почему не умею я?..
4 февраля 2023 г. в 12:52
Примечания:
итак, сборник открывает, пожалуй, и самая заметная в нем работа. еще не так давно я сетовал на доступность себе лишь одной формы творчества — теперь, конечно, выяснилось, что и рисовать (правда, какую-то абстракцию) я способен, и инструменты в руки брать.
однако суть отнюдь не утрачена.
почему не умею я рисовать?
почему мне дано орудовать лишь словами,
и то я порой не могу ничего написать?
так, просто сижу, прожигая лист чистый бумаги
уставшими, пустыми глазами?
почему не умею я рисовать?
я могла показать бы закат по-новому,
очень красиво,
или мягкой, пусть это всего-то картина,
на своей работе сделать вычурную кровать.
почему не умею играть на гитаре,
и лишь в наушниках слушать могу, как делает это
кто-то другой?
да и не тот у меня для гитары, конечно, настрой,
и я снова тону в придуманном мной же
кошмаре —
а как иначе назвать то, что все называют моим
«творением»?
ведь в каждом слове того, что ни напишу,
кто-то разрушает себя алкоголем,
курением,
убивает мечты, убивает себя (и я их не воскрешу).
но и это, мне скажут,
важно,
и это
нужно кому-то;
хоть и не знаю я, кому нужно
руководство по саморазрушению,
ведь каждое верное, честное слово
в следующей строчке тут же бывает
нарушено.
почему не умею я просто жить,
а не бороться с мыслями,
что, подобно червям-паразитам, уже прогрызли
дыры в моём мозгу, лишь ухудшая то,
что эта жизнь придумала снова
с нами вытворить?
я уже злюсь, я раздражённая,
смотрю на пустой перед собой
лист,
мне спать бы пойти, утро будет сонное,
но мозг мой пока перед собой
не чист.
воспалённый и гневный, он хочет жаловаться,
хочет вылить всю желчь, что скопилась внутри,
и я ему снова позволю разваливаться
на части, я потом его соберу и скажу заодно —
умри!
не говори мне больше про наркоманов и бунты,
не нашёптывай про алкоголиков и поезда,
дай мне лишь передышку в секунды, в минуты,
собраться и жить, как все долгие годы назад —
когда меня волновали лишь шоу по телеку,
когда беспокоил подушечный форт,
и то, чтоб колёса не сдуло на велике,
и то, какой мне купят в июле торт.
но нет, не отпустит, конечно, я лишь попросила,
мой мозг не умрёт без меня
(такова биология),
и снова сложусь пополам над бумагой без силы я,
ну нет идей. нет. отбой. писать дальше — насилие,
скажу я
и всё это брошу.
(минут на пять, не более.)