Там, где нас нет...

"Безумец", - скажет скептик холодный, "Бедняга", - промолвит друг взволновавшийся. "Мечтатель, натуре мне близкий", - Обрадуется Фантазёр беспокойный, Мыслей море барахтающееся... Хочу до совершенства отточить я навык. Хочу спокойно, в полной тишине, Когда не будет горя и печали, Когда превознесусь я вдохновеньем в вышине, Дойти до точки, что конец поставит. Я смог. Я сделал это. Я сумел. И будет в тот момент уверенность во мне. Но если этот миг произойдет, То нелюбовь же вновь тогда придёт. Своим холодным, чёрствым взглядом Посмотрит, засмеявшись тихо про себя, И словно приговор, мне скажет: "Остались двое: ты и я. И вот вердикт - ты графоман. И строчки все твои пустые. Руки твои не золотые, Чего стараешься? Серьёзно что ли?". И я, собрав всю силушку в кулак, Лишь тихо ей шепну: "Всё так... Одно мешает это бросить..." "И что же это? - то любовь... К кому? К чему? Не знаю. Может ко всему... И к тем, кто видит мои строки, И к сочинительству вообще...". "Твоя любовь - просто ошибка", - Сказала нелюбовь при свете. Смеркалось... Было тихо на моей планете...