночестве? Кому то приходится проживать это снова и сново день за днём. Для кого то это не выносимо. Для кого то это спасение... А Антон? В его случае можно попросту сказать что у него не было ничего другово. Как судить то, чего не было? Антону не было грусно, не было плохо, весело... Он не выделялся особыми чувствами среди других. Хотя. Каких других? О каких таких других может идти речь если их попросту нет? Одиночество оставляет человека наедине со своими мыслями. Но когда у человека... Не было мыслей не, в одиночку? Когда человек всегда один, у него больше не закрадывается в мыслях ничего. Пустота. Все говорят, что что-бы быть человеком, нужно иметь чувства. Что человек формируется в обществе и без него он никто. А если никто на самом деле, не испытывает чувств? Все с детства выучили наизусть где нужно вовремя изобразить радость, где грусть, где ревность... Всё это они заучивают через общество. Но как думаете, сможет ли вырожать чувства мальчик, не контактирующий с обществом? Нет. С рождения скорее всего из чувств есть лишь одно. Чувство одиночества. Скорее оно уже позже заставляет нас выходить в общество, тем самым учится испытывать эмоции. Такое чувство как одиночество многие воплощают в стихи, в песни, в литературу. В танцы и другие хобби. Но люди которые воплощают это чувство на бумагу... Они та же серая масса одиноких? Нет. Художники видят больше. Многие художники имеют много масок. Маски в нашей жизни тоже нужны. Очень. Такими был и Антон. В его жизни было много масок. Много одиночества. Много бумаги. Такое же количество рисунков. И прибывание с утра до ночи на улице. Скитания по заброшенным улочкам отдалённошо раёна из города обычно приводило лишь к сильному вдохновению и желанию оставаться в этих улочках. Навсегда. Никто больше. Никогда, не возвращается домой. Там хуже, чем в заброшенных и пустых местах. Там хуже чем могло бы быть где либо. Вот как думаете? Писать на эмоциях сложно? Совсем нет, ты пишешь а твои мысли сразу вырожаются в текст. Они формируют какой то свой мир, понятный только автору. Только сам автор может понять свои несуществующие эмоции. Поэты. Писатели. Они все так же имеют маски. Но это письмо текстом... А писать картины, на эмоциях? Сложно? Если ты не художник, то возможно нет. Художникам сложнее писать картины именно на эмоциях. Их больше чем у обычных людей. По этому им сложнее, сложнее найти краску под определённое настроение души. А потом понимать что краска подходит только к отдельному её уголку, а для полного погружение в себя нужно смешать больше цветов. Антон не хочет возвращаться домой. По этому чаще берёт мальберт и краски с собой. Просто садится на камни, вырожает всё. Всё что желает его неупокойная душа. Сейчас, сидя на камне и видя расцветающий бутон любого цветка рассвета. Ему неописуемо спокойно. Не тревожно. Ему всегда тревожно. Впервые в жизни, смотря в даль. Антону хочется рисовать не тёмные стены. Не грусные уголки своей души. А запечитлить на хосте именно эти чувства. Именно этот рассвет. Именно эту любовь к одиночеству. Которая прерывается. От нескольких слов. —Он настолько красив. Что открывает хорошие чувства, даже у самых одиноких и закрывших своё сердце на замок, художников. Парень решил не оборачивается, кто бы не был за спиной. Он сказал правду. Правду которую так хотел услышать Шастун. Единственную хорошую правду в его одинокой жизни.