7. У меня в саду забудки. 16.05.2023 — 19:03.
16 мая 2023 г. в 23:00
«Тот ряд. Да, розы. Здесь соцветье —
Мой самый ценный эксклюзив!» —
Шептал, заманивая сетью,
У клумбы голову склонив.
«Цвет, безусловно, крайне редкий», —
Бутон в руках ответ мой был.
«Но разве стоят эти ветки,
Чтоб я из-за границы плыл?»
«Увольте, господь, что за ветки?
То мода здесь! Такой мой вкус!
Да разве знаешь о соцветьях
Ты, мелкий и безродный гнус?!»
«Мне речи ваши не обидны,
Не стал бы тратить сил на крик.
Да и шипы как у ехидны», —
А он к бутонам вдруг приник.
«Да что вы знаете о моде...» —
Встав вровень, вдруг старик спросил.
«Ведь вы, товарищ, благороден,
А мне дано уж мало сил...»
«Мне нет нужды играть святого,
В хваленье жить остаток дней.
Есть цвет у неба голубого,
Ращу цветы я лишь для ней...»
Старик умолк, и я стал тише, —
Наш говор шёпот роз пленил.
Они общались словно мыши,
А редко — громче. «Что взрастил?»
А я ему в ответ ни слова.
Лишь вдаль смотрел, где был цветник.
«То, что давно уже не ново,
Но ярче, чем камней рудник».
«Так не таи, величье славя,
Что за росток нашёлся вдруг?»
И также взглядом сад буравя,
Сказал ему: «Так ты мне друг?»
«В каком бы ни был предрассудке,
Хвалил персону лишь твою!»
«А у меня в саду забудки», —
Ответил тихо старику.
«Их цвет не ровня пылу розы,
Размер их мал, лишь с ноготок,
И свежей яркости мимозы
В них очень мало, лишь чуток,
Но в том они милы, нелепы,
Что кроха-цвет хранит в себе
Свободу, веющую в небе...
Их я растил своей жене».
«А что, позволь, любовь такая?»
Вопрос меня лишь умилял.
«А может быть любовь другая?»
Он просто молча простоял.
«Прости, сказал неверно, может,
Но, господь, тоже ведь пойми.
Давно уж сердце моё гложит
Воспоминаньями любви».
Рассвет не ярче, чем обычно,
И небо сумрачнее дня.
И нам стоять — вот так — привычно,
Любви своей секрет храня.