***
— Можно задать вам вопрос? — спросил Чернокнижец, смотря на восседающего в кресле Закревского. Мастер Игрушек медленно поднял взгляд от читаемой им книги на парня. Фиалковые глаза слегка бегают по сторонам, чёрные волосы взъерошены, он явно забыл их разгладить. Куда вновь залез? — Задавай, — разрешил Кшиштов, откладывая книгу. — Когда я шёл по вашему указу в кладовую, случайно зашёл в одну комнату... — Денис запнулся. А что ему дальше-то сказать? Желательно чтобы Закревский не разозлился... — Я встретил одного человека... — Девушку лет восемнадцати с бледной кожей и швами? Парень кивнул. — Сорок вторая. Я надеюсь ты её не выпустил? — уточнил Закревский, внимательно смотря на парня. — Нет. Зачем мне это. — Чудно, — хмыкнул Мастер Игрушек, вновь беря книгу. — Больше туда не ходи.***
Чернокнижец вновь замер перед манящей юного колдуна дверью. Кшиштоф запретил Денису встречаться с той странной девушкой, похоже являющейся подопытной. Парень прекрасно это помнил и тем не менее войти в заветную комнату всё равно хотелось. Зачем? Почему? Неизвестность манила. Кто эта не помнящая собственного имени девушка? Что она тут делает? Является ли клоном или обычным человеком, попавшим в руки Закревского? Вздохнув, парень толкнул дверь. Комната совершенно не изменилась с его прошлого визита сюда неделю назад. «Девушка-зомби» сидела на кровати и читала какую-то книгу, взятую по видимому из шкафа. Почему Мастер Игрушек оставил ей этот шкаф? Она явно не обычная подопытная. — Денис, — приветливо улыбнулась девушка, ложа на стол книгу. Чернокнижец машинально отметил чувство дежавю. Как будто с ним уже что-то похожее происходило. — Зачем ты пришёл? — Я... Дверь перепутал. — Опять? — без капли иронии спросила девушка. — Может быть стоит сказать господину Закревскму. Вдруг ты проклят или... — Не надо! — не хватало ещё чтобы учитель узнал. К сожалению он такой же доверчивостью как девушка не отличается. — Я и правда не должен снова сюда заходить. Сейчас уйду. Действительно он тут забыл? У Чернокнижеца и так проблем по горло. Не хватает ещё в немилость Мастера Игрушек пасть из-за собственного любопытства. — Да конечно, — слегка потупилась девушка. — Тебе ведь запретили... Кажется ей... грустно?.. — А... почему ты здесь, кстати? «Что я делаю?! Закревский может вернуться из города в любую минуту?! Если он узнает где я был...» — Не знаю, — подопытная тяжело вздохнула. — Я вообще ничего не знаю. Кто я, что я, зачем я, для чего господин это делает, где нахожусь, кто вы все такие... — Но я же представился... — слегка растерялся Чернокнижец. — Да, знаю. Я очень тебе за это благодарна. Мне так жаль, что сама представиться не могу... — А ты попробуй придумать имя, — предложил парень. — Я не знаю какое мне подойдёт... — немного подумав, сказала девушка. — Может быть ты придумаешь? — с надеждой в зелёно-серых глазах взглянула на Дениса подопытная. — Не уверен что тебе понравится, — честно признался Чернокнижец. — А вдруг, — пожала она плечами. Денис задумался. Какие он знал имена. Многие если честно. Хм... а может... — Как насчёт... Т/И, — наконец огласил свои мысли Денис. — Т/И... — повторила девушка. — Мне нравится! — радостно улыбнулась она. Только сейчас, приглядевшись Чернокнижец увидел слегка заточенные белые клыки. Да-а-а... Попал так попал.***
Толстое стекло. Всё видно мутно, как будто через лупу. Кажется возле ходит какое-то грузное существо... Вот первое из того что ты увидела. Что такое стекло? Что такое лупа? Всё это ты знала со своего рождения. Кажется господин Закревский называл это прошлыми знаниями... Кто я? Один единственный вопрос посещавший тебя всю осознанную жизнь. Один из безответных. Тот, ответ на который ты так страстно желаешь узнать. У тебя нет прошлого, будущего. Твоё настоящая этот дом по которому нельзя ходить днём, эта белая комната и эти заставляющие чувствовать себя живой книги. И всё бы ничего, да вот только все закоулки дома тебе давно известны. Все сюжеты книг, узнаны, хотя ты их даже не все открывала. Это тоже «прошлые знания»? Появление молодого брюнета с интересными фиалковыми глзами было неожиданностью. Первое действительно новое лицо в калейдоскопе старых, до ужаса легко узнаваемых. Денис. Красивое имя. Краткое и лёгкое. Не то что Кшиштоф Закревский или Платон Долмацкий, или Марат Закревский, или Змееносец... Откуда три последних имени? Разве ты их когда нибудь слышала? Наверное опять эти «знания»... Такое чувство будто это не первая её жизнь. И не вторая... Господин запретил Денису с тобой общаться. Ты вновь одна, но в один день он снова приходит. Кажется это самый радостный момент за всю твою жизнь. — Т/И... — это имя очень тебе нравится. Возможно потому что его дал Денис. Парень наконец уходит, пообещав вернутся, а ты смотришь ему в спину. Не веришь. Ни единому слову не веришь. Конечно он не вернётся. Зачем ему подставляться под удар. Но Денис пытался подарить надежду на то что из дома господина есть выход. Это уже многое значит. — Надеюсь тебе повезёт больше... — тихо шепчешь, смотря на закрытую дверь. Повезёт больше чем кому? Что-то глубоко в подсознание отвечает: «тебе».***
— Т/И! — зовёт Чернокнижец, быстро заходя в комнату. Времени мало. Мастер Игрушек скоро вернётся. — Что такое, Денис? — спрашивает заспанная девушка, вставая с кровати. Она никогда не была против присутствия парня, но в этот раз он действительно зашёл рановато... — Бежим сейчас, — сверкнул глазами Чернокнижец. — Ты ведь знаешь, он везде найдёт... — Не найдёт, — парень выхватил из под кофты чёрно-красный куб. — Я подстраховался.